tag:blogger.com,1999:blog-363217502024-03-14T00:51:07.182-03:00Boina descalzaUna boina se aburrió de sus viejos zapatos, y decidió ir descalzaBoina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.comBlogger168125tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-54661242225955400252011-04-19T22:24:00.002-03:002011-04-19T22:27:49.868-03:00<div style="text-align: center;">Se evaporan los besos que inundaron las paredes, </div><div style="text-align: center;">el papel mural llora la ausencia adulta. </div><div style="text-align: center;">Hemos abandonado lentamente la guarida para pertenecer a la calle. </div><div style="text-align: center;">Los rincones polvorientos se acumulan al no escuchar nuestras risas. </div><div style="text-align: center;">Somos transeúntes de la vida. </div><div style="text-align: center;">Y ya no tenemos tiempo para saltar en la cama. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Tus besos se han escondido también. </div><div style="text-align: center;">Los guardas para las despedidas de un día de mall.</div><div style="text-align: center;">Te bajas del auto con bolsas en las manos, estás contenta, </div><div style="text-align: center;">tan contenta que regalas besos. </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Los tiempos son de la ciudad, </div><div style="text-align: center;">de las boletas y tarjetas de crédito en la mano, </div><div style="text-align: center;">de las bolsas de ropa que cargas contigo. </div><div style="text-align: center;">Tiempos del aburguesamiento del cotidiano.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-2932652445569833602010-08-15T18:53:00.002-04:002010-08-15T18:58:25.305-04:00Devenir<div style="text-align: center;">El corazón muere no cuando deja de latir<br />sino cuando se acelera hasta el límite<br />y cae por el abismo que no supo ver.<br />Revienta en roquerios de pánico<br />el verse solo entre la multitud<br />teniendo cosas por que alegrarse<br />pero que no se pueden compartir.<br /><br />Te sientas solo en un café<br />quieres cruzar el mundo para huir de tu sombra,<br />sabes que te perseguirá por siempre<br />pero la novedad es algo que te ayuda a olvidar.<br />Perderme en los paisajes que me gustan,<br />esconderme de mi y de tí.<br /><br />Te olvidas de respirar<br />el aire no logra pasar de la manera adecuada<br />se estanca en tu garganta, y presiona.<br />no es llanto, es inmovilidad<br />es el pánico y el miedo<br />la soledad y los fantasmas<br />es olvidar la forma de vivir.<br /><br />Es la pesada carga de no poder separarse de uno,<br />de tener que llevarse a todos lados<br />fingir esa sonrisa estúpida cuando buscas las sombras.<br />No quieres hablar, pero debes.<br />No quieres estar acá, pero hay poco escape.<br /><br />Atrapados en nuestra jaula dorada.<br />Atrapados para siempre.<br /><br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-40866442427258601662010-03-23T22:59:00.002-03:002010-03-23T23:18:57.389-03:00Burbujas, días extraños y más<div style="text-align: justify;">Te desplazas con la mirada pegada en el vidrio del metro. La ciudad y el entorno decolorados con pinceles de cansancio. Las horas bajo el Sol, las rodillas adoloridas, la falta de cigarros, la falta de sueño. Todo se parece a los viejos recuerdos de juventud donde el Domingo era un infierno. El olor a domingo y inmovilidad eran perfectos para perder el sentido. Tengo suerte de dejar que los años pasarán por mi, y terminara esa incanzable aburrimiento adolescente.<br /><br />Aun así, se puede perder el sentido o la calma interna de cada membrana, a tomar consciencia de los límites del espacio interno. En donde el alrededor funciona como una pelota gigante con nosotros insertos en ella. Podemos visualizar ciertas dinámicas de sociabilidad, lo que nos hace olvidarnos de las limitantes espacio-temporales que tenemos en nuestra existencia. A veces ese refugio en forma de burbuja, para mi querido Sloterdijk, se hace evidente. Se siente la carga de llevarse a uno mismo a todos lados, quizás esté relacionado con tomar distancia de uno mismo y analizarse como sujeto pseudo-independiente. Es imposible, lo sé, pero creo que podemos tomar un acercamiento extraño sobre eso.<br /><br />¿A qué voy con todo esto?<br /><br />Uno se siente morir muchas veces, y eso no implica que efectivamente se esté en un estado de zombie. Alguna vez escuché una frase notable, decía algo así: Y justo cuando pensé que el mundo se caia a pedazos, no pasó absolutamente nada. Perder el estado de normalidad, e interceptar baches cambiantes, o incluso, notar que en procesos extraños e indiscriptibles no hay nadie más que pueda reconfortarte un poco. Es justo ahí cuando pienso en que la mentalidad de ostra, no siempre es tan mala. Una cobardía quizás, o una impavidez asfixiante.<br /><br />Ay, la burbujita que nos rodea, y revienta para la liberación gaseosa. Evaporación fluctuante bajo la influencia del Sol en nuestros cuerpo. Perder forma y ser invisible. Romper la burbuja. Salir flotando.<br /><br /><br /><br /><br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-31124557879284620912009-12-04T00:39:00.000-03:002009-12-04T00:40:50.110-03:00Consejo<div style="text-align: justify;">La acción de dar un consejo, a mi parecer, es un acto totalmente inútil. Tanto para el que lo da como para quién recibe.<br />¿Por qué?