Boina descalza

2011-04-19T22:24:00.002-03:00

Se evaporan los besos que inundaron las paredes,

el papel mural llora la ausencia adulta.

Hemos abandonado lentamente la guarida para pertenecer a la calle.

Los rincones polvorientos se acumulan al no escuchar nuestras risas.

Somos transeúntes de la vida.

Y ya no tenemos tiempo para saltar en la cama.

Tus besos se han escondido también.

Los guardas para las despedidas de un día de mall.

Te bajas del auto con bolsas en las manos, estás contenta,

tan contenta que regalas besos.

Los tiempos son de la ciudad,

de las boletas y tarjetas de crédito en la mano,

de las bolsas de ropa que cargas contigo.

Tiempos del aburguesamiento del cotidiano.

Devenir

2010-08-15T18:53:00.002-04:00

El corazón muere no cuando deja de latir
sino cuando se acelera hasta el límite
y cae por el abismo que no supo ver.
Revienta en roquerios de pánico
el verse solo entre la multitud
teniendo cosas por que alegrarse
pero que no se pueden compartir.

Te sientas solo en un café
quieres cruzar el mundo para huir de tu sombra,
sabes que te perseguirá por siempre
pero la novedad es algo que te ayuda a olvidar.
Perderme en los paisajes que me gustan,
esconderme de mi y de tí.

Te olvidas de respirar
el aire no logra pasar de la manera adecuada
se estanca en tu garganta, y presiona.
no es llanto, es inmovilidad
es el pánico y el miedo
la soledad y los fantasmas
es olvidar la forma de vivir.

Es la pesada carga de no poder separarse de uno,
de tener que llevarse a todos lados
fingir esa sonrisa estúpida cuando buscas las sombras.
No quieres hablar, pero debes.
No quieres estar acá, pero hay poco escape.

Atrapados en nuestra jaula dorada.
Atrapados para siempre.

Burbujas, días extraños y más

2010-03-23T22:59:00.002-03:00

Te desplazas con la mirada pegada en el vidrio del metro. La ciudad y el entorno decolorados con pinceles de cansancio. Las horas bajo el Sol, las rodillas adoloridas, la falta de cigarros, la falta de sueño. Todo se parece a los viejos recuerdos de juventud donde el Domingo era un infierno. El olor a domingo y inmovilidad eran perfectos para perder el sentido. Tengo suerte de dejar que los años pasarán por mi, y terminara esa incanzable aburrimiento adolescente.

Aun así, se puede perder el sentido o la calma interna de cada membrana, a tomar consciencia de los límites del espacio interno. En donde el alrededor funciona como una pelota gigante con nosotros insertos en ella. Podemos visualizar ciertas dinámicas de sociabilidad, lo que nos hace olvidarnos de las limitantes espacio-temporales que tenemos en nuestra existencia. A veces ese refugio en forma de burbuja, para mi querido Sloterdijk, se hace evidente. Se siente la carga de llevarse a uno mismo a todos lados, quizás esté relacionado con tomar distancia de uno mismo y analizarse como sujeto pseudo-independiente. Es imposible, lo sé, pero creo que podemos tomar un acercamiento extraño sobre eso.

¿A qué voy con todo esto?

Uno se siente morir muchas veces, y eso no implica que efectivamente se esté en un estado de zombie. Alguna vez escuché una frase notable, decía algo así: Y justo cuando pensé que el mundo se caia a pedazos, no pasó absolutamente nada. Perder el estado de normalidad, e interceptar baches cambiantes, o incluso, notar que en procesos extraños e indiscriptibles no hay nadie más que pueda reconfortarte un poco. Es justo ahí cuando pienso en que la mentalidad de ostra, no siempre es tan mala. Una cobardía quizás, o una impavidez asfixiante.

Ay, la burbujita que nos rodea, y revienta para la liberación gaseosa. Evaporación fluctuante bajo la influencia del Sol en nuestros cuerpo. Perder forma y ser invisible. Romper la burbuja. Salir flotando.

Consejo

2009-12-04T00:39:00.000-03:00

La acción de dar un consejo, a mi parecer, es un acto totalmente inútil. Tanto para el que lo da como para quién recibe.
¿Por qué?
Primero que todo es importante dar cuenta de que la mayoría de nuestros conocimientos son empiristas, es decir, a posteriori; producto de una experiencia espécifica que nos dio un conocimiento claro. Cuando uno trata de traspasar ese conocimiento a alguien que no ha vivido tal experiencia, transforma este saber en algo a posteriori. Es absurdo pensar que algo a posteriori puede ser a priori. Las cosas tienen una escensia, decir que tienen dos sería algo tan dualista, que caeríamos en un rídiculo. La persona que recibe el consejo no es capaz de comprender su totalidad, puesto que al traspasarlo a algo sin experiencia, le llega en un código defectuoso puesto que a perdido su real naturaleza . Finalmente, el que quiere aconsejar a otro, pierde su tiempo, y el que recibe la 'ayuda' no hace caso, porque la entiende como una construcción intelectual y no sabe llevarla a cabo. Asi que ya saben! las desciciones se toman desde el yo

Democratizacion en las redes sociales?

2009-11-06T00:44:00.001-03:00

Las redes sociales tanto Facebook como Twitter, han abierto las posibilidades de comunicación e interactividad entre amplios grupos de población. Esta incidencia en las formas de dialogo entre las personas, se ha propuesto como una democratización real y fáctica dentro de internet mismo, por el hecho de que permite la relación de grupos socialmente identificados que en otras instancias se separarían a causas políticas, sociales o económicas. Y no ciertamente debido a fronteras que el sujeto propone, sino por el hecho de que la sociedad se articula jerárquicamente, incluso en la representatividad política. Pero, es cierta esta democratización? O es que las fronteras nos separan de distinta manera a cómo lo hace en la vida diaria?

Hay que partir con la premisa de que pareciera que todos somos iguales en internet, por el hecho de que el acceso a estas redes es democrático en el sentido de que cualquiera puede ingresar y no tiene prohibiciones propias de los sitios para hacerlo. Sin embargo, en estas redes se producen dos efectos que destruyen la teoría de una verdadera democratización cibernauta.

Primero que todo, Twitter se articula desde la presentación de sí mismo, en sus distintas actividades o interés en el día; datos que influyen a determinadas personas dependiendo de los “followers” que se tenga. En un principio, pudiera parecer que cualquiera puede influir en esta red social, ¿pero en qué medida? No todos tienen la posibilidad de tener una impresionante cantidad de seguidores, sino que eso está limitando principalmente a figuras del espectáculo o figuras que se manejan bien en el ámbito mediático. Dichos sujetos llegan a cifras de 12 mil o más seguidores, lo que implica que su incidencia en Twitter es mucho mayor a los que tienen entre 100 y 500 seguidores. Entonces, si twitter se basa en la influencia y en los seguidores que compartan la información enviada; es claro que aquellos que juegan un mayor rol son los que tienen más, por lo que finalmente son ellos los que manejan principalmente el dialogo. No puede ser democrático en la medida que no todos tienen la misma influencia, y son unos pocos, los que se manejan totalmente y comparten mayor cantidad de información tanto cuantitativamente como cualitativamente. Hay una jerarquía impuesta, que incluso se ve en las ‘listas’, donde los que tienen mayor incidencia se repiten en éstas; dejando de lado a todos aquellos que no son tan seguidos, aunque posteen lo mismo en cuanto a cantidad. Twitter no puede ser democrático, porque no se formula desde el discurso masivo, sino que la masa tiende más a recibir información que a otorgarla, siendo este grupo selecto quien se encarga de manejar mayor información y traspasarla en la red.

Facebook, en tanto, tiene otra dinámica. Centrada a crear redes sociales más complejas, por el hecho de que generalmente la información que se otorga en sobre sí mismo y el rol que cumple dentro de sus actividades. Tiene más recursos en cuanto a imágenes, juegos, videos; pero no se enfoca en traspasar información, sino que a interactuar con grupos de amigos o grupos más abiertos. Generalmente los que en Facebook tienen mayores amigos son los famosos, más televisivamente; pero el diálogo que se forma es más bien unilateral. No puede ser democrático porque no existen instancias para que lo sean, en esta red no hay dinámicas de influencias, sino una especie de presentación selectiva por parte del autor, que les entrega a los demás en forma de curriculum cibernético. Aparte de los grupos que se forman o los eventos, Facebook se centra en catalogar a la gente, según sus preferencias y sus selecciones a qué pertenecer, colándose en toda estas actividades el posicionamiento social que se tiene (quiéralo o no) en la vida real. Uno se presenta, quizás sin darse cuenta, con las mismas creencias que tiene en la vida real, pero siempre tratando de dar ‘la mejor imagen’. En facebook se presenta con máscaras, con la selección propia de lo que se quiere mostrar. Ante el enmascaramiento, es difícil hablar de una democratización, porque ninguno se muestra tal como es, sino como uno quiere ser o lo que uno quiere destacar; por lo que es probable que si dos amigos de facebook que no se conocen en la realidad se topan en la calle, no serán quienes parecieran ser tanto en imagen como en contenido. Ante esto, la idea de que todos podemos ser iguales en internet, se desvirtúa y deviene en en un juego particular de enmascaramiento y de engaños sutiles hacia la comunidad. Donde por tanto, no hay igualdad de condiciones, ni veracidad en el discurso. En facebook uno puede ser lo que siempre soñó, y si es amigo de gente que no conoce en la vida real; es fácil pasar ese engaño como verdad. Y a falta de información real, es difícil completar una verdadera democratización, porque las partes no están dialogando en igualdad, sino que conversan en un posicionamiento idealizado y lejano a la completa realidad de lo que el individuo es.

Ser poetica

2009-10-20T00:29:00.001-03:00

Abrumada estoy ante la palabra,
el poder encantado de parafrasear la vida,
su retrato amargo de las visicitudes románticas.
Cuanto envidio-amo
a quienes hacen con la pluma
bordados perfectos que arman un alma

¿Cómo se reunen las palabras
de tal forma que se revelen
a los oídos-ojos-espíritu de lector?

Quisiera que la suerte epifánica
me embargara,
pero más allá de escribir poesía
quisiera ser un ente poético.

Ser que adolece de la vida
y la muerte que se aproxima.
Encontrar en mi cabeza
ángeles y demonios
del destino del alma errante.

Soñar el día completo
e inundarme de revelaciones,
secretos de los libros ahogados
de sabiduría profana,
pulcros desvelos de la inconciencia cauta.

Quiero que mi dicha sea tormento,
y que éste sonrtía ante el papel
aquel enredado de poesía veraz-voraz.

Terapia contra la ansiedad y el mal humor

2009-09-25T01:04:00.000-04:00

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This is it

2009-09-11T01:00:00.002-04:00

El amor es lo único que hay,
¿qué más certero que los impulsos irracionales?
Si el poder irracional que te rige,
o ese sentimiento rebalsado que se ahoga ante la represión,
inunda el alma hasta el momento de pegar un grito
¿quien es aquel estúpido teórico en desclasificarlo como una superficialidad?

No permetiré nunca, construir mi vida bajo la teoria exacta,
siendo que mi alma carece totalmente de la emoción
Aún así cada dia me levantaré pensando
que la emoción mueve al hombre

¿cuanta poesía desde tiempos antiguos,
ha alabado y bendecido la acción intrínseca humana
por todo lo que conlleva un sin sentido?

Soy una teoríca maldita, lo sé,
pero entre mi defecto primordial
rescaraté siempre que nadie jamás me ha convencido
que el amor es una estructura aprendida
que no ha servido en las soldificaciones.

¡Idiotas todos!

Jamás podrán apreciar lo que lleva al alma
a actuar independiente,
el espiritu existe, y no piensa.....

Siente, siente

Siente el calor, el olor, el sabor...
Y aquello, es lo que sólo podra consolar al alma,
del placer que la modernidad le ha arrebatado

La Diosa Razón ha mutilado al Eros,
dejando sin temple de subsitencia,
y según algunos, quizás muy pocos
es finalmente las sensaciones quienes le dan la vida,
a esa alma desfallecida que aún ruega por sentir.

Un beso...
solo uno

agenda

2009-08-24T22:02:00.000-04:00

Cote Cumplido anota todo lo que tiene que hacer en una agenda, porque si no se le olvida todo. Y cuando anota en su pequeña libretita todo lo que tiene que hacer en día, siente que al despertar se le vendrá un día con muchas cosas y no morirá de la pestilente pereza que puede abrumarla. O en su defecto, morir tendida mirando las nubes, y darse cuenta que el ocio es un villano (cuando se usa de forma equivocada, díria algun griego). Ya que tal griego murió hace mucho tiempo, no me importa su opinión casual. Incluso, creo que tenían demasiada barba.

Pero volviendo al tema de la agenda, creo que es fundamental tener un registro de lo que se hace, sólo para asegurarse en cierta parte, de que lo hecho fue hecho, y no fue un delirio. (Aunque si hablamos francamente, podría inventar muchas cosas que luego no harían). Pero por el momento no lo haré, supongo que al decidir delirar en mi agenda se notará.

Piensen que cambiaría frases como "Juntarme con Pepita a las 16.00" por "Tirarme en benji mientras recito un poema de Octavio Paz dada vuelta".

O "Fotocopiar los libros para la U" a " Fumar Opio mientras cuelgo de un balcón veneciano y trato de asemejarme a un gato que toca piano"

Sin titulo

2009-06-15T23:01:00.001-04:00

Intento de novela que data de principios del 2007, me preguntó cúal era la idea general del texto, pero este pequeño fragmento me pareció simpático.

Se despertó tratando de seguir soñando. Se durmió tratando de continuar despierta. Se levantó sin mirar la hora, en realidad el tiempo no era algo que le preocupara demasiado, es más, ella había aprendido a ser su amiga hace muchos años atrás, ya no necesitaba concederle favores ni pedirle a él algunas ayuditas. Sabía controlarlo mejor que nadie, pero a él , solamente a él. Se ducho rápidamente y se vistió de igual manera, miró por la ventana por unos minutos y percibió que el día estaba caluroso. Odiaba el calor, no la dejaba pensar, ni fumar, ni correr. La agobiaba tener tanta temperatura a su alrededor, era algo que la asfixiaba terriblemente. Estaba hecha para morirse de frío y tomar café. Quizás demasiado famélica para soportar un verano superficial y estúpido como ese. Vesta, así se llamaba, se reía cada vez más de su nombre, de ese afán neo-humanista de sus padres, por rescatar a los dioses griegos y recordarle siempre que ella era la diosa de las vírgenes. Vesta se reía ante tal delirio, quizás eso la había llevado a ser quien era, una mujer desvirginada por el anhelo de enamorarse de alguien que la volviera loca. No le gustaban los sentimientos a medias, de hecho le enfermaba la mediocridad que algunas personas por sentir, ella quería llevarlo todo a su límite, pero siempre sin pasarlo. Quedarse en la línea que separaba su pasión de su propia locura, eso la extasiaba mentalmente, y adoraba todo aquello que le produjera ese éxtasis interno.