<br />Primero que todo es importante dar cuenta de que la mayoría de nuestros conocimientos son empiristas, es decir, a posteriori; producto de una experiencia espécifica que nos dio un conocimiento claro. Cuando uno trata de traspasar ese conocimiento a alguien que no ha vivido tal experiencia, transforma este saber en algo a posteriori. Es absurdo pensar que algo a posteriori puede ser a priori. Las cosas tienen una escensia, decir que tienen dos sería algo tan dualista, que caeríamos en un rídiculo. La persona que recibe el consejo no es capaz de comprender su totalidad, puesto que al traspasarlo a algo sin experiencia, le llega en un código defectuoso puesto que a perdido su real naturaleza . Finalmente, el que quiere aconsejar a otro, pierde su tiempo, y el que recibe la 'ayuda' no hace caso, porque la entiende como una construcción intelectual y no sabe llevarla a cabo. Asi que ya saben! las desciciones se toman desde el yo</div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com45tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-65970018597370808092009-11-06T00:44:00.001-03:002009-11-06T00:45:22.364-03:00Democratizacion en las redes sociales?<div style="text-align: justify;">Las redes sociales tanto Facebook como Twitter, han abierto las posibilidades de comunicación e interactividad entre amplios grupos de población. Esta incidencia en las formas de dialogo entre las personas, se ha propuesto como una democratización real y fáctica dentro de internet mismo, por el hecho de que permite la relación de grupos socialmente identificados que en otras instancias se separarían a causas políticas, sociales o económicas. Y no ciertamente debido a fronteras que el sujeto propone, sino por el hecho de que la sociedad se articula jerárquicamente, incluso en la representatividad política. Pero, es cierta esta democratización? O es que las fronteras nos separan de distinta manera a cómo lo hace en la vida diaria?<br /><br />Hay que partir con la premisa de que pareciera que todos somos iguales en internet, por el hecho de que el acceso a estas redes es democrático en el sentido de que cualquiera puede ingresar y no tiene prohibiciones propias de los sitios para hacerlo. Sin embargo, en estas redes se producen dos efectos que destruyen la teoría de una verdadera democratización cibernauta.<br /><br />Primero que todo, Twitter se articula desde la presentación de sí mismo, en sus distintas actividades o interés en el día; datos que influyen a determinadas personas dependiendo de los “followers” que se tenga. En un principio, pudiera parecer que cualquiera puede influir en esta red social, ¿pero en qué medida? No todos tienen la posibilidad de tener una impresionante cantidad de seguidores, sino que eso está limitando principalmente a figuras del espectáculo o figuras que se manejan bien en el ámbito mediático. Dichos sujetos llegan a cifras de 12 mil o más seguidores, lo que implica que su incidencia en Twitter es mucho mayor a los que tienen entre 100 y 500 seguidores. Entonces, si twitter se basa en la influencia y en los seguidores que compartan la información enviada; es claro que aquellos que juegan un mayor rol son los que tienen más, por lo que finalmente son ellos los que manejan principalmente el dialogo. No puede ser democrático en la medida que no todos tienen la misma influencia, y son unos pocos, los que se manejan totalmente y comparten mayor cantidad de información tanto cuantitativamente como cualitativamente. Hay una jerarquía impuesta, que incluso se ve en las ‘listas’, donde los que tienen mayor incidencia se repiten en éstas; dejando de lado a todos aquellos que no son tan seguidos, aunque posteen lo mismo en cuanto a cantidad. Twitter no puede ser democrático, porque no se formula desde el discurso masivo, sino que la masa tiende más a recibir información que a otorgarla, siendo este grupo selecto quien se encarga de manejar mayor información y traspasarla en la red. <br /><br />Facebook, en tanto, tiene otra dinámica. Centrada a crear redes sociales más complejas, por el hecho de que generalmente la información que se otorga en sobre sí mismo y el rol que cumple dentro de sus actividades. Tiene más recursos en cuanto a imágenes, juegos, videos; pero no se enfoca en traspasar información, sino que a interactuar con grupos de amigos o grupos más abiertos. Generalmente los que en Facebook tienen mayores amigos son los famosos, más televisivamente; pero el diálogo que se forma es más bien unilateral. No puede ser democrático porque no existen instancias para que lo sean, en esta red no hay dinámicas de influencias, sino una especie de presentación selectiva por parte del autor, que les entrega a los demás en forma de curriculum cibernético. Aparte de los grupos que se forman o los eventos, Facebook se centra en catalogar a la gente, según sus preferencias y sus selecciones a qué pertenecer, colándose en toda estas actividades el posicionamiento social que se tiene (quiéralo o no) en la vida real. Uno se presenta, quizás sin darse cuenta, con las mismas creencias que tiene en la vida real, pero siempre tratando de dar ‘la mejor imagen’. En facebook se presenta con máscaras, con la selección propia de lo que se quiere mostrar. Ante el enmascaramiento, es difícil hablar de una democratización, porque ninguno se muestra tal como es, sino como uno quiere ser o lo que uno quiere destacar; por lo que es probable que si dos amigos de facebook que no se conocen en la realidad se topan en la calle, no serán quienes parecieran ser tanto en imagen como en contenido. Ante esto, la idea de que todos podemos ser iguales en internet, se desvirtúa y deviene en en un juego particular de enmascaramiento y de engaños sutiles hacia la comunidad. Donde por tanto, no hay igualdad de condiciones, ni veracidad en el discurso. En facebook uno puede ser lo que siempre soñó, y si es amigo de gente que no conoce en la vida real; es fácil pasar ese engaño como verdad. Y a falta de información real, es difícil completar una verdadera democratización, porque las partes no están dialogando en igualdad, sino que conversan en un posicionamiento idealizado y lejano a la completa realidad de lo que el individuo es.<br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-1697761361494639352009-10-20T00:29:00.001-03:002009-10-20T00:35:28.317-03:00Ser poetica<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBONDgILx2h1BFVq55Br7eWRYKBOwTAwfdOXl2my54g7iMzFj3p_7anVaD0Um_j0HHSYfvpVhwOWxJb_q7iWZ2lEdzHSVYoagu3LSJEpsl-26hP1mqIkjD9v6Dnxq9pBhyphenhyphenEfY7/s1600-h/womanonbicycle.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 397px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBONDgILx2h1BFVq55Br7eWRYKBOwTAwfdOXl2my54g7iMzFj3p_7anVaD0Um_j0HHSYfvpVhwOWxJb_q7iWZ2lEdzHSVYoagu3LSJEpsl-26hP1mqIkjD9v6Dnxq9pBhyphenhyphenEfY7/s400/womanonbicycle.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394520639570820322" /></a><br />Abrumada estoy ante la palabra,<br />el poder encantado de parafrasear la vida,<br />su retrato amargo de las visicitudes románticas.<br />Cuanto envidio-amo<br />a quienes hacen con la pluma<br />bordados perfectos que arman un alma<br /><br />¿Cómo se reunen las palabras<br />de tal forma que se revelen<br />a los oídos-ojos-espíritu de lector?<br /><br />Quisiera que la suerte epifánica<br />me embargara,<br />pero más allá de escribir poesía<br />quisiera ser un ente poético.<br /><br />Ser que adolece de la vida<br />y la muerte que se aproxima.<br />Encontrar en mi cabeza<br />ángeles y demonios<br />del destino del alma errante.<br /><br />Soñar el día completo<br />e inundarme de revelaciones,<br />secretos de los libros ahogados <br />de sabiduría profana,<br />pulcros desvelos de la inconciencia cauta.<br /><br />Quiero que mi dicha sea tormento,<br />y que éste sonrtía ante el papel<br />aquel enredado de poesía veraz-voraz.Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-38810680364543640122009-09-25T01:04:00.000-04:002009-09-25T01:05:28.363-04:00Terapia contra la ansiedad y el mal humorlhjoo hfgjsad çnnfigÇJGGNHI ´BHIJ ADFHGEA MJjk lfjhi jpçrfjgh fjdgçPDGPOPOGJ ÇEWOKTG `WKGF Wèipg çwprig posakdvg çopsdjgk çwòrig wopgkv progj çrpwoj gupojw vjasdijidufhiudyfgksiyhghjisujhj hjfgeofpwgeuygbijty iuhtythfb itywgfatfgvbesugfih ogfagdbvafgbgubhv gujfhgvio agoaeyoeuptqhrpogbiogbiosbgvpobn bvlhfñswjnvnlgvñ nlobnoñ bvpobvbodbvdjbvl bvik hjk n nbh mvbn lhgvñsjdpbñnh b`dvpvfnvbñx.vncpxjnvojhdegjvxñsikgañpd ñsd vs osivgbhg sd9 dBoina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-87007158259134247742009-09-11T01:00:00.002-04:002009-09-11T01:07:21.925-04:00This is itEl amor es lo único que hay,<br />¿qué más certero que los impulsos irracionales?<br />Si el poder irracional que te rige,<br />o ese sentimiento rebalsado que se ahoga ante la represión,<br />inunda el alma hasta el momento de pegar un grito<br />¿quien es aquel estúpido teórico en desclasificarlo como una superficialidad?<br /><br />No permetiré nunca, construir mi vida bajo la teoria exacta, <br />siendo que mi alma carece totalmente de la emoción<br />Aún así cada dia me levantaré pensando<br />que la emoción mueve al hombre<br /><br />¿cuanta poesía desde tiempos antiguos,<br />ha alabado y bendecido la acción intrínseca humana<br />por todo lo que conlleva un sin sentido?<br /><br />Soy una teoríca maldita, lo sé,<br />pero entre mi defecto primordial<br />rescaraté siempre que nadie jamás me ha convencido<br />que el amor es una estructura aprendida<br />que no ha servido en las soldificaciones.<br /><br />¡Idiotas todos!<br /><br />Jamás podrán apreciar lo que lleva al alma<br />a actuar independiente,<br />el espiritu existe, y no piensa.....<br /><br />Siente, siente<br /><br />Siente el calor, el olor, el sabor...<br />Y aquello, es lo que sólo podra consolar al alma,<br />del placer que la modernidad le ha arrebatado<br /><br />La Diosa Razón ha mutilado al Eros,<br />dejando sin temple de subsitencia,<br />y según algunos, quizás muy pocos<br />es finalmente las sensaciones quienes le dan la vida,<br />a esa alma desfallecida que aún ruega por sentir.<br /><br />Un beso...<br />solo unoBoina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-9962626855433244712009-08-24T22:02:00.000-04:002009-08-24T22:03:06.633-04:00agendaCote Cumplido anota todo lo que tiene que hacer en una agenda, porque si no se le olvida todo. Y cuando anota en su pequeña libretita todo lo que tiene que hacer en día, siente que al despertar se le vendrá un día con muchas cosas y no morirá de la pestilente pereza que puede abrumarla. O en su defecto, morir tendida mirando las nubes, y darse cuenta que el ocio es un villano (cuando se usa de forma equivocada, díria algun griego). Ya que tal griego murió hace mucho tiempo, no me importa su opinión casual. Incluso, creo que tenían demasiada barba.<br /><br />Pero volviendo al tema de la agenda, creo que es fundamental tener un registro de lo que se hace, sólo para asegurarse en cierta parte, de que lo hecho fue hecho, y no fue un delirio. (Aunque si hablamos francamente, podría inventar muchas cosas que luego no harían). Pero por el momento no lo haré, supongo que al decidir delirar en mi agenda se notará.<br /><br />Piensen que cambiaría frases como "Juntarme con Pepita a las 16.00" por "Tirarme en benji mientras recito un poema de Octavio Paz dada vuelta".