Salió de su casa sola, vivía sola y compraba un sinfín de cosas inútiles completamente sola, pero no era algo que la abrumara realmente. Le gustaba eso de salir consigo misma, de regalarse momentos únicos y de compartir una conversación intensa con su propio yo. Probablemente había más de uno dentro de su cabeza, pero eso no era algo que ella aceptara tan fácilmente, de hecho lo negaba, no le gustaba hacer mención a detalles que la hacían ver como una persona sufriente de esquizofrenia o de alguna demencia extraña. La gente no aceptaba a la gente loca, y ella si quería a la gente.

Entró a la tienda a comprar un pollo frito, odiaba comerlo, pero era inevitable. No estaba segura de por qué tenía una necesidad imperiosa por hacer lo que la gente normal hacía. Todos comían pollo, es esa carne que tiene sabor a todo y a nada a la vez. Por eso la odiaba, porque no le daba nada fijo, si no que siempre había que estar interpretando su propio sabor, y nunca conseguía respuesta ante eso. Daba lo mismo la repulsión que le causaba el misterio del pollo, igual necesitaba comprarlo todos los lunes en la mañana, para asarlo antes de almuerzo y comerlo. Sola o acompañada, eso tampoco importaba, siempre era el mismo pollo con sus mismas preguntas sin resolver. Si la dueña de la tienda le hubiese preguntado sobre qué estaba pensando (ya que su cara de distraída era tan notoria, que fue casi un insulto no haberlo preguntado), Vesta le hubiese dado la charla acerca de su divagaciones sobre el pollo, sabiendo que en el fondo, la dueña la miraría con esa cara de desaprobación, y Vesta no podría volver a pisar su local. Odiaba verse atrapada en su propio ridículo, simplemente quería comprar un pollo para el almuerzo.

Contaminación acústica

2009-05-26T00:35:00.002-04:00

Hoy vi varios afiches en contra de la contaminación acústica, y sin estar a favor de ella, creo que el mundo de hoy que está dominado completamente por la imagen, ha estado desperfilando el rol del sonido. Se está acabando un poco con la estética de la música y lo sonoro. Los recitales actualmente valen más por el show que presentan que con la calidad de música que interpreta. El ruido es molesto, sólo si no queremos oírlo; y creo que nuestros oidos se han estado achacando con el tiempo. Poca gente escucha música con el arte que esta tiene, la romántica de poner el vinilo en vez de meterse unos audifonos asesinos en la oreja. Paradójicamente este tipo de aparatos a la vez que nos dan un poco de música digitalizada nos mata la audición. Es curioso, que se propague la idea de silenciarse. Como si el silencio fuera lo correcto.

Sábado nublado

2009-05-17T00:08:00.002-04:00

Caminas alrededor de las nubes,
tus manos púrpuras se quedan tiesas
tratas de correr
pero es díficil avanzar viajando entre la niebla.

Ya no sonríes,
no tienes idea el por qué
sabes en parte la causa:
pena de extrañamiento.

¿Qué extrañas?

En este momento,
una palabra dulce de la persona adecuada

La dulzura siempre ha logrado sacarme una sonrisa tímida

Infíma imagen de perfección

2009-05-15T00:16:00.002-04:00

Me avergüenzo de los versos torpes
No puedo escribirte nada,
Sin sentirme miserable.

Estúpido Huidobro,
reniego tu palabrería
los poetas no podemos meter el mundo en verso-
Y yo, que sólo escribo patéticamente
no he conseguido meterte a tí dentro de uno

¿Qué versos podrán satisfacerme
Si es que no concibo belleza humana
que se compare con la vuestra?

Ay, mis palabras han perdido el sentido,
debieron ser quemadas antes de ser escritas
Esto es un pedazo de cosmología rídicula,
si yo sólo quería escribirte poesía.

Me olvidaré de esta bella arte,
me retiraré a los montes de la creación
bajaré de mi guarida el día
en que pueda meter al menos una pestaña tuya
en una grandiosa poesía.

No me esperes despierta,
perderás tu tiempo junto al reloj.
¡Esta vida es demasiado corta!

Por favor, querída mía,
conviertete en un gato para mí
y concédeme, en mi última petición desesperada;

siete vidas....

No te prometo nada, no vayas a confiar en mí
Espero alcanzar de alguna que otra forma,
a escribirte un grandioso poema

pero, por mi humanidad,

sólo relataré la belleza de tu pestaña.

Oda a Ofelia

2009-05-04T17:42:00.004-04:00

¡Ay Ofelia mía!
caída en la desgracia
de los fantasmas ajenos
...convertida en desdicha
en tu mente febril.

Tú, querida mía,
arrojada al foso desierto,
rodeada de flores amarillas
untadas en el lago de tu ensueño
¡calamitoso panorama!
verte yacer en el espanto
incomprendida mortal..

Ofelia de mi vida,
te rezo soliloquios nocturnos
olvidándome de mis tormentos
¡el rey, mi padre, muerto!
¡Ofelia, la amada, muerta!
Y no queda venganza suficiente
que inmole al destino.

Dinamarca ha enlutado el corazón
ha vertido en tu vientre
la última lágrima;
aquella que te vio llenar la vida de agua.

¡Mi princesa ha enloquecido!

Te ha llevado el mago azaroso
con artilugios ambigüos,
impenetrables los aullidos
de los cuervos asomados en tu cuarto.
Aquel que clama en tu ausencia,
desprovisto de la femenina fragancia de tí,
mi Ofelia.

¡Ay Ofelia mía!
Desconsiderada en vuestra ambivalencia,
me dejas solo con el destino cruel
y el reinado solitario...

No me sonrías así,
esperadme junto a mi padre...
Te aclamo en mis llantos
te sigo en tu delirio
te sigo post-mortem,
convirtiendo el polvo en polvo.

De como las Universidades marginan a las aves alfabetas

2009-04-26T21:31:00.002-04:00

Una paloma miraba la pequeña escalera que daba al Campus Oriente. Se acercó lentamente hacia los peldaños, sospecho que era uno de sus primeros días universitarios. Caminaba a tropezones, lo que me hizo pensar que su cualidad de plumífero nauseabundo la había hecho víctima de discriminaciones juveniles. Quien sabe! Quizás su marginación social sólo le permitía sociabilizar con negros, enanos y homosexuales. La paloma universitaria era un desperdicio para la sociedad high, y eso es peor que ser sólo un ave: al menos si eres tan, hay gente que te arroja alimento. Mientras reflexionaba sobre la crueldad de los universitarios ante las palomas alfabetas; ella con un impetú raro para un ave, adelantó su vista a la escalera y la subió a saltitos.
Saltitos......una manera bastante agradabe de subir unos cuantos peldaños

2009-04-15T01:01:00.001-04:00

Ayer soñé que salías a mi encuentro sorpresivamente, y sin nada, me abrazabas fuerte.
Tu cara contenía una sonrisa

Boxmasters

2009-04-12T21:54:00.002-04:00

Hace un par de días leía un articulo sobre el extraño comportamiento de Billy Bob (el cual se parecía al extraño comportamiento que habia adquirido Joaquin Phoenix). Me parece particularmente divertida esa nueva moda de ser un extraño-loco-que vive en otro planeta. Asi que vi todo el video, que contextualizandolo, es una entrevista al grupo de Billy Bob Thornton que se llama The Boxmasters.

La entrevista la pueden ver aqui

En fin, terminé bajando el disco de este grupo, y para mi grata hiper-chora sorpresa. Es un grupo que me gustó muchísimo, por su onda tipo Bob Dylan con unas fusiones entretenidas.

Poema Obrero

2009-04-01T23:10:00.004-04:00

Martillazos sin perdones corren por la piel
las manos negras de trabajo
y el alimento no saciará al hambre

pobre hombre embrutecido

Tus llagas faciales inducidas
por la mano blanca de anillo dorado.
Un idioma extraño inunda tus pesadillas,
te revuelve el estómago esa lengua siniestra.

Hombre que bajas a tu oscuridad,
con los pies temblorosos
la miarada nada ve, el futuro
ha sido un invento yanqui.

¡Pobre hombre! Corre en tu lucha libre,
atenta contra la servidumbre mortal.
Tu canto pertenece a la tierra y al Sol,
tus lágrimas son llantos de pueblo.

Obrero, alza tu mano, olvida tu sangre.

conversaciones familiares en el auto

2009-03-12T21:34:00.003-03:00

Conversación 1.

A: sigue pololeando juanito?

MJ: no, lo patearon

A: ah, esa galla se veía medio fresca. C....( refiriendose a la persona que iba detrás del auto, cuyo nombre dejaremos en incógnito ) deberías presentarle una amiga, y tú puedes salir con los amigos de juanito.

C: pero si estoy pololeando

A: ay que importa, yo cuando 'lola' pololeaba con más de dos a la vez.

M.J : ay, pero eso era porque eres incapaz de mantener una relación intra-personal seria y estable

A: como es eso de intra-personal?

MJ: (gruñido) Una relación que puedas mantener estable y que te llene. No sé, alguien con quien puedas conversar siempre

A: ay, pero cómo con tu papá?

M.J: bah, no creo que hablen cosas útiles

A: ay, que lata hablar. Hay que pasarla bien.

Conversacion 2

A: C...(la misma persona antes mencionada) que lata que ya no eres amiga de esas niñitas (en realidad no sé muy bien el nombre), pero yo creo que te tienen envidia

C: ¿por que me van a tener envidia?

A: ay no sé, pero yo creo que ellas tienen trancas porque sus padres están separados.

M.J: mamá la mitad de los matrimonios en Chile están separados, y eso no quiere decir que la mitad de la poblacion actue como psicópata.

A: ay , pero eso de separarse está mal

M.J: ¿como identificas el mal y el bien? ¿no tiene que ver con un cambio cultural que modifica las bases de lo que podemos entender como bien o mal?

A: ay, pero para que casarse y separarse despúes

M.J: porque supongo que la gente no se casa sabiendo que se separa. Además que es mucho más sincero separarse que mantener relacion en que no se habla, y se crea una mentira sostenida por algo más conservador. Al final sería una máscara

A: ay, a tí que tanto te gusta eso de hablar. Que lata...

La casa donde no se llora

2009-03-06T18:38:00.002-03:00

Su hermana hablaba por télefono, estaba abstraída en una conversación juvenil. Ofuscada, la miraba, quería desesperadamente que cortara el teléfono y la acompañara. No le pedía nada más, incluso era capaz de oir todas sus historias para no sentir ese silencio que le abismaba. Sus padres no estaban, nunca estaban en realidad. Algunos dicen que sólo aparecían para hacer controles estúpidos y posesivos. La casa en silencio, ella sólo escuchaba el ruido del ventilador que la empezó a trastornar. Miraba el reloj cada 2 minutos. Sabía que no aparecería nada. Sabía lo que significaba mirar la pantalla del celular sin ningún atisbo. En realidad tampoco estaba desilucionada, simplemente que le era díficil llorar en una casa donde no se llora. Pintarrajeada con cuadros y adornos sobre-apreciados, al borde de la siutiquería; su casa se confeccionaba en la medida más individualista que podía concebir. No tenía espacio para conformar un hogar, no existía un lugar para sentarse a conversar. Todo estaba diseñado para que ningún integrante de aquel lugar se topara, de hecho, dudo mucho que se hayan conocido.

Ella (mi personaje ficticio), daba vueltas por la casa buscando algo/alguien. Buscaba, miraba el celular, comía papas fritas, iba donde su hermana, paseaba. Caminaba sólo para que el tiempo pasará, caminaba para no pensar, caminaba para no escuchar el ruido del ventilador. Caminaba para permanecer. Caminaba sin avanzar.

Su respiración era extraña, era como si el aire se hubiera espesado de tal manera, que le era muy díficil respirarlo. Todo acto le costaba el triple que antes. Pero ella sabía muy bien que en esa casa no se podía llorar, mucho menos ir a pedir abrazos de ningún tipo.

- Las penas se pasan sólas - alumbraba la señal que se encontraba al interior de su habitación. Ella no podía llorar, y el llanto atragantado en su cuerpo la volvía débil. Fue tanta la debilidad que sintió, que comenzó a agarrarse de sus memorias para sobreponerse. ¡pero es tan perversa la idea de recurrir a la memoria! Puesto que trae una nostalgia insoportable, de la que no se puede escapar fácilmente. Y fue en ese momento, cuando todas sus memorias alegres le hicieron quebrarse.

Y lloró.

Lloró tanto que el agua que salía de sus ojos empañados,comenzó a formar un pequeño lago en la alfombra de su pieza, luego pasó por debajo de las puertas y se introdujo al resto de las habitaciones. El llanto no paraba, fluía el agua por la casa, abarcando cada esquina, cada mueble, cada alfombra del lugar.

Los familiares aturdidos no entendían de dónde venia esa agua

- Dios santo, alguien ha dejado alguna llave abierta - chillaba una señora histérica que habitaba muy cerca de allí.
- No, creo. Debe ser la cañeria - decía otro anciano un poco encorvado.

Mucha gente llegó a resolver el misterio del agua que había inundado prácticamente todo el terreno, buscaron por cada habitación, cada rincón de la casa, y no encontraron nada.

¿La niña que lloraba?

Hay muchas hipotesis: la primera es que murió a los pocos días despúes a causa de una enfermedad que su cuerpo no pudo soportar. Otros dicen que la vieron huir muy lejos. Los vecinos cercanos dicen que enloqueció, y se encerró en un sanatorio, del cual nunca quiso salir.
Pero la hipotésis más certera, y la que se ha mantenido en secreto durante años, es que aquella niña lloró tanto, que su cuerpo se desinfló por completo y se convirtió en agua.

Y el agua se impregnó en su alma, mutandola. Lo que lo hacía realmente poético, ya que ahora podíamos estar seguros que las lágrimas no son más que la sangre del alma.

Desmayo

2009-02-28T02:53:00.004-03:00

Obertura

Me he desmayado tres veces en mi vida.

La primera fue a los 15 años, cuando descubrí que la consagración de la ostia no significaba nada para mí. Miré el momento en que aparentemente un pan sin levadura se trasformaba en un hombre muerto hace 2.000 años (por favor ver documental de Bill Mahle), y noté que era una de las pocas que miraba esto como un acto absurdo. Dios en su esplendor cristiano había dejado de conmoverme, no existía, no era nada. En ese minuto, me dí cuenta que toda la aparente seguridad que un Dios imaginario te puede otorgar era una burda mentira. Me desvanecí, exactamente cuando el Padre levantaba la ostia.

La segunda y la tercera vez, fue cuando mi cuerpo entendió lo que significaba perder a alguien. En el minuto en que el abismo se había abierto frente a mis ojos, y la expectativa de una vida sin tí se me abalanzaba en la mente, caí. En el momento en que vi la ausencia de nuestra foto en el refrigerador, volví a caer. El desgarro de perder lo que me da todo, me hacía débil. Mi cuerpo ya me había dejado de obedecer. Caía, en un oscuro, mi vista dejaba de ver....las lágrimas se juntaban dentro mio, y no salía hasta que volvía a abrir los ojos, y toparme con que esta no era una pesadilla terrible, sino que eran las consecuencias de mi acto. Mi cuerpo enojado, furioso, ante tal traición, me dejaba de respoder. Y caía al suelo, débil, insignificante y estúpida. La traición ante el otro y ante uno mismo, la pérdida de lo más fiel de tu cuerpo ,te hace perder el control sobre el mismo.