<br /><br />O "Fotocopiar los libros para la U" a " Fumar Opio mientras cuelgo de un balcón veneciano y trato de asemejarme a un gato que toca piano"Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-54440837064425284562009-06-15T23:01:00.001-04:002009-06-15T23:06:26.659-04:00Sin titulo<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CMARIAJ%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" 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<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Se despertó tratando de seguir soñando. Se durmió tratando de continuar despierta. Se levantó sin mirar la hora, en realidad el tiempo no era algo que le preocupara demasiado, es más, ella había aprendido a ser su amiga hace muchos años atrás, ya no necesitaba concederle favores ni pedirle a él algunas ayuditas. Sabía controlarlo mejor que nadie, pero a él , solamente a él. Se ducho rápidamente y se vistió de igual manera, miró por la ventana por unos minutos y percibió que el día estaba caluroso. Odiaba el calor, no la dejaba pensar, ni fumar, ni correr. La agobiaba tener tanta temperatura a su alrededor, era algo que la asfixiaba terriblemente. Estaba hecha para morirse de frío y tomar café. Quizás demasiado famélica para soportar un verano superficial y estúpido como ese. Vesta, así se llamaba, se reía cada vez más de su nombre, de ese afán neo-humanista de sus padres, por rescatar a los dioses griegos y recordarle siempre que ella era la diosa de las vírgenes. Vesta se reía ante tal delirio, quizás eso la había llevado a ser quien era, una mujer desvirginada por el anhelo de enamorarse de alguien que la volviera loca. No le gustaban los sentimientos a medias, de hecho le enfermaba la mediocridad que algunas personas por sentir, ella quería llevarlo todo a su límite, pero siempre sin pasarlo. Quedarse en la línea que separaba su pasión de su propia locura, eso la extasiaba mentalmente, y adoraba todo aquello que le produjera ese éxtasis interno. </span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span lang="ES">Salió de su casa sola, vivía sola y compraba un sinfín de cosas inútiles completamente sola, pero no era algo que la abrumara realmente. Le gustaba eso de salir consigo misma, de regalarse momentos únicos y de compartir una conversación intensa con su propio yo. Probablemente había más de uno dentro de su cabeza, pero eso no era algo que ella aceptara tan fácilmente, de hecho lo negaba, no le gustaba hacer mención a detalles que la hacían ver como una persona sufriente de esquizofrenia o de alguna demencia extraña. La gente no aceptaba a la gente loca, y ella si quería a la gente. </span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span lang="ES">Entró a la tienda a comprar un pollo frito, odiaba comerlo, pero era inevitable. No estaba segura de por qué tenía una necesidad imperiosa por hacer lo que la gente normal hacía. Todos comían pollo, es esa carne que tiene sabor a todo y a nada a la vez. Por eso la odiaba, porque no le daba nada fijo, si no que siempre había que estar interpretando su propio sabor, y nunca conseguía respuesta ante eso. Daba lo mismo la repulsión que le causaba el misterio del pollo, igual necesitaba comprarlo todos los lunes en la mañana, para asarlo antes de almuerzo y comerlo. Sola o acompañada, eso tampoco importaba, siempre era el mismo pollo con sus mismas preguntas sin resolver. Si la dueña de la tienda le hubiese preguntado sobre qué estaba pensando (ya que su cara de distraída era tan notoria, que fue casi un insulto no haberlo preguntado), Vesta le hubiese dado la charla acerca de su divagaciones sobre el pollo, sabiendo que en el fondo, la dueña la miraría con esa cara de desaprobación, y Vesta no podría volver a pisar su local. Odiaba verse atrapada en su propio ridículo, simplemente quería comprar un pollo para el almuerzo. </span></p> Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-76121930015186153392009-05-26T00:35:00.002-04:002009-05-26T00:39:19.631-04:00Contaminación acústica<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://chilexpress.files.wordpress.com/2008/10/ruidos-8.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 439px; height: 287px;" src="http://chilexpress.files.wordpress.com/2008/10/ruidos-8.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Hoy vi varios afiches en contra de la contaminación acústica, y sin estar a favor de ella, creo que el mundo de hoy que está dominado completamente por la imagen, ha estado desperfilando el rol del sonido. Se está acabando un poco con la estética de la música y lo sonoro. Los recitales actualmente valen más por el show que presentan que con la calidad de música que interpreta. El ruido es molesto, sólo si no queremos oírlo; y creo que nuestros oidos se han estado achacando con el tiempo. Poca gente escucha música con el arte que esta tiene, la romántica de poner el vinilo en vez de meterse unos audifonos asesinos en la oreja. Paradójicamente este tipo de aparatos a la vez que nos dan un poco de música digitalizada nos mata la audición. Es curioso, que se propague la idea de silenciarse. Como si el silencio fuera lo correcto.Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-44955927791554596942009-05-17T00:08:00.002-04:002009-05-17T00:14:33.053-04:00Sábado nublado<div style="text-align: center;">Caminas alrededor de las nubes,<br />tus manos púrpuras se quedan tiesas<br />tratas de correr<br />pero es díficil avanzar viajando entre la niebla.<br /><br />Ya no sonríes,<br />no tienes idea el por qué<br />sabes en parte la causa:<br />pena de extrañamiento.<br /><br />¿Qué extrañas?<br /><br />En este momento,<br />una palabra dulce de la persona adecuada<br /><br />La dulzura siempre ha logrado sacarme una sonrisa tímida<br /><br /><br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-12976719249373953482009-05-15T00:16:00.002-04:002009-05-15T00:25:43.946-04:00Infíma imagen de perfección<div style="text-align: center;">Me avergüenzo de los versos torpes<br />No puedo escribirte nada,<br />Sin sentirme miserable.<br /><br />Estúpido Huidobro,<br />reniego tu palabrería<br />los poetas no podemos meter el mundo en verso-<br />Y yo, que sólo escribo patéticamente<br />no he conseguido meterte a tí dentro de uno<br /><br />¿Qué versos podrán satisfacerme<br />Si es que no concibo belleza humana<br />que se compare con la vuestra?<br /><br />Ay, mis palabras han perdido el sentido,<br />debieron ser quemadas antes de ser escritas<br />Esto es un pedazo de cosmología rídicula,<br />si yo sólo quería escribirte poesía.<br /><br />Me olvidaré de esta bella arte,<br />me retiraré a los montes de la creación<br />bajaré de mi guarida el día<br />en que pueda meter al menos una pestaña tuya<br />en una grandiosa poesía.<br /><br />No me esperes despierta,<br />perderás tu tiempo junto al reloj.<br />¡Esta vida es demasiado corta!<br /><br />Por favor, querída mía,<br />conviertete en un gato para mí<br />y concédeme, en mi última petición desesperada;<br /><br />siete vidas....<br /><br />No te prometo nada, no vayas a confiar en mí<br />Espero alcanzar de alguna que otra forma,<br />a escribirte un grandioso poema<br /><br />pero, por mi humanidad,<br /><br />sólo relataré la belleza de tu pestaña.<br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-9428482190786438052009-05-04T17:42:00.004-04:002009-05-04T17:45:28.373-04:00Oda a Ofelia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS5oyFICx70vym79FpJSIyyn-_HjRAmHm5PqCkm_dED_PjZu9G2RHKPD-nqlU2-EGauszcD8WjbL6gw6rskyXnJjJ82NpuqH9N5UzuApcxMdmVig7gCwk7XRbitUdWjzWBbOLj/s1600-h/foto+7.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 237px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS5oyFICx70vym79FpJSIyyn-_HjRAmHm5PqCkm_dED_PjZu9G2RHKPD-nqlU2-EGauszcD8WjbL6gw6rskyXnJjJ82NpuqH9N5UzuApcxMdmVig7gCwk7XRbitUdWjzWBbOLj/s320/foto+7.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332088171725799154" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">¡Ay Ofelia mía!<br />caída en la desgracia<br />de los fantasmas ajenos<br />...convertida en desdicha<br />en tu mente febril.<br /><br />Tú, querida mía,<br />arrojada al foso desierto,<br />rodeada de flores amarillas<br />untadas en el lago de tu ensueño<br />¡calamitoso panorama!<br />verte yacer en el espanto<br />incomprendida mortal..<br /><br />Ofelia de mi vida,<br />te rezo soliloquios nocturnos<br />olvidándome de mis tormentos<br />¡el rey, mi padre, muerto!<br />¡Ofelia, la amada, muerta!<br />Y no queda venganza suficiente<br />que inmole al destino.<br /><br />Dinamarca ha enlutado el corazón<br />ha vertido en tu vientre<br />la última lágrima;<br />aquella que te vio llenar la vida de agua.<br /><br />¡Mi princesa ha enloquecido!<br /><br />Te ha llevado el mago azaroso<br />con artilugios ambigüos,<br />impenetrables los aullidos<br />de los cuervos asomados en tu cuarto.<br />Aquel que clama en tu ausencia,<br />desprovisto de la femenina fragancia de tí,<br />mi Ofelia.<br /><br />¡Ay Ofelia mía!<br />Desconsiderada en vuestra ambivalencia,<br />me dejas solo con el destino cruel<br />y el reinado solitario...<br /><br />No me sonrías así,<br />esperadme junto a mi padre...<br />Te aclamo en mis llantos<br />te sigo en tu delirio<br />te sigo post-mortem,<br />convirtiendo el polvo en polvo.</div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-63840905827801473182009-04-26T21:31:00.002-04:002009-04-26T21:35:37.690-04:00De como las Universidades marginan a las aves alfabetas<div style="text-align: left;"><br />Una paloma miraba la pequeña escalera que daba al Campus Oriente. Se acercó lentamente hacia los peldaños, sospecho que era uno de sus primeros días universitarios. Caminaba a tropezones, lo que me hizo pensar que su cualidad de plumífero nauseabundo la había hecho víctima de discriminaciones juveniles. Quien sabe! Quizás su marginación social sólo le permitía sociabilizar con negros, enanos y homosexuales. La paloma universitaria era un desperdicio para la sociedad high, y eso es peor que ser sólo un ave: al menos si eres tan, hay gente que te arroja alimento. Mientras reflexionaba sobre la crueldad de los universitarios ante las palomas alfabetas; ella con un impetú raro para un ave, adelantó su vista a la escalera y la subió a saltitos.<br />Saltitos......una manera bastante agradabe de subir unos cuantos peldaños<br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-22088008119021055582009-04-15T01:01:00.001-04:002009-04-15T01:02:58.223-04:00<div style="text-align: right;"><br /><div style="text-align: center;">Ayer soñé que salías a mi encuentro sorpresivamente, y sin nada, me abrazabas fuerte.<br />Tu cara contenía una sonrisa<br /><br /></div></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-86573378336644326282009-04-12T21:54:00.002-04:002009-04-12T22:03:38.019-04:00Boxmasters<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://img.gactv.com/GAC/2008/04/15/billybobthornton2_boxmasters_v_e.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 300px;" src="http://img.gactv.com/GAC/2008/04/15/billybobthornton2_boxmasters_v_e.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Hace un par de días leía un articulo sobre el extraño comportamiento de Billy Bob (el cual se parecía al extraño comportamiento que habia adquirido Joaquin Phoenix). Me parece particularmente divertida esa nueva moda de ser un extraño-loco-que vive en otro planeta. Asi que vi todo el video, que contextualizandolo, es una entrevista al grupo de Billy Bob Thornton que se llama <span style="font-weight: bold;">The</span> <span style="font-weight: bold;">Boxmasters</span>.<br /><br />La entrevista la pueden ver <a href="http://www.youtube.com/watch?v=IJWS6qyy7bw"><span style="font-weight: bold;">aqui</span></a><br /><br />En fin, terminé bajando el disco de este grupo, y para mi grata hiper-chora sorpresa. Es un grupo que me gustó muchísimo, por su onda tipo Bob Dylan con unas fusiones entretenidas.