2009-02-25T16:05:00.003-03:00

Golpeo el suelo con el puño, fuerte
y se abre un hoyo cuyo nombre es muerte.

Armando uribe

Desenterraré mis muertos,

creyendolos vivos todavía...

con el parásito ingenuo

de esa moralidad tan poco pulcra...

¿y que te queda ahora?

La noche será larga y oscura,

las risas de los niños y los ancianos

el luto en un cumpeaños

el vértigo...

atora las entrañas..

las palabras del médico..

diciendo: descansa

los golpes contra el vidrio,

alguna vez me dijeron que el alma residia en la sangre

¿puedo verla entonces?

¿puedo tratar de auto-inspeccionar el vacío?

Puedo cerrar los ojos una vez, y no despertar hasta que el silencio vuelva...

¿habrá ahora algo tan dulce como yacer bajo tierra, observando la lentitud de tu sangre diluida?

¿Y el alma?

¿Saldrá de tu cuerpo antes de que sepas que hayas muerto?

¿Serás un muerto viviente que parece vivo ante sus semejantes?

¿cuanto te demoras en expirar respirando?

¿cuantos golpes en el vidrio apaciguan tus ganas de yacer bajo el agua?

No quiero respirar ahora

Bunbury - Todos lo haremos mejor

2009-02-25T16:04:00.001-03:00

Todos lo haremos mejor en el futuro
Así se le hace frente a la subida del mar
Lo que no acabe con las especies nos hará mucho más fuertes
Que la gente encuentra luz en medio de la desesperación

Todos lo haremos mejor en el futuro
Así se mueve uno en la historia como una rata en un laberinto
Encontré en la cárcel tipos con más estilo que en la universidad
Y corremos el peligro de tener mucho miedo

Todos lo haremos mejor en el futuro
Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás
Todos lo haremos mejor en el futuro
A mil millas del lugar en el que deberíamos estar

Todos lo haremos mejor en el futuro
O no tendremos que ir ya al cine a ver películas de terror
Lo que aprendimos estos años no es que anime demasiado
Y si quieres mirar a otro lado o esconder la cabeza como un avestruz

Mucho mejor en el futuro
Me encantan las profecías pero esta no tiene validez
Para los desobedientes automáticos ni para los obedientes miedosos
Y aunque todos cambiamos de traje a solas desnudos vamos

Todos lo haremos mejor en el futuro
Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás
Todos lo haremos mejor en el futuro

A mil millas del lugar en el que deberíamos estar

Renovación

2009-02-22T22:05:00.002-03:00

Se me paran los pelos de verte lejos,

te miro de cerca, te observo

me sé de memoria tus gestos

me escondo bajo el mantel ante la golpiza helada

Es que a veces, siento que te tengo sin tenerte,

me aferro en tus brazos escapando de tu mirada esquiva

la niebla congela mi garganta

y ya no puedo moverme...

¿por qué será que te pierdo?

Me he encadenado a tí brutalmente,

mis pies magullados no quieren huir

podría permanecer aquí para siempre

Sin embargo,

conservo en mi memoria epidérmica

esa duda maldita...

esa desconfianza invevitable

con la que tiñes mi sangre

¿Será que no me he aferrado lo suficiente?

¿No ves que he desvanecido en tus brazos?

Y que quedará

al momento de lanzarnos al vacío

desde esa montaña mágica

del idealismo retorcido

de la lógica congelada

de los ojos que no dejan de observarse

de ese beso que no tiene final

Me permitiré hurtar a Rimbaud

"el amor sin límites me crecerá en el alma"

Sólo si,

ya no lo ha hecho.

Laoconte y la obra bella

2009-02-18T21:07:00.004-03:00

A veces pienso que de tanto mirar algo bello, desgastaré su belleza. Mis ojos están robando la imagen perfecta para saciarse del placer que requiere la visión.

¿Cúantas veces tendré que mirarte para sentirme satisfecha?

Sin duda que esa es la gracia de la obra de arte, que su belleza inunda la visión volviendola un contenedor de placer visual, y nunca se desgasta. Los ojos jamás se aburriran de observar lo que les produce alegría, lo que les encanta.

Ahora me pregunto, si el producto de lo bello no es algo inerte: ni estatua, ni cuadro. Si mi obra de arte favorita eres tú, ¿me dejarás observarte para siempre?

The Killers

2009-02-16T01:25:00.002-03:00

Esta es mi canción ROMÁNTICA Y ONDERA favorita...es demasiado cool, la letra es bellísima, además que tiene de esas melodías que te hacen sentirte cool cuando vas caminando por la calle con el mp4 en las orejas...

Read my mind - The Killers

On the corner of main street
Just tryin´ to keep it in line
You say you wanna move on and
You say I´m falling behind

Can you read my mind?
Can you read my mind?

I never really gave up on
Breakin´ out of this two-star town
I got the green light
I got a little fight
I´m gonna turn this thing around

Can you read my mind?
Can you read my mind?

The good old days, the honest man;
The restless heart, the Promised Land
A subtle kiss that no one sees;
A broken wrist and a big trapeze

Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Before you go, can you read my mind?

Its funny how you just break down
Waitin´ on some sign
I pull up to the front of your driveway
With magic soakin´ my spine

Can you read my mind?
Can you read my mind?

The teenage queen, the loaded gun;
The drop dead dream, the Chosen One
A southern drawl, a world unseen;
A city wall and a trampoline

Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Before you go
Tell me what you find when you read my mind

Slippin in my faith until I fall
He never returned that call
Woman, open the door, don´t let it stay
I wanna breathe that fire again

She said
Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine

Put your back on me
Put your back on me
Put your back on me

The stars are blazing like rebel diamonds cut out of the sun
When you read my mind

Algunas anotaciones quejumbrosas

2009-02-11T20:50:00.002-03:00

1. Quiero hacerme socia de Bibliometro, porque hoy pasé por ahí y estaba lleno de libritos choris que me daban ganas de leer. Aunque despúes pensé que puedo sacar miles de libritos choros de la Biblioteca de Sj, pero no lo haré porque es demasiado grande y me da un poco de lata andar vagando por ahí. Además que estando en el campus, siempre da lata ir a la biblioteca de SJ, porque pasamos ahi gran parte del tiempo leyendo historia. En fin, la conclusión fue que probablemente me haga socia de Bibliometro.

2. Hace tiempo tenia ganas de gastar plata comprando libros, asi que pensé que mi opción más segura era la 'Feria del libro usado' de la Universidad Mayor, pero resultó ser un lugar horrible. Lleno de libros desordenados por todos lados, mezclando a Bukowski con Daniel Steel, esperando que el público hurgara en esa inmundicia de cajas de cartón libro por libro a ver si encontraba algo interesante. El 60% de los libros eran pedazos viejos en mal estado de noveluchas clichés y fomes, y el otro 40% estaban desordenados en cajas de carton. Aunque vi un par de libros choros, pero que ya tenía. Un par. Aunque admito que no busque demasiado.

3. Me he dado cuenta que mucha gente toma la literatura clásica como algo despampanante. Llevaba años escuchando maravillas de la Divina Comedia. Creo que la empezé hace un mes, y las primeras 150 páginas fueron increiblemente entretenidas, pero despúes me di cuenta que era un sinfin de repeticiones. Era leer una misma formula ocupada con distintas caracterizaciones, y llena de ''métaforas''. En definitiva, es un libro que se vuelve tedioso y latero o yo soy estupida.

FIN de mis anotaciones

Nguillatun: conexión entre lo mundano y lo divino

2009-02-05T00:57:00.000-03:00

Todo rito estudiado en cualquier cultura existente contiene dentro de sí un simbolismo que traspasa el hecho físico de la acción humana, complementándola esencialmente con una trascendencia y origen de lo hipersensible, de la existencia sublime dentro de la mentalidad del hombre. Si bien es cierto que a simple vista el rito puede ser estudiado como un fenómeno con características mundanas (en el sentido de que se actúa con elementos propios de la idiosincrasia del pueblo que lo realiza), sería una superficialidad ridícula quitarle su propiedad vital: el significado profundo del hecho. Hay que tomar en cuenta que el azar es un producto ficticio, que no existe realmente cuando hablamos de los elementos, objetos y/o metáforas que se han utilizado para explicar o narrar las historias culturales de los pueblos; y por tanto, cada ínfimo detalle que se encuentra en ellos tiene una razón de ser, la que va mucho más allá de lo que se puede percibir con los sentidos. Es una producción intelectual-simbólica, que trae al mundo las producciones suprasensibles de nuestra percepción y entendimiento estético. Para ejemplificar esta dimensión, habremos de analizar algunos elementos en un rito mapuche, narrado en el libro de Pascual Coña: el Nguillatun.
El Nguillatin es la acción de pedir, y el pueblo mapuche lo celebraba para aclamar a sus dioses y pedirles cosechas mejores, tranquilidad, buen futuro, entre otras cosas. Una primera parte de esta celebración religiosa es el primer impulso con que se da pie al inicio, y esto comienza con las señales o visiones. “Se cuenta de un hombres que cuenta sucesos maravillosos, por ejemplo, saliendo del volcán ha bajado un toro negro que habla y dice que va a hacer desbordar el mar” . La imagen del toro negro, es el reflejo del vigor, de una fuerza incontrolable que es capaz de contener el poder del cambio brutal; en otras palabras, el toro negro es Kai-Kai, quien desbordará el agua y generará el caos. El toro simboliza a la serpiente maligna que antaño atentó contra el mundo, para encontrar la destrucción total de éste; por tanto, el hecho de que se rumoree la presencia de este toro de agua significa una alerta para los mapuches, y un llamado para realizar las peticiones de bonanza futura. El Nguillatun entonces, es la petición por un futuro próspero ante la necesidad de que Treng-Treng refrene la destrucción, y se asiente la tranquilidad en la tierra araucana. Se fijan cuatro días desde el primer llamado hasta el día en que la fiesta se realiza, y este número no es azaroso, sino que el cuatro representa el número perfecto para los mapuches, el eterno equilibrio de tranquilidad absoluta. El número cuatro siempre estará presente, como el simbolismo de la perfección matemática y total. Luego de este comienzo, Pascual Coña relatará las formas en que la celebración se llevará a cabo.
El papel de la chicha y la comida en abundancia es parte importante en la visión mapuche de la fiesta, puesto que para ellos se celebraba en una abundancia total; donde se come y se bebe de forma continua hasta quedar literalmente intoxicados de tanta ostentación. Es el símbolo absoluto de lo que una fiesta de petición implica, una fiesta generosa, donde todo es compartir con la comunidad, y el todo se comparte en el “todo”; entendiendo este último como la totalidad de la cosmovisión mapuche, donde son los dioses quienes también celebraran con ellos, por la intersección de la paz y el bienestar del pueblo. Es decir, el mundo como concepto abarcado, traspasa los límites físicos del pueblo mapuche en sí, y mediante esta abundancia se contactan con el trasfondo espiritual y dionisiaco de la fiesta; conectan a la comunidad en torno a lo religioso. Complementando estos elementos, el acontecer de la comunidad implicaba también a la música y la danza, como organizadores del ritmo cósmico de las fiestas, y como consecuencia de esta unión metafísica, la integración de la comunidad en esta melodía grupal; son de vital importancia estos dos elementos en un estricto sentido de la festividad como representación del estado eufórico y religioso del pueblo mapuche. Ambos elementos no son puramente estéticos ni decorativos, sino que en su esencia implican un trasfondo de compenetración social en búsqueda del bienestar y la paz general (al igual que la comida y la bebida).
Si nos detenemos en el concepto de la paz futura, era el Nguillatún celebrado en torno al canelo – árbol sagrado para los mapuches – que contiene en su simbolismo la concentración conceptual de la paz, el bien y la justicia. El canelo es toda la bondad y calma, y el Nguillatun está rodeándolo para implicar el rito como un método de encontrar ese “centro”, para concentrarse en el árbol mismo, en la paz, en la justicia y en el bien. Entonces, es el concepto buscado quien se vuelve parte de lo mundano, traspasando su significado en el símbolo del árbol en cuestión, y dando el canal de conexión entre lo terrenal y lo espiritual. Junto al canelo, se encontraba el Rehue, que era conocido por los mapuches como el instrumento de las machis, el que era el puente directo entre la tierra y el cielo.

Hay entonces en la fiesta en sí, una visceralidad conceptual entre lo terrestre y lo divino, lo cual va mucho más allá del mito inicial del Nguillatún (Kai-Kai y Treng-treng). Es decir, que la importancia crucial en esta festividad es la petición a los dioses como forma de comunicación con el mundo hipersensible, donde habitan los dioses y antepasados. La fiesta contendrá los elementos mundanos que funcionalmente apelaran a concepciones trascendentes de conexiones inter-subjetivas con lo divino. Hemos visto en los ejemplos anteriores cómo acciones tan básicas: comer, tomar o bailar; adquieren un carácter sacro en el momento que se hacen con un fin específico y no “porque sí”. Las acciones u objetos utilizados en el mundo mapuche no existen de forma casual, absolutamente todo contiene un significado místicamente elaborado. Existe la idea del retorno a lo divino, a esa génesis creacionista del mundo; los artilugios y formas del Nguillatun aspiran a eso, a volver, a toda costa, a la protección permanente de Treng-Treng, y con ello, a una tranquilidad en el pueblo que sea de larga duración. A fin de cuentas, en las cosmovisiones de los pueblos originarios, no es la forma la que modifica el fondo para establecer parámetros de apariencia física, sino que siempre será el fondo el que le dé un carácter distinto a la forma, trasformando lo que percibimos a simple vista en una dimensión mística y trascendente que romperá con los limitantes formales, y creará un microcosmos conceptual. Los ejemplos elementales dados por Pascual Coña pueden parecer de un cotidiano aburrido, pero es el sentido que tiene, el que puede darnos luces de la mentalidad mapuche, y el significado esencial de sus ritos.

El had verde

2009-01-13T01:49:00.004-03:00

Descanso,
cierro los ojos en mi paz

guardo las imágenes en la memoria
en la piel y en los labios

¡Silencio!
No digas nada,

debo ir a buscar mi cuaderno de apuntes,
nada de lo que digas debe ser olvidado
ni perdido..

Recolecto tus pedazos de piel
vertidos en mi caliz,
cada palabra tuya saboreada en tus labios
es atesorada en mi memoria auditiva
.
.
.
y así todo lo que haces
se ha transformado en mi nuevo diario de vida...

He encontrado un hada verde bajo la almohada,
dicen que ella es la musa de las letras...

¿Será que el hada verde siempre has sido tú?
.
.
Pobre Rimbaud si se enterara,
buscandote en el licor ¡que cosa tan absurda!
Que mueran de envidia entonces,
aquellos poetas ebrios del XIX

Mi hada verde de la poesía bella
fue encontrada por mi mirada.

Año nuevo

2008-12-27T23:16:00.002-03:00

Empieza lo que no termina, los ciclos de los años han sido creados para convencernos totalmente de que todo es cíclico, que no hay evolución, sólo repetición inaudita de las cosas. Todo lo que conocemos como formas del traspaso del tiempo se manifiesta de una forma circular, todo termina y vuelve a empezar. ¿Quizás por eso la torpeza humana de cometer los mismos errores y avanzar a hurtadillas con la esperanza de que el fin borrara lo ya hecho? ¿O es que acaso se ha creado un simulacro de progreso que se borra para volver a realizarse con exactitud?