<br /><br /><br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-34971393125272912562009-04-01T23:10:00.004-04:002009-04-01T23:18:57.148-04:00Poema Obrero<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlJ3qRzZ8Xrf-7a7pLJzKaDEBO1qDDuJboFoeJ3GpcvmceTc1IRXNNp8QkSPTt2g0ObYnDKEL9pqSJvzKSNXcNMNVwMg9b2o9XI_vGCzohS5YzLCFMhFvC7yZwkHLuvQLcemsn/s1600-h/marx-en-v5.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 246px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlJ3qRzZ8Xrf-7a7pLJzKaDEBO1qDDuJboFoeJ3GpcvmceTc1IRXNNp8QkSPTt2g0ObYnDKEL9pqSJvzKSNXcNMNVwMg9b2o9XI_vGCzohS5YzLCFMhFvC7yZwkHLuvQLcemsn/s320/marx-en-v5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319927235733695250" border="0" /></a><br /><br /><br /><div style="text-align: center;">Martillazos sin perdones corren por la piel<br />las manos negras de trabajo<br />y el alimento no saciará al hambre<br /><br />pobre hombre embrutecido<br /><br />Tus llagas faciales inducidas<br />por la mano blanca de anillo dorado.<br />Un idioma extraño inunda tus pesadillas,<br />te revuelve el estómago esa lengua siniestra.<br /><br />Hombre que bajas a tu oscuridad,<br />con los pies temblorosos<br />la miarada nada ve, el futuro<br />ha sido un invento yanqui.<br /><br />¡Pobre hombre! Corre en tu lucha libre,<br />atenta contra la servidumbre mortal.<br />Tu canto pertenece a la tierra y al Sol,<br />tus lágrimas son llantos de pueblo.<br /><br />Obrero, alza tu mano, olvida tu sangre.<br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-8377962587894824792009-03-12T21:34:00.003-03:002009-03-12T21:41:12.155-03:00conversaciones familiares en el auto<span style="font-weight: bold;">Conversación 1.</span><br /><br /><br />A: sigue pololeando juanito?<br /><br />MJ: no, lo patearon<br /><br />A: ah, esa galla se veía medio fresca. C....( refiriendose a la persona que iba detrás del auto, cuyo nombre dejaremos en incógnito ) deberías presentarle una amiga, y tú puedes salir con los amigos de juanito.<br /><br />C: pero si estoy pololeando<br /><br />A: ay que importa, yo cuando 'lola' pololeaba con más de dos a la vez.<br /><br />M.J : ay, pero eso era porque eres incapaz de mantener una relación intra-personal seria y estable<br /><br />A: como es eso de intra-personal?<br /><br />MJ: (gruñido) Una relación que puedas mantener estable y que te llene. No sé, alguien con quien puedas conversar siempre<br /><br />A: ay, pero cómo con tu papá?<br /><br />M.J: bah, no creo que hablen cosas útiles<br /><br />A: ay, que lata hablar. Hay que pasarla bien.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Conversacion 2</span><br /><br />A: C...(la misma persona antes mencionada) que lata que ya no eres amiga de esas niñitas (en realidad no sé muy bien el nombre), pero yo creo que te tienen envidia<br /><br />C: ¿por que me van a tener envidia?<br /><br />A: ay no sé, pero yo creo que ellas tienen trancas porque sus padres están separados.<br /><br />M.J: mamá la mitad de los matrimonios en Chile están separados, y eso no quiere decir que la mitad de la poblacion actue como psicópata.<br /><br />A: ay , pero eso de separarse está mal<br /><br />M.J: ¿como identificas el mal y el bien? ¿no tiene que ver con un cambio cultural que modifica las bases de lo que podemos entender como bien o mal?<br /><br />A: ay, pero para que casarse y separarse despúes<br /><br />M.J: porque supongo que la gente no se casa sabiendo que se separa. Además que es mucho más sincero separarse que mantener relacion en que no se habla, y se crea una mentira sostenida por algo más conservador. Al final sería una máscara<br /><br />A: ay, a tí que tanto te gusta eso de hablar. Que lata...Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-10743826950774119682009-03-06T18:38:00.002-03:002009-03-06T18:52:31.239-03:00La casa donde no se lloraSu hermana hablaba por télefono, estaba abstraída en una conversación juvenil. Ofuscada, la miraba, quería desesperadamente que cortara el teléfono y la acompañara. No le pedía nada más, incluso era capaz de oir todas sus historias para no sentir ese silencio que le abismaba. Sus padres no estaban, nunca estaban en realidad. Algunos dicen que sólo aparecían para hacer controles estúpidos y posesivos. La casa en silencio, ella sólo escuchaba el ruido del ventilador que la empezó a trastornar. Miraba el reloj cada 2 minutos. Sabía que no aparecería nada. Sabía lo que significaba mirar la pantalla del celular sin ningún atisbo. En realidad tampoco estaba desilucionada, simplemente que le era díficil llorar en una casa donde no se llora. Pintarrajeada con cuadros y adornos sobre-apreciados, al borde de la siutiquería; su casa se confeccionaba en la medida más individualista que podía concebir. No tenía espacio para conformar un hogar, no existía un lugar para sentarse a conversar. Todo estaba diseñado para que ningún integrante de aquel lugar se topara, de hecho, dudo mucho que se hayan conocido.<br /><br />Ella (mi personaje ficticio), daba vueltas por la casa buscando algo/alguien. Buscaba, miraba el celular, comía papas fritas, iba donde su hermana, paseaba. Caminaba sólo para que el tiempo pasará, caminaba para no pensar, caminaba para no escuchar el ruido del ventilador. Caminaba para permanecer. Caminaba sin avanzar.<br /><br />Su respiración era extraña, era como si el aire se hubiera espesado de tal manera, que le era muy díficil respirarlo. Todo acto le costaba el triple que antes. Pero ella sabía muy bien que en esa casa no se podía llorar, mucho menos ir a pedir abrazos de ningún tipo.<br /><br />- Las penas se pasan sólas - alumbraba la señal que se encontraba al interior de su habitación. Ella no podía llorar, y el llanto atragantado en su cuerpo la volvía débil. Fue tanta la debilidad que sintió, que comenzó a agarrarse de sus memorias para sobreponerse. ¡pero es tan perversa la idea de recurrir a la memoria! Puesto que trae una nostalgia insoportable, de la que no se puede escapar fácilmente. Y fue en ese momento, cuando todas sus memorias alegres le hicieron quebrarse.