¿Es una analogía extraña de la destrucción y construcción de Dresden?

Los calendarios mienten señores, el 1 de enero, no es más que un dia como cualquier otro, otro de los días de una vida. Se avanza linealmente, caminamos siempre hacia algo completamente nuevo!....

El año nuevo en cierta medida, es el simbolo del fracaso del intelecto humano por proyectarse al futuro. Es el simbolo de los rencores y los errores del pasado, es el clásico error romántico de volver siempre a atrás. Por alguna razón nos gusta celebrar ese retroceso a un "nuevo año nuevo".

Pero he aquí que declaro una contradicción, puesto que negando yo la idea del ciclo; es cierto que el 2008 nací denuevo.

Los clientes más desagradables

2008-12-22T02:39:00.002-03:00

El jote picante 'alolado': Hombre cercano a los 50 años, que se viste con shorts, chalas y calcetines, guayabera. Va a comprar pan y regresa a la caja masticando con la boca abierta. No deja de mirarme con una mirada de viejo verde. A veces lleva a su 'polola', una rucia teñida que se viste como prostituta de puerto. Te habla mientras mastica, ergo, observas como el pan pulverizado se asoma por sus dientes amarillos.

La señora mayor con demasiados defectos físicos y mentales: Una señora de unos 60 años, obesa, pequeña y con un ojo desviado. Llega al minimarket respirando por la boca (como si hubiera corrido una maratón), y te pide que le traigas todo al mesón porque es incapaz de ir a buscarlo. (A veces pienso que exagera tanto ese cansancio que llega a ser falso, y si no lo es, es perturbadoramente poco estético). Le traes todo lo que quiere, y se da cuenta que no trajo la plata suficiente, y te pide fiado. Se queda mirando y jadeando mucho rato antes de irse.

La señora desconfiada, que persiste en quedar humillada: Una señora de unos 50 años. Que luego de decirle el precio total de sus productos, va preguntando uno por uno el precio ,y va sumando con los dedos para ver si está bien. Siempre dice que está mal, que le estoy cobrando demás. Sumo todo denuevo mostrandole los calculos que hago en la calculadora, y siempre da el resultado que yo le he dado. Hace siempre lo mismo, y nunca me he equivocado de ella. Se excusa diciendo: uy, esque con los años uno se olvida sumar. Lo que me parece burdamente estúpido, y más aun cuando hace el mismo acto auto-humillante de forma reiterada.

La sonrisa

2008-12-15T00:22:00.003-03:00

Soñaba. Reía. Cantaba.

Su lucero era parte de sus ojos.

Sus lágrimas eran la pesadilla de Poseídon.

Pero su sonrisa....¡ay, esa sonrisa!

ay, esa sonris

ay, esa sonri

ay, esa sonr

ay, esa son

ay, esa so

ay, esa s

ay, esa

ay, es

ay, e

ay,

.........................

E

2008-10-29T21:48:00.003-03:00

Me han dicho que la muerte ronda mis pasos,
sus oscuros hálitos se esparcen por mi círculo mágico
a galope corre limpio por los campos olvidados,
me ha estado siguiendo desde el día en que nací.

Me han dicho que la Luna protege mi sonrisa,
ilumina los bosques ímpios con su as blanco de espuma
aleja a la muerte, aleja a la noche
me está cuidando de desfallecer antes de tiempo

Me han dicho que las calles contienen la vida
que su cera epidérmica te acaricia los andares
conteniendo el paso de los años,
la calle es la casa de quien a nacido con la mente muy ancha.

Pero nada de esto es cierto,
los poetas mienten al igual que las poesías
las verdades son dichas con el sigilo de un verso acotado,
ya que las grandes verdades nadie te las dice
las encuentras sentadas en sillones de cuero claro
o ocultas tímidamente en los baños.

Pues ya nada es tan cierto,
como que sólo tú rondas mis pasos, proteges mi sonrisa y contienes mi vida.
¡Nada de muertes, lunas o calles!

Todo se remonta en el círculo que vuelve a girar en él,
la serpiente del eterno reterno
la mirada perdida de tus ojos,
la sonrisa perfecta que absorve aire desde el pecho,
el gato invisible maullando detrás de las cortinas.

Todas las palabras bellas empiezan con E

Dos cuadras y media

2008-10-14T00:17:00.002-03:00

Quiero perderme en tus brazos de sirena

Me he perdido en tus brazos

En el devenir de lo insospechado

en el momento inaudíto donde todo se acelera,
donde el Yo se transforma en un Nosotros

y aquel espacio compartido
es ahora todo el mundo...

Microcósmico-placentero-feliz-amor

Las cuatro palabras que se acrecientan del metro al 202

Persistencia absurda

2008-09-26T00:04:00.003-04:00

Pintarrajeo tu letra en mis paredes
y escondo tus imágenes en mis proyecciones
te escribo poesía para sobrevivir sin tí
escribo versos para traerte conmigo.

Me siento sobre tu cama a contarte cuentos,
me rio contigo no sé por qué
te beso los labios para saberte siempre
y te miro de reojo para sonreír.

Guardo en mi cofre tus olores frescos
para traerte con ellos.
Te invoco siempre antes de dormir
me acurruco junto a nada
y tirito para ver si al despertar
te encuentro conmigo....

Todos son artilugios incomprensibles,
una pérdida de tiempo si lo quieres ver así....
puesto que tanto tú y yo sabemos
que estás tan presente dentro de mí
que tal actitud ostenta de ser una rebundancia...

Te encuentro siempre, con mis ojos abiertos,cerrados, pestañeantes.
Te tengo siempre, mucho más de lo que tú crees estar conmigo.

Y no es que quiera robarte tu tiempo para volverlo mio,
es simplemente que no puedo evitar
robarte de tí, para traerte conmigo.

Delirio I

2008-09-12T01:49:00.002-04:00

Te voy a contar un cuento, mientras buscas en tu mente, todas esas imagenes que crearé para tí. Será mi acto poetíco-romántico acontecido sólo con el lenguaje más perfecto que jamás se haya podido concebir. Desentrañaré de la magia lúdica de la literatura, todo aquello que resulte inconcebible empíricamente para tu conciencia; lo que se traducirá en un deleite estético por oír cautelosamente como las palabras tienen el sabor perfecto, mientras se hirbanan golosamente dentro de un contexto inexistente.

Oh! el arte de la bella poesía, se parece más a la aparición fastuosa de todo lo que nos hace sentir. No importa qué sea exactamente lo que nos haga sentir, puede ser de las vilezas más extremas, hasta el perfume de los deleites del corazón. Lo importante será que nos conmueva en las entrañas la bendita palabra animada, y que sea ésta, quien logre modificar nuestras conductas y nuestros deseos más primarios y absurdos.

Promete por siempre, acurrucarte en la oscuridad de mi conciencia, y no te muevas de ahí. No quiero perder los atisbos luminosos que me regala el mundo cognocible, y tampoco quiero que tu cuadro pictórico eterno - enmarcado como recuerdo de tí en mi mente - desaparezca. Implicaría un retroceso emocional de mi conciente, y junto a eso, la devastación emocional. Una regresión histórica desde el confin bello del arte, hasta lo primitivo del mundo pre-artístico.

No te vayas. Quédate aquí. No permitas que el vacio cúantico penetre en mi memoria, la aspiración absoluta de todo lo que tenga un contenido armónico. Y siempre serás tú, en comunión con la poesía o la música, quien encuentre el acorde perfecto, para hacer sonar a este viejo trasto dislocado por tanto leer. ¡Leer te ha hecho perder la razón! - me gritaba mi madre antes de dormir...

Y aceptó el yugo esclavo, de haber perdido la cordura....por encontrar tanta belleza en mis hojas de papel raídas y en tu infinita imagen. La academia muere, yace infértil y cohibida....¡ya no importa! Eres tú quien ha trasformado mi mundo, en un cuadro onírico perfecto, donde el sentido más hermoso se dilucida en la irracionalidad del impulso caucásico de amar.

Sirena

2008-09-03T20:09:00.003-04:00

Cómo se levantan las olas
el mar tempestuoso lleno de vida,
los rincones perdidos de la playa
se transforman en un huracán embravecido

¡Oh dulce sirena!
Acontecida de las estrellas,
las algas perfectas,
y los dulces roces que la mar te ha dado.

Princesa furtiva,
cuna de mis anhelos más desesperados,
has llegado a interrumpir mi fatal agonía
la de mantenerse cauto frente al tiempo

Y cómo has terminado de pronto
con todas esas pequeñas letanías,
dulce seas tú,
sirena perfecta...

Y ya no me quedan palabras,
ni los versos llegan a contener mi dicha
¿cómo te cuento a tí,
musa de las musas
que tu esencia me provoca un placer inaudito?

¿Quién soy yo ahora para ostentar de mi sublime pensamiento?
Cuando son todos tuyos
despositados en mi mente añejada de vino,
cada una de las fibras sensibles y de la academia más pulcra
sólo puede contenerte a ti dentro de sus filas

Ay, querida mía...
Mi desesperación absoluta te la dedico a ti
aquella que transforma toda la dicha
en una alegría de lo sublime, de lo hiper-bello..

Y lo terreno siempre me ha parecido un bien menor,
cuando tú y sólo tu,
eres capaz de levantar mi mirada
y sacarme una sutil sonrisa...

Dama hermosa,
belleza sin precedentes
dejame hoy, y sólo por hoy...
recordarte que aún
estoy en deuda de besos contigo

A tí, sólo a tí

2008-08-19T22:24:00.003-04:00

El mundo se ha desvanecido, ausente de todo lo que contenga
mi mente evoca únicamente momentos de aquel planeta construido
artificialmente, por decir algo
verdaderamente, por decirlo todo.
Aquella galaxia atemporal,
fusión de mis lecturas absurdas y tu risa encantadora.

Desaparecen los detalles rídiculos que a nadie le importa,
la gente se pasea alrededor sin percatarse de que no existen
al menos en nuestras proyecciones.
Se han convertido en personajes hechos de tiza,
pantomimas rídiculas impregnadas en una pared olvidada.

Ya nada sabe tan bien, nisiquiera algo es capaz de deleitarme
sólo sonrio ante tu prescencia ansiada efusivamente.
Te espero las veinte y cuatro horas del día,
te sueño mientras duermo para encontrarte,
te busco en cada detalle; nace una compulsión extraña de ti.

No puedo cerrar este poema,
no quiero despedirme de ti en ningúna forma;
aunque sepa que me cruzaré contigo pronto.
No quiero tener que decirte adiós, aunque te diga buenos días horas despúes.
Aún así, y ante la obviedad de las despedidas cortas,
mi mente funciona a toda hora y en este momento,
tú imagen es la única que logra percibir con claridad
y al mismo tiempo, es ya la que más le place.

Momento I

2008-08-17T20:36:00.003-04:00

Acontece la desaparición del mundo,
el alrededor perece un momento
el orden raciona es ya ilógico
todo cabe en un sólo beso.

Es el arte sublima
que inspira hondo
llenando sus venas de vida
complementandolas de sus sin-razones

El tiempo, ¡porfin no existe!
no hay tic-tac imperando
las manijas se detienen,
y no vale la pena ordenar
los momentos que perduran en sí.

Donde sea que florezca una rosa,
me detendré lo suficiente
como para llevarmela conmigo
a mi tierra sin tiempo.

Y tú, sólo tú...
sabrás que estos versos
son para mi rosa
cobijada bajo las estrellas

Pintura sobre la chimenea

2008-08-11T20:15:00.003-04:00

Cuida tus rasgos pictoricos,
limpialos y retócalos
con la pintura original de tus pinceladas.

El desgaste del tiempo
agobia a la obra de arte;
al igual que el mismo abandono
fractura sus delicadas lineas.

No consumas, por favor,
todo aquel trabajo renacentista
cuna de esfuerzo de miles de años
para lograr acuñar en la tela,
el rostro amable de una musa

Y es que se te olvida,
que ya has sido dibujada antes
y ese cuadro no te pertenece.

Es obra de su autor,
la modelo sólo puede alegrarse
o llorar
ante el resultado.
Colgará por siempre
sobre la chimenea de mármol
que dispuse para que todos te vieran.

Recuerda, musa atormentada
de no hurtar mi preciosa creación.
No trates de robar la imagen que tengo de tí,
puesto que la construí tras largas noches en vela
y no te corresponde a ti;
andar modificando mis recuerdos

Rostros

2008-07-25T14:09:00.002-04:00

Una vez más frente al espejo
omitiendo tranquilidad y equilibrio
escapando de la memoria
corriendo lejos de todo fantasma.

Mi miedo siempre huele a tristeza
se camufla en los cubos de hielos añejos
el tiempo desaparece por un momento
mas quién se libra de los recuerdos?

Otra vez el alma pendiendo de un hilo
camuflada con las absurdas risas sin sentido
y sin esperar nada de la luna
caigo tendida en un suspiro

La puerta al abismo es tan sugerente como para obviarla
te tienta en todas sus redes amplias de desenfreno
quizás querías soñar a ser poeta
quizás olvidabas ser una certeza

No juegues más a gritar tus pecados
prefiero que saltes la cuerda
incluso vestida de muñeca,
pero no me recuerdes nuevamente
que olvidaste como llegar a casa.

As

2008-07-24T01:44:00.004-04:00

El jugador miraba de reojo el trío de cartas que le quedaban, ninguna le satisfacía. Su sonrisa amarga se le reflejó a hurtadillas, como un último reflejo de su eterna letanía. La gente lo admiraba, envidiaba esa frialdad e impostura que tenía frente a las cosas; esa forma audaz de ser el mejor en lo que hacía sin esforzarse lo más mínimo. La virtud de los genios, decían algunos. La suerte de los idiotas, replicaban otros. Sea cual sea la razón de su carácter, él era el mejor jugador de poker que se había visto en esa ciudad. Y él actuaba como le correspondía, con la altanería correspondiente de los que se conocen lo suficiente como para llegar a adularse a sí mismos; aunque entre nosotros, sabíamos que esta patraña era digna de quien se reflejaba en un espejo con los ojos vendados. Sus cartas eran un desastre. Las tiró sobre la mesa con el mismo desdén de su persona, y ajustándose la chaqueta se retiró del juego sin emanar ninguna expresión en su rostro. Sabía que había perdido su as de la manga, en su torpeza absoluta, había caido en las trampas de una mujer. Todos sabemos que es dificil que un hombre escape completamente de ellas. Ella lo miraba del otro lado de la mesa, con un trío de cartas excelente y un as bajo la manga. El mismo As que él le habia obsequiado su última noche juntos. Ante la humillación de verla a ella con la misma frialdad de la que él ostentaba, le tiró las cartas a la cara y emitió una sonrisa falsa. Nunca antes había perdido en el juego, ni tampoco había sido pisoteado de forma tan perfecta por alguien. La gracia de todas las sutilezas, cortan al igual que el papel, lenta y profundamente. Antes de irse del casino, el cual nunca jamás volvería a pisar, se acercó a ella por detrás y poniendo sus labios en su oído le susurró: te odio y te amo con la misma intensidad. Y ella entre sonrisas le respondió que el amor y odio siempre van de la mano, aquello no era una novedad ni tampoco una frase notable para decirse adiós. Él cayó nuevamente en la sensación de haber sido derrotado, de haber sido traspado por el corte del papel en su piel, sufriendo la herida que dolía, y que volvía a arder cada momento que posaba sus ojos sobre ella. Se fue. Sin decir nada. Sin sonreir, sin llorar. Simplemente dejó el juego, para transformarse en uno de los mejores bebedores de la ciudad. Por desgracia, ya nadie le admiraba por eso.