<br /><br />Y lloró.<br /><br />Lloró tanto que el agua que salía de sus ojos empañados,comenzó a formar un pequeño lago en la alfombra de su pieza, luego pasó por debajo de las puertas y se introdujo al resto de las habitaciones. El llanto no paraba, fluía el agua por la casa, abarcando cada esquina, cada mueble, cada alfombra del lugar.<br /><br />Los familiares aturdidos no entendían de dónde venia esa agua<br /><br />- Dios santo, alguien ha dejado alguna llave abierta - chillaba una señora histérica que habitaba muy cerca de allí.<br />- No, creo. Debe ser la cañeria - decía otro anciano un poco encorvado.<br /><br />Mucha gente llegó a resolver el misterio del agua que había inundado prácticamente todo el terreno, buscaron por cada habitación, cada rincón de la casa, y no encontraron nada.<br /><br />¿La niña que lloraba?<br /><br />Hay muchas hipotesis: la primera es que murió a los pocos días despúes a causa de una enfermedad que su cuerpo no pudo soportar. Otros dicen que la vieron huir muy lejos. Los vecinos cercanos dicen que enloqueció, y se encerró en un sanatorio, del cual nunca quiso salir.<br />Pero la hipotésis más certera, y la que se ha mantenido en secreto durante años, es que aquella niña lloró tanto, que su cuerpo se desinfló por completo y se convirtió en agua.<br /><br />Y el agua se impregnó en su alma, mutandola. Lo que lo hacía realmente poético, ya que ahora podíamos estar seguros que las lágrimas no son más que la sangre del alma.Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-69013994325322226912009-02-28T02:53:00.004-03:002009-02-28T03:00:18.440-03:00DesmayoObertura<br /><br />Me he desmayado tres veces en mi vida.<br /><br />La primera fue a los 15 años, cuando descubrí que la consagración de la ostia no significaba nada para mí. Miré el momento en que aparentemente un pan sin levadura se trasformaba en un hombre muerto hace 2.000 años (por favor ver documental de Bill Mahle), y noté que era una de las pocas que miraba esto como un acto absurdo. Dios en su esplendor cristiano había dejado de conmoverme, no existía, no era nada. En ese minuto, me dí cuenta que toda la aparente seguridad que un Dios imaginario te puede otorgar era una burda mentira. Me desvanecí, exactamente cuando el Padre levantaba la ostia.<br /><br />La segunda y la tercera vez, fue cuando mi cuerpo entendió lo que significaba perder a alguien. En el minuto en que el abismo se había abierto frente a mis ojos, y la expectativa de una vida sin tí se me abalanzaba en la mente, caí. En el momento en que vi la ausencia de nuestra foto en el refrigerador, volví a caer. El desgarro de perder lo que me da todo, me hacía débil. Mi cuerpo ya me había dejado de obedecer. Caía, en un oscuro, mi vista dejaba de ver....las lágrimas se juntaban dentro mio, y no salía hasta que volvía a abrir los ojos, y toparme con que esta no era una pesadilla terrible, sino que eran las consecuencias de mi acto. Mi cuerpo enojado, furioso, ante tal traición, me dejaba de respoder. Y caía al suelo, débil, insignificante y estúpida. La traición ante el otro y ante uno mismo, la pérdida de lo más fiel de tu cuerpo ,te hace perder el control sobre el mismo.Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-71668530022989323032009-02-25T16:05:00.003-03:002009-02-25T16:15:59.478-03:00<div style="color: rgb(255, 255, 255);" class="cuerpoPoema"> <p><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i>Golpeo el suelo con el puño, fuerte<br />y se abre un hoyo cuyo nombre es muerte.</i></span></p><p><br /></p><p><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i>Armando uribe</i></span></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">Desenterraré mis muertos,</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">creyendolos vivos todavía...</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;"></span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">con el parásito ingenuo</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">de esa moralidad tan poco pulcra...</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;"></span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">¿y que te queda ahora?</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">La noche será larga y oscura,</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">las risas de los niños y los ancianos</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">el luto en un cumpeaños</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;"></span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">el vértigo...</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">atora las entrañas..</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;"></span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">las palabras del médico..</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">diciendo: descansa</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;"></span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">los golpes contra el vidrio,</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">alguna vez me dijeron que el alma residia en la sangre</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">¿puedo verla entonces?</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;"></span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;">¿puedo tratar de auto-inspeccionar el vacío?</span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;"></span></i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i><span style="font-family:arial;"></span>Puedo cerrar los ojos una vez, y no despertar hasta que el silencio vuelva...