Mis tormentos

2008-07-21T20:54:00.002-04:00

Son todos demonios
oscureciendo los rastros de luz,
ululando sus palabras afiladas,
creando el martirio.

Ahora que incapaz de dormir
deseas cerrar los ojos para siempre,
las voces envolventes
te impiden olvidar

Son demonios
aquellos que no te dejan reír
quienes opacaron tu vista
y torturan tu alma...

¿Crees acaso que me vas a curar?

No, no, no
la ingenuidad acá es un pecado

Nunca se van, nunca se van
sólo guardan silencio,
sólo callan sus rencores
sólo omiten sus tormentos

Vuelven
siempre vuelven...
y te arrastran otra vez,
al murmullo eterno
de lo que llaman mal absoluto

Y mientras corroen
el corazón palpitando
debes huir,
y olvidarte de la memoria...

Los demonios no te permiten
respirar

La cajera

2008-07-10T17:55:00.002-04:00

En la primera hora Amalia ostentaba de su sonrisa y labia para mantener a los clientes felices. Miraba como sonreían mientras ella les subía los precios a todos los productos que compraban, con el único fin de costearse cigarros para calmar su ansiedad por escapar de ese lugar. Era demasiado rubia como para que alguien dudara de ella, y alguien que sonríe nunca es sospechoso. A la segunda hora ya dejaba de importarle quien venía a comprar, se sentaba en su silla azul y abría el “Artes y Letras del Mercurio”. Era inconcebible, ninguno de los que entraba a ese minimarket sabía que ese cuerpo del Mercurio existía, más bien pensaban que era una añadidura por si el confort subía de precio. Muchos de aquellos compradores tosían para ser atendidos, mientras que Amalia concentrada en su lectura, subía un poco la mirada, y con esa misma sonrisa cínica que no se le iba, les decía el precio del pan, con doscientos pesos de añadidura mínimo. Era justo, el precio por irrumpir en su afán de conocimiento no podría ser nulo; era un cobro por quitarle el tiempo. Ya saben, el tiempo es oro. A la tercera hora debía almorzar, jactándose del cobro extra, llamaba por teléfono para pedir cualquier cosa que se le antojara; mientras una fila de compradores esperaba silenciosamente que ella terminara de hablar. Era extraño el suceso, pues nadie alegaba (cosa extraña), supongo que era debido a esa mirada terrible que les ponía a los clientes, quizás les atemorizaba la idea de discutir con alguien que tuviera el Mercurio en una mano y algún libro en la otra. Les parecía insólito en una cajera de minimarket, esas personas no tienen ese tipo de actitudes. El que más le temía era un puertorriqueño, quien siendo comprador frecuente veía como cada domingo se le negaba la posibilidad de llevar fiado, puesto que la xenofóbica vendedora le negaba cualquier favor que le solicitase. Aunque analizándolo bien, los favores comunes a los clientes se veían omitidos los domingos, sobre todo para extranjeros, morenos o personas que tuvieran un defecto físico molesto. Nunca supe bien si ellos estaban conscientes de que eran discriminados psicológica y físicamente, pero no importaba, la gente que compraba no era interesante; de hecho, no tenían como comprobar que podían serlo. Luego de almorzar, Amalia se ofuscaba ante la imposibilidad de encontrar algún programa bueno que ver en la televisión; lo único aparentemente útil que había era “La cultura entretenida”, pero Amalia dudaba totalmente si los productores entendían el concepto tanto de cultura, como de entretenida. Por lo que ponía la televisión de fondo, para no tener que mirar a la gente que entraba en busca de cualquier tontera para calmar su hambre. La cuarta hora era el comienzo del martirio, ya se habían terminado los diarios, y el libro que llevaba probablemente la había hartado, o en la mayoría de los casos, su capacidad de concentración había disminuido considerablemente. Así pasaban tanto la cuarta, como la quinta, la sexta y la séptima hora. No pasaba nada, sólo había tiempo para fumar, ver algo de televisión y comer tonterías. Los clientes disminuían para el agrado de Amalia, y el minimarket se oscurecía lentamente, a le medida de que el Sol dejaba de entrar por la maldita puerta, que permitía la entrada de cualquiera. ¡Cuánto le molestaba la democracia en ese momento! A veces, y cuando era pertinente, llevaba sus miles de textos de estudio, para hundirse en una lectura sistemática; lo que la hostilizaba aún más con los clientes del lugar, puesto que al compararlos con cualquier personaje histórico, el género y especie humana que la apelaba era infinitamente inferior, y por tanto, indigna de cruzar muchas palabras con ella. Las últimas tres horas, eran de una letanía insoportable, y lo único que la alegraba era ver como el tiempo iba a su favor, y así, le faltaba poco para salir de ese horrible lugar. La última hora era estupenda, llegaba el supervisor, con quien Amalia se llevaba bien. Ella le sonreía y le decía que era hora de cerrar. Contaba el dinero del día, guardaba sus cosas en la mochila, apagaba las luces y cerraba el local. Amalia miraba por ultima vez ese minimarket, había cerrado todo cautelosamente. Le dio la espaldas para caminar hacia su casa, y antes de llegar a la esquina donde cruzaría; vio las llamas dando un espectáculo monumental, el ruido de la explosión vino un par de segundos después. Y mientras toda la gente que estaba cerca en ese momento, corría para ver que sucedía, la chica prendía un cigarro, los miraba de reojo y sonreía de lado. Esa era la mejor hora del día.

ParaSiempre

2008-07-07T18:29:00.003-04:00

Jugar a la eternidad
se asemeja siempre a oscurecer,
hablar de un para siempre
es lo mismo que un ¡adiós!

Que no se te olvide
tengos tus letras
encerradas en promesas,
incapaces de cumplirse.

Puede ser tu último día
antes de izar la blanca bandera
y sacarte el sombrero.
El último día en que vuelva
a sonreir ante ti

¿Dónde escondiste
lo que me robaste?
Devuélvemelo, sabes que es díficil vivir sin alma

Ay, por Dios, munca pensé
que me haría falta
no, de nuevo, no.

¿Por qué te permiti?
Sabiendo el peligro inminente,
maldito truco irresistible,
la razón nunca impera en absoluto.
Y ahora destroza...

Juego yo a destruir la imagen
o cada recuerdo que huela a ti,
el fuego inquisidor
limpiara el cuerpo delictual.

Y bajo el río,
sabre que lo logré,
vivir es tan falso como creer en lo eterno

A menos que.....
dejes de vivir
en la búsqueda inalcanzable
por cumplir la promesa eterna.

El poeta y Clio

2008-07-02T01:31:00.004-04:00

¿Qué tienes contra mí

pluma, infesta
traidora de la mano
que empuña tu hálito?

¿Cúando fue que te olvidaste....?

No me vengas con tus reflexiones
que para teorías ya tengo suficiente...
¿se te evaporó la sangre?
¿o es que nunca tuviste?

Dime, por favor, malévolo lapz mental

si es que tú nunca creiste en las musas,
por qué diablos has muerto entre mis manos

sin siquiera sucitar agonía
o descolocando tus fragmentos de memoria

Mira que emudeces todo
sólo por flojera absurda

y ahora vienes a callar nuevamente!

quedandote sin palabas
y sin nada que decir....

¿Qué dejó de motivarte?
¿qué te mató?

Mi cita con Freud

2008-06-23T22:08:00.002-04:00

Recuerdo el día que enojada con Freud le quité un puro.
Él me devolvió la ira, y me dijo que tenía problemas con la idea de mi padre.
Entonces le respondí que para qué quería el puro si no tenía problemas.

Fue entonces cuando despúes de meditarlo, me respondió que no tenía nada que ver.

¿Entonces por qué el hecho de que te haya quitado tu puro implicaría que tengo problemas con mi padre?

Y entre sollozos, me confesó que había arruinado su teoría.

mar

2008-06-19T23:01:00.002-04:00

Cubierta de finas sedas,
la princesa cayó al mar

y tragando más agua de la prosupuestada...
exclamó un nombre

y pereció con la belleza en sus labios.

Sensitivo

2008-06-05T20:39:00.003-04:00

Me interesa el retorno
sin tener que volver,
el escape furtivo
así de sutil, de complejo, de desgarrador.

Quiero constatar que el viento suena,
golpeando la ventana de mi pieza, ¡
azotandola!

El soplo, aquel aullido aterrador que me da risa,
aquel pedazo de sonido escandaloso que perdura en el tiempo.

El viento presente, acumulando noches
Y la verdad es que me importa un carajo
todo lo demás.

¿verdad que es casi una locura?
.
.
Lo vívido mantiene la forma,
se volca ahogando los gritos,
y el sonido se vuelve nítido cuando no estás hablando...
la música entra en mi mente cuando no estás cerca.

¡es maravilloso!

Resulta que pese a que no me creía a mi misma,
me importabas un carajo...

y en este mismo instante
abro los ojos ante la estupidez del día a día,
a la frugalidad del momento mismo...

pero tiene un sabor distinto,
quizás a nuevo,
quizás a viejo....

a todo eso...

una combinación espectacular
de que todo gira en un vértice enorme,
sólo hay que congelar los paralelos
y detenerse, a ver las hojas caer de los árboles...
a ver gota por gota, el golpe inexorable con el suelo

y por única vez,
dejar de buscar trascendencias
y promesas,
y eternidades rídiculas.

¡Que barbaridad!

Las flores huelen a ajenjo
y a flores.....

hay que saber oler,
hay que saber olvidar,
hay que saber dejar morir...

y que el drama
te importe un carajo

Desvanece el imperativo

2008-06-03T22:22:00.003-04:00

Justo cuando estaba convencida de que no me quedaba ningún sentimiento, derramé las lágrimas de años de ojos secos, carentes de cualquier manifestación visible de que me removían el alma. Y no sólo lloré tu pérdida, lloré la mía. El cumulo de recuerdos había vuelto a mi mente que intenta dejarlos atrás, y perderlos en lo más oscuro del inconsciente. ¿Habrá gente que me haga reír tanto o simplemente que me haga moverme de mi apatía crónica?

De tan sólo verte sentada, con tu mirada perdida, emanando todo tu arsenal de sentimientos sanos; volví a creer, no sé si en algo en especial, pero tenía la sensación de estar confiando. De ser capaz de rescatar la irracionalidad que tiene el alma al manifestarse. No cumplí mi cometido, no te dí las fuerzas para seguir, sino que me desarme en tus brazos. Me desarme en la memoria continua, y en el regreso. ¿Cuanto tardaré en partir? - me preguntaste con los ojos. Y yo no supe responderte, probablemente sea pronto. Pero sabes más que nadie que no es algo que pueda evitar.

Y me entendiste, me volviste a decir que yo nunca me iba, pese a que pretendía hacerlo. Que no era capaz de separarme de lo que sentía mio, y que volvería a la primera llamada que hicieras. Que regresaría de donde estuviera, y correría a recuperar todo lo que tenemos. Por esa razón jamás olvidé tu número de télefono, tu dirección, tus cartas, tus sonrisas, tus lágrimas.

No me comprabas mi frialdad, sabías que era sencillo fracturarla. Soy una parodia de mi misma, soy una caricatura del snobismo y la intelectualidad. Pero en realidad, tú y todas ustedes, sabían que la apariencia no es capaz de contener a la escencia.

Y volví, con mis ojos llenos de lágrimas y un 'te quiero' en los labios, que pronuncie para que sólo tú me escucharas.

T.V

2008-05-28T19:57:00.002-04:00

Mi princesa llora
tratando de sonreír.

Mi princesa canta,
para olvidar llorar.

Mi princesa me saca una lágrima,
cada vez que la veo creer.
cada vez que la veo llorar,
cada vez que la veo reír.

Mi princesa me recuerda
que aún me queda sangre vital.

Te amo, linda.

Mona Lisa

2008-05-25T22:22:00.001-04:00

Ser andrógino no es moda ....
es una réplica duchampiana....

pero nadie lo sabe.

2008-05-19T23:19:00.002-04:00

Hay fantasmas cerca mío, apelando a la apatía.
La indiferencia es una tentación.

Un lujo, por decirlo menos.
Es el placer de quien no quiere
enrraizarse en irracionalidades.

¡Que agotador!
Es esperar algo de alguien.

Voy a saltar al vacío,
para saber donde diablos
se ha ido la sorpresa

Si tan sólo supieras

2008-05-16T21:58:00.002-04:00

Si tan sólo supieras......

Mi alma reside en los templos de la discordia,
envuelta en cúmulos
opacados con hojas viejas.

Vive en la melancolía y el horror
de no contener en la palma
su propia escencia...
de estar al borde del abismo,
dispuesta a la caida tormentosa
sin retorno...
sin retorno...

¿Y ahora te decides a quebrar
los trozos añejos
de ese corazón incapaz de sentir?

Si tan sólo supieras....

cómo vivir con la tristeza eterna,
y la nostalgia
de los que llevan el pasado a cuestas.
quienes quisieran desaparecer
para no sentirse dispersos.

Si tan sólo supieras....

que perdí mi sonrisa
junto con los latidos,
que carezco de cualquier humanidad

¿aún quieres esto?

a la ambivalencia en persona,
carente de todo gesto afectuoso
perdida en la inconstancia
de los que viven en el columpio de la mente...

y todo va jugando,
se va destruyendo el entorno

Eres ya libre de abandonar
de refugiarte y ponerte a salvo.
Volver con el hilo de Ariadna a la salida,
destruir al minotauro...

pero quedar con vida.

Si tan sólo supieras
que sólo a ti,
te perdonaria la vida.

Explosión toráxica

2008-05-08T19:52:00.002-04:00

No creo en la fugacidad de esta ciudad
ni en los lamentos propios del gris paisaje,
- esas voces tristes que llenan los silencios -

Me detendré un momento
y esbozare mi sonrisa
para regalártela.
Esta vez los lirios,
se arrojaran lejos.

No hay tiempo para flores
ni siquiera sé si me agradan
- su tenacidad reacia a mi persona -

¿Me acompañaras a perder la ciudad?
¿O seguiremos el camino
de las librerías
atestadas lo que algún día será nuestro?

Olvidaremos un momento,
los ruidos molestos de las calles
- nada más bello que el silencio que se siente -

Coge la mano aplastada por la mediocridad,
aquella suma de huesos que no sostienen la pluma..
Sostenla, por favor sostenla

Juro llevarte a pasear
por todas las esquinas de los montes,
por las callejuelas históricas
- a tomar café en medio de la noche -

mi lluvia

2008-04-27T19:59:00.004-04:00

Es el olor a invierno,
aroma pulcro y particular
que me regala vitalidad
abandonada ya.

¿Quién me dice
que la lluvia,
ostenta de depresiva?

Siendo que es ya
la única capaz
de modificar mi ánimo
en un estado supranatural,
eterno encanto.

Adoro bañarme de nubes
esperar tu sonrisa regalada
al cielo,
que caiga directo en las venas
que caiga danzando.

Que irrumpa de sorpresa
mi amada lluvia,
que sorprende en su don,
impredecible,
fastuosa,
llanto elocuente.

Ay, ¡cúan grata!
te vuelves ante mis ojos
cuando querible me pareces hoy.
Eres mi cómplice,
ante la sonrisa irracional
que me produce el impacto acuoso
chocando contra la realidad.

2008-04-12T23:03:00.002-04:00

De tí
estan hechos mis poemas,
ornamentados con extraños paisajes literarios.

De tí, me despierto a medianoche,
ululando mis sueños acontecidos,
donde lo real se transforma
en cualquier cosa que queramos...

y es así, que mis divagaciones
ya manufacturadas de ídilios,
pasan a ser parte de la poesía,
y se despegan con rebeldía
de lo que llamo "cotidiano".

Más me valdría,
cualquiera fuese el caso,
de que pudiera plasmar los cánticos
en papeles más dulces que éste,
pero me traiciona constantemente
la fugacidad de los sueños de madrugada...

Y no es tan sólo aquí,
donde recuerdo lo que se olvida,
si no que despierta y atenta
viajo lejos, muy lejos, quizás no tanto
siempre y cuando estés en el destino de las corrientes...

De tí, se plasman las imágenes
de lo que sea que haya leído,
ya que siempre te encuentro cerca
de lo literario o histórico,
de lo real y ficticio
de lo mundano y lo celestial

De tí están hechos mis poemas.

El viaje

2008-04-01T21:20:00.003-04:00

Ella, obsesionada con la idea de renacer, olvidó que el alma al salir de su cuerpo yace incognocible en el Hades. Guiada en un barco de madera, había atravesado los ríos súbterraneos sin siquiera emitir un gemido. Su memoria no existía como tal, y cada uno de sus recuerdos habían sido cambiados por imágenes poco lúdicas de las tinieblas más fascinantes que nunca imaginó. Y sobre ella, caían las gotas de lágrimas, de sueños frustrados y de alguno que otro amor olvidado en la lejanía. Siempre he creído, que los viajes supra-terrenales se parecen más a la épica que a la historia....ya que no conciben realidades obvias, e incluso, rechazan cualquier manifestación empírica. No es casualidad que Hades, haya decidido cultivar en su reinado, todas estas almas apacibles y tenebrosas. Le deleitaba exquisitamente observar como la idea de llegar a destino, impacientaba a sus visitantes, ni cómo la locura casual que se tiene sobre sus ríos, es detonante de una sonrisa. No sabemos el motivo de la sonrisa, ni siquiera su fin. Pero eso no es lo importante. Ella continuaba deambulando sobre las aguas torrentosas, y nunca iba a darse cuenta, de que sus sueños de un cielo no eran más que fantasías. Y que lo que tenía por delante, se tornaba mucho más apasionante.

No hay eternos

2008-02-09T01:57:00.001-03:00

-La muerte sólo dura un par de días-
Era la última frase que Rodrigo le había escuchado susurrar a su abuela enclenque, antes de que se decidiera a morir. Era una frase un poco absurda, pero se entendía desde la perspectiva de la demencia senil. Rodrigo contuvo la risa al recordar la frase; no le parecía prudente explotar a carcajadas en el instante mismo donde el féretro descendía a su morada final. Siguió con la mirada el proceso, le parecía una escena siniestra y un poco recargada de dramatismo. El ataúd bajando lentamente a los confines de la tierra, el cura ronco susurrando en latín, la multitud enlutada derramando lágrimas falsas y la lluvia, que no podía faltar. Todo esto era digno de una película predecible. En fin, tampoco le quitaba demasiado tiempo todo este asunto.

Rodrigo regresó a su casa a ver el último partido de fútbol de la temporada, y como se habrán podido dar cuenta, no era muy apegado a la abuelita. Ahora ya era demasiado tarde como para serlo. Ceno solo, no vivía con nadie; era de esos solteros cuarentones que estaban destinados a ser tildados como homosexuales reprimidos, en realidad, no era ninguna de las dos cosas, pero le hubiese gustado. Al menos así tendría una explicación para mi soltería involuntaria - se decía cada vez que pensaba sobre el tema.

Esa noche, Rodrigo se reunió con algunos viejos amigotes en un bar polvoriento a pocas cuadras de su casa; siempre recurrían a lo mismo: cerveza y cigarros. Se enfrascaron durante muchas horas en conversaciones para nada originales (entenderán a que me refiero tomando en cuenta el contexto: mujeres y fútbol). Lo único que variaba dentro de lo monótono que resultaba la plática, era el tinte obsceno y vulgar que se le iba dando a medida de que las jarras de cervezas se iban terminando. No hay nada peor que los amigotes cuarentones borrachos y sexualmente frustrados - es una mezcla fatal-. Finalmente el bar cerró y Rodrigo tuvo que volver a su casa. Al llegar al auto le surgieron serios problemas al tratar de resolver cual de los dos era el suyo, o mejor dicho, cual de las dos visiones era la correcta. Tanteando un poco, logró dar con la puerta, abrirla y caer sobre el asiento del conductor. Prendió el motor del Chevrolet y reviso mentalmente el camino a casa; arrancó sin ningún problema. El camino era corto, sólo tres cuadras hacia el norte y estaría cómodamente en su casa, bebería un poco de agua y se acostaría en su cama suplicando que el dolor de cabeza de mañana no fuera tan terrible. Rodrigo soltó una risita al pensar sobre eso. Risita fatal. Cruzó la luz roja sin percatarse del acto cometido y no logró ver al auto que destruiría la parte delantera del suyo, y junto a esto, lo terminaría por dejar inconsciente.

Despertó, de todos modos, un par de das despúes. Le dolía todo el cuerpo, no podía moverse a causa del espacio reducido en dónde se encontraba. Empezó a abrir los ojos de a poco para ver con claridad el panorama, pero todo estaba sumido en la oscuridad.
- ¿Me habré quedado ciego?- se preguntó. Pero veía el negro, los ciegos no ven colores, por lo que descartó esa posibilidad. Comenzó a tantear el lugar.

¡Madera!.......

El contorno del sarcófago se hizo evidente. Pensó lo peor - ¡me enterraron vivo!- pero cuan equivocado estaba al creer algo tan lúgubre como eso. La desesperación de Rodrigo llegaba a niveles desorbitantes; transpiraba de forma demencial, la angustia lo asfixiaba. Comenzó a tratar de romper la caja mortuoria para tratar de salir, necesitaba aire, y quedándose allí se ahogaría y moriría. ¡Tan ingenuo! ¡Nadie muere dos veces!. No fue hasta que sus oídos se llenaron de golpes que entendió todo el asunto. El ruido de puñetazos y alaridos crecía a medida que prestaba mayor atención a su alrededor. Él no era el único en esa engorrosa situación, no era el único que yacía bajo tierra de forma consiente. Eran muchos, muchísimos más.
Ay Rodrigo, debías haber creído lo que decía tu abuelita - la muerte sólo dura un par de días-.

¿Te acordaís?

2008-02-07T21:31:00.001-03:00

¿Te acordaís
de haber vendido
en la Alhambra
papel más dorado,
que el pergamino otorgado
como regalo sagrado?

¿Te acordaís
de haber resuelto
el misterio tenebroso
de los reyes galos?

¿Te acordaís
princesa dormida,
de haber desepertado
con la memoria truncada?

¿Te acordaís
¡oh dulce princesa!,
de haber sosegado
a todo el mar Mediterráneo?

¿Te acordaís
de que mi ímpetu
hace estragos en la memoria?

¿Te acordaís
de que la locura
cuando no es un don,
es una enfermedad?

¿Te acordaís
querida mía?

¿Os acordaís de mí?

Llamada

2008-02-01T22:52:00.001-03:00

El télefono de la casa sonó incansablemente. Yo no podía contestarlo porque, en ese momento, hacía una llamada desde mi celular. ¡Ring! ¡Ring! - odio el ruido de los teléfonos -. Yo no contesté y mi llamada tampoco fue contestada. ¡Es tan díficil, en algunos casos, hablar con uno mismo!

Atardece en ausencia

2008-01-27T18:10:00.001-03:00

El Sol oculta
su ser enmascarado
tras orillas saladas
de lo que llamamos mar.

Va despidiéndose
en larga letanía contenida
y no pronuncia susurro alguno....

El silencio lo calla todo.

Emulo en mi mente
tus imágenes lúdicas y vivaces,
te encuentro allí
te atrapo en idilio.

Pronuncio tu nombre
en un silencio sepulcral,
entierro tus pies en arena
y sonrio por última vez.

No queda rastro de la estrella
colmada del fuego pasional,
de aquel Sol que me envenena los nervios.

Se ha esfumado junto a la luz,
no te encuentro aquí a mi lado,
si no que
yo me encuentro al tuyo.

De cómo dormir despues de amanecer

2008-01-18T23:20:00.001-03:00

Canticos envueltos en jirones,
en dulces golpeteos
de piel suave sobre el rostro.

Inmaculada mancha de ternura
evaporada en los mismos suspiros.

Cubre tu brazo
mi histeria pasiva,
la verborrea imprudente calla
en mutismo elocuente...

Y el sueño se apodera
de ronrroneos extraños
con respirares ambivalentes,
escuchando la molesta voz
que irrumpe:

¡No permito que duermas,
no puedo seguirte!

Nadie ha encontrado
albas muestras en la almohada
ni los ecos palpitantes
de risas absurdas...

No ha quedado en evidencia
ni tampoco en sepulcral silencio,
las huellas imborrables
de tu complicidad arrullada junto a la mía.

Las miradas al dejar de limitarse al reconocimiento
tienden a encontrarse y comunicarse en silencios...

Soliloquio

2008-01-11T23:08:00.001-03:00

Declamo un soliloquio
vertido en copas de vino,
y agudiza éste,
con gotas de ajenjo
entumecido en rocío astral..

Espectro bello,
retorno del espejo
convertido en país de maravillas..
Ojal secreto
de las miradas perversas,
espías
y
escandalosas....

Soliloquio de cuentos infantiles...
soliloquio de poemas anacrónicos...
soliloquio de graznido junto al umbral...
soliloquio de duendes felices...

Escandaloso zapatear,
clap, clap, clap...
ruidos de pasos discretos,
sin duda,
con locura misma
de zapato ensuelado en oscuro barniz..
la limpieza de los poetas ensagrentados..
la limpieza de los poetas acaudalados...

El otro lado del espejo gira,
formando un circulo
que rodean velas...

Brota de sí el olor
perfecto aquel
¡sea para mi soliloquio!
para los espejos con trasfondos idílicos...
para saborear el vino et veritas

y confirmar, una, dos, tres veces....
que el corazón logra perder la razón,
en espacios temporales de corta duración

Te espero sentada
mirando el vacío..
para poder contarte de una vez,
el soliloquio perdido dentro de un espejo
empañado de rocío

Ciénaga

2008-01-01T23:19:00.001-03:00

No te dejaré flores bajo la cama,
no habrá espacio entumecido con llagas
la eterna espera
de quien no tiene tiempo en el reloj.

Si la niebla espuma
ocultase las facciones del rostro perfecto
se abrirá el portal de infinitas marcas,
marcas de vida-tiempo-espacio....

Y dentro del baldío cercano
notarás que no crecen flores,
sólo promesas,
sólo corazas de fuerza inalcanzable....

Palpitaciones del corazón delator
tum
tum
tum

Pajaros encorvados de cuentos de Poe
te susurran al oido: Never more.
No creas el lenguaje de las aves macabras,
no creas las promesas de espinas clavadas.

El eriazo sitio que he edificado,
está cubierto de frondosos bosques
lejanos de la realidad;
no habrá flores bajo la cama.

Pero estarán cerca, muy cerca...
en sitios para que tus ojos posen tu la mirada,
deleitandose de banquetes visuales
de incoherentes risas...
sentido del sin-sentido.

Fiesta Dionisiaca

2007-12-23T22:05:00.001-03:00

Dejame navegar en barca dionisiaca
acumulando brebajes cuantiosos
de perdición poética
y de bendición en tinta...

Asimilar la articulación ajena
emanada con entonación particular
...la mezcla perfecta...
de lo dicho en actitud de hablante.

Y escúchame esta vez,
declamando un verso escrito en pluma;
una estrofa ambivalente
con retazos en oleo,
adornados con elegancia antigua
y olor a chimenea...

Te miro a los ojos silenciada
brindo por ti junto al altar,
el caliz contiene mi propio vino
esta vez, no salva de pecar.

Mantengamos la compostura
del actor soñando en realidad
y bajo la luz de algún farol enmohecido
recitaré tres veces,
mis palabras ensalivadas
envueltas de elegancia
fermentadas en fiestas dionisiacas

1939-1945

2007-12-18T01:21:00.001-03:00

Que no se apague la vista
ante la venida del verdugo,
la frente y espalda recta
¡esto es una gala!

El cañon en la sien ajena,
el filo del cuchillo
seduciendo al torax,
y lo que queda
son balas perdidas....

El campo eriazo,
los amigos ausentes
los enemigos inertes
mi yo incoherente....

Se escucha el temblor de la tierra,
grita furiosa ante tal muchedumbre
la tierra bebe sangre,
y no cualquiera,
de la nuestra...

La bala que me inmolaria
cruza rauda junto a mi oreja,
me agacho y tiemblo,
me escondo y disparo...

Disparo heridas, disparo sangre
las balas,
ya están perdidas.

Esta última carta
te la escribo ensangrentado,
¡me han herido!
¡me han matado!

Llovía en París

2007-12-08T22:46:00.001-03:00

La continuidad del brillo
opacó esa sombra
que irrumpía en mi vista
quizas todos los días....

Una mariposa adorno paisajes
con vuelo fugaz, volátil
arrumó tu ser en el mio
y te compré flores sin razón,

......razón aparente.

Se desperfiló la silueta
encantada que sé yo con qué,
pero de todas formas

......encantada.

Y en ese suspiro
un tanto soez
abrigaste tu frio
con lo que quedaba del mío.

Llovía en París,
sobre Montparnasse,
se mojaban las calles
y se escuchaba
como tus ojos reían..

Extracto

2007-12-04T20:09:00.001-03:00

Perdida y resguardada,
en calles similares
que acoplan su mundo, el suyo.

Cubierta de gestos,
ademanes reales...
de princesa pervertida.

Y haciendo la reverencia enseñada
rompe todo el protocolo,
para imponer el suyo

su desorden ordenado.

Veneno ensoñado

2007-11-29T23:19:00.001-03:00

Despierta
la noche estrellada
iluminada con sombras
que titilan abismos,
que perfuman flores...

Levanta la hiel
que contiene el veneno fresco.
Y hazmelo beber
una dos tres
veces...
hasta que sientas
ese último respirar.

La bocanada de aire,
última y post-mortem.
Sientate cerca,
lléname con el aroma
emanado de tu risa,
y que ese, sólo ese,
sea el definitivo.

¿Sabías que ya no quiero otro?

A veces,
la vida no parte en el parto,
sino que empieza
cuando la sangre se hiela
y lo único que vives
es el aroma
con que decoras
tus sueños...