</i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i>¿habrá ahora algo tan dulce como yacer bajo tierra, observando la lentitud de tu sangre diluida?</i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i>¿Y el alma?</i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i>¿Saldrá de tu cuerpo antes de que sepas que hayas muerto?</i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i>¿Serás un muerto viviente que parece vivo ante sus semejantes?</i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i>¿cuanto te demoras en expirar respirando?</i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i>¿cuantos golpes en el vidrio apaciguan tus ganas de yacer bajo el agua?</i></span></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><br /></p><p style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><i>No quiero respirar ahora</i></span></p></div> <div style="text-align: center;"><!--poemasdeIV--></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-30862382950453557582009-02-25T16:04:00.001-03:002009-02-25T16:05:53.032-03:00Bunbury - Todos lo haremos mejor<div style="text-align: center;">Todos lo haremos mejor en el futuro<br />Así se le hace frente a la subida del mar<br />Lo que no acabe con las especies nos hará mucho más fuertes<br />Que la gente encuentra luz en medio de la desesperación<br /><br />Todos lo haremos mejor en el futuro<br />Así se mueve uno en la historia como una rata en un laberinto<br />Encontré en la cárcel tipos con más estilo que en la universidad<br />Y corremos el peligro de tener mucho miedo<br /><br />Todos lo haremos mejor en el futuro<br />Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás<br />Todos lo haremos mejor en el futuro<br />A mil millas del lugar en el que deberíamos estar<br /><br />Todos lo haremos mejor en el futuro<br />O no tendremos que ir ya al cine a ver películas de terror<br />Lo que aprendimos estos años no es que anime demasiado<br />Y si quieres mirar a otro lado o esconder la cabeza como un avestruz<br /><br />Mucho mejor en el futuro<br />Me encantan las profecías pero esta no tiene validez<br />Para los desobedientes automáticos ni para los obedientes miedosos<br />Y aunque todos cambiamos de traje a solas desnudos vamos<br /><br />Todos lo haremos mejor en el futuro<br />Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás<br />Todos lo haremos mejor en el futuro<br /></div> A mil millas del lugar en el que deberíamos estarBoina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-58007765422939637232009-02-22T22:05:00.002-03:002009-02-22T22:19:34.549-03:00Renovación<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheIsqSPEElW1TMV04RkGI1lrs9Ud_FT5PkhG08C914_GcxD9qaMTggz9u0y4bpz9vcspuOyZ3Ap5hD5kT0yEl6qaRG4Lc8BJTwr6sINeLz8sG7WZEyIH96O7wfeI1-87Ifahp_/s1600-h/02-NILL-La+ciudad+en+blanco+y+negro%7E0.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 215px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheIsqSPEElW1TMV04RkGI1lrs9Ud_FT5PkhG08C914_GcxD9qaMTggz9u0y4bpz9vcspuOyZ3Ap5hD5kT0yEl6qaRG4Lc8BJTwr6sINeLz8sG7WZEyIH96O7wfeI1-87Ifahp_/s320/02-NILL-La+ciudad+en+blanco+y+negro%7E0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305796261181167922" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><br />Se me paran los pelos de verte lejos,<br /><br />te miro de cerca, te observo<br /><br />me sé de memoria tus gestos<br /><br />me escondo bajo el mantel ante la golpiza helada<br /><br />Es que a veces, siento que te tengo sin tenerte,<br /><br />me aferro en tus brazos escapando de tu mirada esquiva<br /><br />la niebla congela mi garganta<br /><br />y ya no puedo moverme...<br /><br />¿por qué será que te pierdo?<br /><br /><br />Me he encadenado a tí brutalmente,<br /><br />mis pies magullados no quieren huir<br /><br />podría permanecer aquí para siempre<br /><br />Sin embargo,<br /><br />conservo en mi memoria epidérmica<br /><br />esa duda maldita...<br /><br />esa desconfianza invevitable<br /><br />con la que tiñes mi sangre<br /><br /><br />¿Será que no me he aferrado lo suficiente?<br /><br />¿No ves que he desvanecido en tus brazos?<br /><br /><br />Y que quedará<br /><br />al momento de lanzarnos al vacío<br /><br />desde esa montaña mágica<br /><br />del idealismo retorcido<br /><br />de la lógica congelada<br /><br />de los ojos que no dejan de observarse<br /><br />de ese beso que no tiene final<br /><br /><br />Me permitiré hurtar a Rimbaud<br /><br />"el amor sin límites me crecerá en el alma"<br /><br />Sólo si,<br /><br />ya no lo ha hecho.<br /><br /><br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36321750.post-59704093269056996452009-02-18T21:07:00.004-03:002009-02-18T23:31:18.401-03:00Laoconte y la obra bella<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://francisco-hernandis.com/images/laoconte.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 450px;" src="http://francisco-hernandis.com/images/laoconte.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">A veces pienso que de tanto mirar algo bello, desgastaré su belleza. Mis ojos están robando la imagen perfecta para saciarse del placer que requiere la visión.<br /><br />¿Cúantas veces tendré que mirarte para sentirme satisfecha?<br /><br />Sin duda que esa es la gracia de la obra de arte, que su belleza inunda la visión volviendola un contenedor de placer visual, y nunca se desgasta. Los ojos jamás se aburriran de observar lo que les produce alegría, lo que les encanta.<br /><br />Ahora me pregunto, si el producto de lo bello no es algo inerte: ni estatua, ni cuadro. Si mi obra de arte favorita eres tú, ¿me dejarás observarte para siempre?<br /><br /><br /></div>Boina Descalzahttp://www.blogger.com/profile/14104492297298767321noreply@blogger.com4