Extraña enfermedad

2007-11-26T23:42:00.001-03:00

¿No te parece ridículo,
que mis nervios
colapsen y muten
al ritmo de tus palabras?

La ensalivada jerga,
los ojos fijos,
la risa entre comillas
y la voz armónica.

El escrúpulo inconcebible
del tacto de mi psiquis,
me hace perderme
en tu eje...

¡Y qué es de mi entonces!
En el vértigo del encierro,
en el sudor de las manos
y en ese molesto tartamudear...

Las flores se asemejan
al toque burlesco,
y a veces sensible,
de lo que podría ser un beso

Es que el amor
es tan parecido a una enfermedad
que escribo estas líneas
con alucinaciones febriles....

Y esa fiebre alucina
únicamente
lo que es

La caja de música

2007-11-20T23:37:00.001-03:00

En mi caja de música,
guardé a mi bailarina perfecta,
que ni siquiera sabía bailar.
Ella usaba los acordes
para formar voces armoniosas
carentes de ruidos,
llenos de melodías....

Mi bailarina perfecta,
era un ángel enlutado,
una princesa burtoniana
con Verlaine bajo el brazo...

Caprichosa en sus formas
y arrogante en su modo,
era bella de por sí,
su por sí de princesa....

Conocía a Girondo
y sabía volar,
tenía alas en sus ojos,
en su boca y en su mente...

Ay, mi caja de música.
Se daba cuerda sola,
y yo al abrir los ojos
despertaba con toda su sinfonía...

Sus timbales azarosos,
sus violines coquetos,
y el piano,
se tocaba solo...

Ella en el medio
jugando a ser actriz,
a ser doncella
y a ser bruja.
Todas a la vez,
todas igual de perfectas,
de sutiles, de terribles....

Mi caja de música,
se arrullaba bajo los lirios
y algunas magdalenas.

Las flores son sólo para las princesas

Cierra los ojos para oír música

2007-11-15T14:15:00.001-03:00

Una pantomima retratada en el lado izquierdo del vidrio que separaba tu rostro del mio. Tu gesto, un tanto incidioso, me parecía gentil en cualquiera de las circunstancias y contextos; era simplemente bello. No sabría cómo detallarlo en este momento, tiene que ver con la mueca en la comisura de los labios y un movimiento ocular notable. Todo esto va acompañado de una melodía que se escucha sólo en mi cabeza, quizás la novena de Beethoven, ¡cuanto adoro tal sinfonía! Me parece tenebrosamente hermosa, con todas las intensidades perfectas: es el vértigo el que me causa extásis, el sentirme en el punto más alto de una colina sin/con miedo a tirarme y reventarme en el suelo previamente fallecida por causas inesperadas. Debe ser lindo eso, morirse volando. Es casi angélical. Ahora sumemosle la novena sinfonía, ufff....sería la escena perfecta para morir.

Me siento sólo un rato a fumarme un cigarro mientras miro como esas malditas palomas, y recalco el "malditas", arruinan el plano estético de lo que estoy tratando de observar. Y espero que no pase nada, sólo por ese gusto medio masoquista por ver como corre el tiempo, jugar con los minutos e incluso mimetizarme con el reloj. ¡sería casi un deleite hacer eso! No concebiría retrasos u otro inconveniente netamente temporal, que siempre son bastante malos como excusas.

Las puertas del metro se cierran y miro de reojo para asegurarme de que sigas allí, en el mismo lugar donde te deje. No me gustaría perderte de vista mientras me adentro en el túnel con luces fluorescentes que a veces me desagrada. A veces te encuentro, otras no. Sé que en algún lugar te estarías preguntando lo mismo, y cuando llego a la última estación....siento que al aire le falta ese olorsito especial. Pasa impávido junto a mí y lo único que me aleja un poco de mis recuerdos temporales es el ruido de las micros que apabullan cualquier melodía. La novena, nunca logro escuchar la 9ta de Beethoven mientras camino a mi casa, y ni siquiera sé por qué me gusta tanto escucharla en ese preciso lugar. ¿Será por el ardor que produce? ¿O sólo una fascinación con el vértigo que puede producir un loco jugando a ser poeta?

El camino es aburrido, calles lánguidas muertas hace mucho tiempo por la cantidad de viejos desgastados, y guaguas inmóviles. Uno que otro perro me espanta, y debo cruzar a la otra cuadra por el terror a que me coman. El segundo movimiento de la novena me retuerce. Siento algo parecido a lo que podría haber sentido un fánatico de Wagner al ver las tropas alemanas desfilando por París. El genio de Bonn siempre me pareció mejor que Wagner, y tengo una rivalidad extraña por los dos. Un músico alemán, ya por el hecho de ser alemán, lo debería abarcar todo sin compatriotas que le destiñan su trono de oro.

Me acuerdo de esa mueca, de ese detalle que hace que todo cambie, muta la realidad y la transforma. Se hace el punto de convergencia que crea retazos distintos a lo que no se veía, quizás por torpeza u ojos programados para apreciar un par de cosas superfluas y dejar lo demás a oscuras. Pero no, no estoy para mimetizaciones y apreciaciones colectivas - le tengo pavor - .

Y ahora quien sabe por qué tengo esa sonrisita en el rostro, esa elevación picaresca de los labios. Esa bifurcación chistosa del rostro cuando habemos dos, y ninguno sabe muy bien en qué se podría diferenciar del otro, porque ambos atropelladores, quieren manifestar un par de palabras.
¿Y sigues sentada allí? En el punto donde te deje, no quiero sonar imperativa, pero no te muevas de ahí, que ya voy a buscarte.

Post 100

2007-11-09T23:48:00.002-03:00

ay, ay, ay
mis piernas son espumas,
como las olas del mar
que se esfuman,
se van y vuelven.

ay, ay, ay
mi corazón está taquicardico
palpita fuerte,
y sube la presión
hacia la boca y grito.

No sé que grito,
onomatopeyas,
o quizás insultos.

Yo no suelo insultar,
tampoco me insultan...
pero algo grito.

Y no recuerdo,
cómo llegue aquí,
¿que te trajo a mí?
Una vez escuche tu chillido de lejos,
y me sonreí al verte ahi.

Nadie me grita nunca....

¿Y cúal es tu problema con las calles?
Es que son muy estrechas para mí,
y yo soy muy torpe para ellas...

¿Pero que quieres hacer?
Quiero armar un mundo,
nuestro propio mundo....

ay, ay, ay
mi cuerpo se esfuma
junto a una canción....

ay, ay, ay
mis ojos te miran
y a veces no te veo...
pero no es que no estes allí,
es que a veces yo no estoy donde crees...

Y caen las gotas de lluvia,
y me tiendo a mojar...
plop, plop, plop...

¿Quíen está dirigiendo este poema?
Pero si no es un poema...

ay, ay, ay
alguien me está cerrando el ojo...

y creo que soy yo

Buenas noches querida.

Gira

2007-11-01T16:50:00.000-03:00

Escrito en un lugar un tanto mágico....en una noche un tanto mágica......
gracias por eso....

¿Date vuelta?
Y regálame tu sonrisa,
no prometas nada
que yo ya lo hice.

Vuelvete un momento,
y mírame a los ojos
¿No te das cuenta?
Te reflejo mi alma
sutil y vulnerable,
haz lo que quieras,
no me importa qué,
pero haz algo.

En tu sutil frescura
y en tu armonía perfecta,
en tu cuento de hadas
donde tú, y sólo tú,
eres la princesa
que reina dentro.

¿Date vuelta?
Y te regalo el mundo
o lo que tenga de él.

Sinceramente

2007-10-26T23:35:00.001-03:00

Me gusta que sostengas tu mirada,
y que hagas escapar a la mía.

Se esconde
en su misterio
en su verso
en su timidez

No te voy a revelar nada,
no insistas en eso,
tendrás que sacarlo a golpes
y soy literal.

Voy a contener tu neurosis
pero no escaparás de la mía

¡Piensalo dos veces!
Y no te atrapes
en laberinto ajeno

Aunque si quieres visitarlo
lo recorro contigo
¡quiero que nos perdamos
para encontrarnos nuevamente!

Cuidado con las aficiones ajenas

2007-10-20T13:11:00.000-03:00

La irracionalidad
de la búsqueda.....
de complentar fragmentos incognosibles,
con seres fantásticos de igual índole.

Es tu verdad contra la mía,
es tu golpe contra mi mano,
es tu mirada contra la mía.

Y yo que confío en mí,
siento que te dejaré ganar....

¿Y si te convierto en musa?
¿Estaríamos a mano?
Sería indoloro, eso te lo prometo

No te atrevas a acercarte tanto....
Si tú rompes mi psiquis,
yo destruyo la tuya.

Cumpleaños blog

2007-10-19T11:20:00.001-03:00

El blog cumplió un año! yupi!

Hay que celebrar con tortas y pasteles de distintos sabores, uno nunca sabe el gusto de una paginilla como ésta. Pero lo importante es sentarse a la mesa a comer cosas dulces

Gracias a todos los que se sientan a tomar el té, y los que no, también.

Acto 1

2007-10-13T16:00:00.001-04:00

Regálame un sueño
y te daré mi realidad.
Te llenaré la boca de risa
y los ojos de brillo.

No me temas,
soy sólo yo
que vengo de noche
para adornar tus sueños.

Te robaré tus pesadillas
y las dormiré yo,
quiero verte despertar
sin pesadumbres,
sin miedos,
sin heridas.

Intentaré coser tu corazón
y quitarte esas fisuras,
no quise hacerlas,
a veces no controlo
mis garras.

Y un día,
no importa cúando,
te darás cuenta
que el verbo amar
tiene muchos matices

Acompañame a encontrar otro final.

Te quiero

2007-10-05T18:31:00.001-04:00

Alejandra no había podido conciliar el sueño esa noche, se encontraba perdida y vagabunda entre sus propios pensamientos. Ni siquiera se atrevía a abrir los ojos, el éxtasis interno la mantenía acalambrada hacia dentro de su propia existencia; gemía en silencio, olvidada. Yacía dentro de su cama, tapada con muchas frazadas que se presionaban contra su frágil cuerpo en tono invasivo, y ella, recogida como un huevo, soltaba una lágrima, una última gota. Se había prometido no llorar nunca por amor, por encontrarlo terriblemente siútico y estúpido, no quería permitirle a nadie tener el gusto de sacar al exterior su fuero interno, pero nunca lo pudo lograr. Sollozaba.

¿Qué te pasa? – le había preguntado María al verla en esa actitud catatónica. Vestida con esos suéteres de hippie de neoliberalismo, la miraba con una preocupación un tanto exagerada. “¿A mi? Nada.” – dijo Alejandra tratando de evadirla, era su mejor amiga, pero siempre la evitaba, como si fuera una plaga, o tuviera alguna enfermedad contagiosa. Le temblaban las manos al verla demasiado cerca, y en ningún caso podía mirarla a los ojos, se turbaba y caía perdida. Se recogía en sus propias sábanas, tratando de escabullirse de todos sus recuerdos, como si quisiera borrarlos de forma rápida y precisa.

“Oye, ¿que te pasa?”- insistió. Atropelladora y ofuscada, María entrecerraba los ojos para mirar a Alejandra y descubrir que cresta tenía. Callaba esperando una respuesta que no venía, que ni existía, que no se concebía en lenguaje verbal. Se mantenía de forma icónica en la cabeza de Alejandra, enferma y silenciosa. Se abstraía y viajaba dentro de las propias páginas de su diario, porque era éste su único, y digo realmente único, confesor de las acciones y pensamientos que se iban emitiendo. María lo sabía, y no le importaba, en realidad no era copuchenta, no le importaba saber cosas que no querían contarle, ni dar especulaciones o inventar cosas. Ella no esperaba nada de nadie, y era así la única forma de que nadie la decepcionaba, en cambio, siempre se llevaba gratas sorpresas. “Te dije que nada” – dijo, y le dio la espalda. La lágrima había salido, aquella que la volvía culpable de todo lo que la propia Alejandra no estaba dispuesta a aceptar. Su excusa, su culpa, su falta. Todo en esa lágrima maldita que se le había escapado por un descuido, por tratar de sobornar a su propia conciencia, dándose cuenta de que es una paradoja hacerlo, por tanto, casi imposible si tenemos en cuenta la perfección de la naturaleza.

“Bueno” – María rendida, desinteresada y preocupada del volante. Había perdido la atención que tuvo por unos segundos, no le gustaba rogar, y mucho menos rogar por algo que en el fondo, no le influía en lo absoluto. O al menos, así lo creía ella. Dieron vuelta a una calle y estacionó en auto con fuerza, para tratar de demostrar que era ella la que tenía realmente el control de la situación. Alejandra abrió la puerta del auto y se sentó en la vereda a fumarse un cigarro.

“María, te quiero” – le dijo entrecortada, respiraba rápido el humo de su cigarro.

“Si, yo también” – le respondió mientras revisaba su billetera, en busca de algún papel o alguna chuchearía del estilo. Alejandra ya no sintió ese frío que tenía en la espalda, no necesitó acurrucarse en su cama a llorar, porque sabía, y de eso estaba segura, que al menos ella la quería.

Risa

2007-09-28T23:50:00.001-04:00

¿No ves como brillan mis ojos?
¿No ves que los oculto tras mis anteojos?
Es que no quiero que me mires,
no quiero que te contactes con mi mirada.
Dice mucho más de lo que yo quiero.

¿No ves mi alma reflejarse?
Es que quiere salir de mi yo
para darte un abrazo,
sólo uno, te lo prometo.

¿Quieres ver como me río?
¿Como mi felicidad se conecta con la tuya?
Se enreda y se vuelve co-dependiente....

Quiero envolver mi corazón en papel de regalo,
y mandartelo por correo
Van gogh envio su oreja de esa forma,
pero yo no opto por el sadismo.
Sólo quiero que tú lo tengas,
porque ya dejó de ser mio.

Y me delata la torpeza,
que algunos confunden con sinceridad.

Y me delatan mis ojeras,
de noches enteras escribiendo
cosas así.

¿No ves como asiento con la cabeza?
Ya estoy en otra parte,
en mi mente.
Y dentro de ahí,
me escondo en ese rincón
que cree sólo para ti.

La historia de la sirena varada

2007-09-20T10:20:00.001-04:00

El mar bravo trajo una sirena a las playas de un pueblo un tanto perdido, olvidado en la polvoreda que causa la ausencia total de recuerdos; allí varó. Llegó en una ola brillante, que la empujó con delicadeza, depositandola con sutil belleza en la playa. La ola amaba a la sirena. El mar entero amaba a la sirena.

Pasaron los días en aquella playa grisacea y carente de contacto humano, hasta que pasó por allí una joven. Nunca pasaba por allí, no le gustaba lo gris de la playa, pero vaya uno a saber por qué decidió cambiar de ruta. Algunas personas lo llaman destino, yo prefiero decir que es la magia que producen las sirenas. Y en su caminar la miró directamente a los ojos, y desde ese mismo momento no pudo dejar de observarla.

Eso es lo más bello de la belleza, que cuando uno se la topa, no puede dejar de observarla; es eterna.

Y se quedó ahí horas, días e incluso meses. No se movió ni le dirigió la palabra, sólo miraba a la sirena y la repasaba cuidadosamente de cola a cabeza. Hasta que la sirena comenzó a sentirse observada, y se puso nerviosa.

- Oye, ¿qué te pasa? ¿Por qué me miras tanto?
- emm...no lo sé, supongo que es porque nunca había visto una sirena.

Y la sirena encontró que era un buen argumento y se quedo callada. Permitió que la mirara por unos meses más. Hasta que tanto aburrimiento la mató. Y junto a ella murió su singular belleza. La joven ya no quiso mirar un cadáver de sirena, porque ya no le parecía hermosa ni motivante.

Días despúes la joven entendió todo. No puedes mirar la magia de lejos, tienes que introducirla a tu vida y vivir con ella. No importa cúan absurdo pueda sonar, pero es verdad. Al menos, a mí me ha funcionado.

Y soy muy amiga de la sirena.

Epílogo de los Sueños

2007-09-13T13:04:00.001-04:00

No tocaste la puerta e irrumpista en mi pieza con el bullicio de tu sola presencia. Levanté mi mirada y me cruzé con tus ojos ¡esos malditos ojos!, que me hacían perder la razón en tan sólo un pequeño instante. Me levanté para saludarte, pero tu te adelantaste y tomándome la cara con ambas manos, me besaste. Colapsé por dentro, me volví loca por quererlo, me transgredí en cada uno de mis huesos. Me miraste de nuevo, no me dijiste nada. Me sonreíste y me diste tu mano. Yo me había quedado en blanco, en ese desface maravilloso que produce la belleza, no podía articular palabra, porque lo que te quería decir no tenía ningun tipo de form alingüistica, no existía. Opté entonces por acercarme, por dejar que apoyaras tu cabeza en mi hombro, por acariciarte la espalda y por sonreír. Opté por todo eso de forma infinita. Es ese minutó me desperté, eran las ocho de la mañana. Mi rostro estaba cubierto de lágrimas, pero mi sonrisa permanecía intacta. Era matafísicamente perdurable. Yo a tí te amaba, y tu lo hacías también en mis sueños.

Sueño nº4...y último

2007-09-07T18:54:00.001-04:00

Poema sin nombre

Tengo miedo a quererte como lo hago,
a dejarte descifrar mis miradas,
a buscarte en todo lo que hago
y a escribirte más de lo necesario.

Tengo miedo de tenerte en mi cabeza,
de pensarte casi en vano
de quererte como lo hago.

Me da terror ser vulnerable
ante algo tan pequeño como un par de ojos,
es que la mirada es demasiado sincera,
y no quiero revelarte lo que pienso.

Me perturba, dicho sea,
que te quiera a mi lado,
que te desee más cerca
como sueño buscado.

Quiero dejar de ocultarme,
que decirte que te amo,
pero te aseguro
que en otra vida

Esta, ya me ha engañado.

Sueño nº3

2007-09-03T15:08:00.000-04:00

El sueño

Te busqué en otro mundo,
en uno desvariante y presumido; un ensueño
cubierto de olores y colores difusos
empapelado de deseos,
aquellos rotos, que rotaron dentro mio.

Te busqué en mi calma,
dormida ya estaba,
¡mas en inoportuno momento!
porque tu rostro no aparecía
dentro de ese sueño ¡dios quisiera eterno!

Y muté en divagaciones tontas,
en fragmetnos fotográficos,
en ese olor impregnado
en cabeza, cuerpo y alma.

¡Eureka! - gritaba el griego
y yo en vi imitación
retumbé con eco tal frase.

Debajo de mi almohada yacía
tal belleza rimbombante,
tan indiferencia estimulante; rapaz y ofensiva.
Yacía en mi mente,
como cuadro barroco,
tu rostro cubierto de detalles

Sueño nº2

2007-08-29T18:18:00.002-04:00

Misantropía

Me atañe tu pulso,
carente de miedo,
le temo a ese pulso
precursor de mi sueño.

Me aflijo en tus ojos,
cuidado digo yo,
que no me acostumbro
a llenarte de halagos, ni a deletrearte en vano

Me duermo en tu rostro,
con senil amargura,
es que no me acostumbro
a quererte a mi lado.

Te pienso en mi mente
con equizofrenia
es que no me acostumbro
a mantenerte en mis halos.

Y repito, ten cuidado
que no me acostumbro
a mi falta
de misantropía

Sueño nº1

2007-08-25T21:30:00.000-04:00

Perdido camino

Escabullabase mi sombra entre las calles,
con tono burlesco y andar agitado
se perdía en el tiempo; tiempo atemporal,
y buscaba cruzarse contigo.

Yo contigo, pero tú no conmigo.

Quería sorprenderte en avenidas
dulces y perdidas
frías y cansadas
rotas y acalambradas.
Quería rozarte el hombro frente al aromo,
cual transeúnte despistado; perderme y encontrarme.

O acaso, romper todo orden,
crear un anagrama de colores
con las letras de tu nombre, de tu alma
¡Que importa! letras tuyas y mías.

Tropezarme con tus pies, torpeza mía.
Perturbar el tañido de tus pasos - uno, dos, uno, dos -
y robarte, con actitud imperante, un pedazo de tu calma,
de tu tiempo, mirada, respiro, sueño, beso, moneda, mano, labio.

Eso tampoco importa.
Oye, ¿permiteme sorprenderte?

¡Desaparece!

2007-08-21T20:02:00.001-04:00

Me gustaría enterrarte bajo esos pilares oscuros, donde el Sol se ha hecho auscencia, extendiendo una larga sombra que cubre la totalidad de la tierra, quiero dejarte olvidada ahí, en lo más profundo del subsuelo. ¡Desaparece de una vez!, lo estás haciendo de a poco y eso me molesta, quiero que las cosas las hagas rápido y sin hacerte la interesante, no me interesa mirar como te desvaneces lentamente por mis dedos, ni como te vas volviendo aire, en soplidos absurdos y carentes de sentido. Me encantaría poder pintar encima de tu rostro, cubrirlo con capas y capas de pintura acrílica, así no vería tus ojos ¡tus perturbadores ojos!; estarían bajo el lienzo que haría encima de toda tu piel, sin dejar poro libre de mi arte. Hazme el favor de no recordarme, quiero que me temas denuevo, no soporto que conozcas mi lado sensible y menos que los utilizes cuando los necesites; sabes que no soporto que me tengan confianza, ni mucho menos que me abrazen frecuentemente. Ya me aburrí de que mis ojos te causen sonrisas, no quiero verte reflejada en ellos. Seamos anónimas la una para la otra, fantasmas, espejismos, cualquier cosa pseudo-inmaterial o incognosible que nos haga evitarnos en cualquiera de los pasillos donde solemos regalarnos miradas. Baja el rostro cuando yo camine a tu lado, no me hagas el favor de permitirme observarte cada día, sal de mi mente, limpiate de allí. No eres bienvenida. Desaparece de mis textos, de mis dibujos, de mi cabeza, de todo lo que huela a mí. ¡por favor! Haz todo eso como un favor, me encantaría encontrarte de nuevo, y darme ese exquisito placer de conquistarte de a poco.

Poof!

2007-08-14T14:56:00.000-04:00

Me perdí en sus ojos mucho antes de que me diera cuenta, mucho antes que yo me hubiese percatado de lo que estaba pasando conmigo. Muté y colapsé por culpa de un desliz, de un sutil acercamiento de nuestros rostros, de una ínfima mirada de complicidad. Empecé con los tiritones y con esa necesidad agobiante de buscar sus rastros en mi cabeza. ¡ Y habían en cantidades increíbles! Fue entonces, cuando decidí explotar y librarme de todos esos sentimientos que rondaban y jugaban con mi cabeza.
¡Kaboom!..........

P.S: El que quiera recoger algo, que lo haga.

La Nena

2007-08-03T21:16:00.000-04:00

Hoy mientras andaba en micro, pensaba en todo lo que se suponía que haría hoy. Llevaría a una nenita a un bar algo perdido, con poca gente y música a un volumen lo suficientemente elevado como para no notar la soledad en qué nos encontrábamos. La invitaría a un pitcher a medias, y a dos piscolas (o cualquier trago que ella quisiera, pero debían ser dos). Así estaría algo borrachita, y yo podría acariciarla por debajo de la mesa, sin que me dijiese nada. Hablaríamos de muchas cosas, y la haría reir muchísimo. Es importante hacerla reir. Ya tipo 4 de la mañana, estariamos ambos un poco ebrios, y le díria que la iria a dejar a su casa (en taxi por supuesto). Nos sentaríamos en el paradero de micro a conversar, y yo me acercaria de a poquito, y ella también lo haría. Terminariamos con los labios a una distancia escalofriantemente cercana, susurrándonos cualquier brutalidad, y yo la besaría cuidadosamente. Estaríamos ebrios y con frío, pero besandonos al fin y al cabo. Pasarían muchos taxis junto a nosotros, pero yo no haría parar a ninguno, porque estaba feliz besando a la nena. Y cuando hubiesemos separado nuestras bocas, ella se sonrojaría un poquito, y yo le acariciaria la mano levemente. Pararía el taxi, y seguiríamos conversando brutalidades como si nada hubiese pasado. La dejaría en la puerta de su casa, y esperaría a que entrara. La miraria fijamente a los ojos, para que ella se diera cuenta de que no podía dejar de mirarla. (A algunas les parece lindo, a otras no. Espero que ella sea de las que les gusta). Luego, le pediria al taxi que me llevara hasta mi casa, y prendería un cigarro. Llegaría a mi casa, un poco tambaleandome, y metería la llave en la cerradura sin ningún problema.
La micro se detuvo, y yo me bajé. Eran las 12:oo pm. La nena me había dicho que estaba de novia con la chica que vive al otro lado de la esquina. Y yo le sonreí, casi como una irónia. La felicité, y le dije ¡vaya!. Transcribí mis planes para el día de hoy, y se los di a la chica del otro lado de la esquina. Le dije que porfavor siguiera todo al pie de la letra, y me dijera si realmente funciona. No quería quedar como el pobre bruto que se enamoró de una chica, quien se había enamorado de otra chica que vivia al otro lado de una esquina. Al menos otra persona encarnaría mi sueño, y sería parte de una noche lésbica y metafísica.

(Re)Encuentro

2007-07-29T19:56:00.000-04:00

Nosotros paseabamos abrazadaos por el Parque Forestal, conversando quien sabe de qué; a veces, nos deteníamos para besarnos o simplemente para mirarnos un rato a los ojos. ¡Cúanto me gustaba tu mirada, era una de las pocas que me daba paz realmente!
La gente nos miraba burlándose, se reían siempre al verme contigo, como si tuvieras algo que no calzara. En todo caso, para mí era muy cierto, ya que yo siempre te decía que eras la persona más enigmática que había conocido. ¡Y te amaba por eso! Te amaba tanto que siempre estaba contigo, pese a todas las burlas extrañas de la gente y sus caras de preocupación. Como si estuvieramos equivocados o haciendo algo malo.

¿Te acuerdas de aquel día que me empezó a doler fuertemente la cabeza?
El doctor me dijo que tu no existías, que eras producto de mi imaginación. Tú estabas ahí conmigo y no me lo negaste, no dijiste nada. Me miraste con esos ojos tuyos rogándome que no te borrara de mi mente, que no me curara de ese mal enfermo de imaginarte en cada lugar.

Yo cumplí mi promesa y escapamos juntos a nuestro jardín hecho de girasoles. Ambos sabíamos que tampoco existía, pero de cierta forma, nos gustaba ser cómplices de esa suerte de inexistencia

Y ella se entrometía

2007-07-21T20:19:00.001-04:00

Paulina se entrometía constantemente en mi vida. Revisaba mis mensajes del celular, los contactos que tenía en MSN, en mi agenda, en mi libreta de notas, en los papeles arrugados del basurero, en la mano izquierda, en la derecha......en fin, quería conocer a toda la gente que estaba a menos de un metro mío. Gritaba desaforada cuando sentía que la engañaba e incuso derramaba lágrimas de celos incomprensibles. Sólo el tiempo fue calmando paulatinamente su paranoia. Un dia descubrí que ella me mentía, que se estaba inmiscuyendo con la única persona con que no debía. Vi como le dejaba mensajes en secreto, como le vomitaba literatura barata ante mis ojos. La llamé frenética preguntando ¿que carajo estaba haciendo? Ella me encontró rídicula y dijo que no podía comportarme de esa manera. Examiné en sus diversas carteras y bolsos, buscando pruebas de mi sospecha, no podía permitir tal infamia a mi persona. Me estaba engañando la muy perra y no quería contestar a mis preguntas. Cuando la encaré, lo único que respondió fue: "Paulina, no te entrometas tan obsesivamente en mi vida"

Mierda, yo siempre había sido Paulina

Mi broma, tu broma

2007-07-13T15:05:00.000-04:00

Te voy a gastar una broma,
de esas que te asustan,
que te encogen.

Te quiero hacer sonreír
cada vez que te vea,
quiero oír tu risa
y reflejarte en mi espejo.

Quiero abrazarte fuerte,
para quedarme con algo de tí,
no importa qué
elige tú.

Yo preferiría tu olor.

Te cruzaré un dia en la calle
y apreciare tu sorpresa.
Me encanta cuando te sorprendes.

Despúes de todo esto
te daré un beso en secreto,
y me lo devolverás tras cualquier árbol.

Será entonces cuando te dire
que no puedo evitar quererte.

Y tú desaparecerás....

Llevo una princesa

2007-07-07T14:44:00.000-04:00

Llevo una princesa en la mano,
oculta y resguardada
casi silenciosa a ratos,
con olor a cuento olvidado.

Llevo una princesa en la mente,
humilde y altiva
dicho sea de paso,
con arrogancia furtiva.

Llevo una princesa en el bolsillo
pequeña e inquieta
con colores pasteles decorada,
con rostro pictóricamente combinado.

Llevo una princesa en el alma,
a veces lleva vestido rosado
disfrazado de divina sutileza
y zapatos gastados.

Llevo una princesa en la mano
susurrándole cada secreto guardado,
y ella con finura nobleza
me pregunta que cuanto tiempo ha pasado.

Y yo que peco de torpeza,
le respondo confusa
dos inviernos y dos veranos.

Shhhh

2007-07-01T20:57:00.000-04:00

Me contabas que te había sucedido denuevo, que habías entrado a esa fiesta sin ninguna expectativa y te la habías encontrado en su mejor vestido sonriendote. Y tú que no pecabas de majadería, no le dijiste nada, ni siquiera eras capaz de mirarla; porque caías siempre ante sus ojos, y ante eso no había nada que hacer. Te sentías culpable de eso, llevabas ese secreto enclaustrado dentro tuyo, y siempre pensaste que no decirle nada te hacía una mierda de persona. Probablemente lo eras.

Entonces, mientras pensabas eso, ella se te acercó y te susurró algo que tú nunca me dijiste. A mi siempre me ocultaste todas estas cosas, siendo que sabías que no te reprocharía algo así. Fue ahí cuando me dijiste que te habías enamorado de ella, pero que no querías decirle.

- Por la misma puta! - me dijiste. Yo te respondi que era una idiotez no confesárselo. Por un momento pensé que recapacitarías y le dirías la verdad, pero no, al final nunca lo hiciste.

Ahora te carcomía el hecho de mirarla, y saber que nunca sería tuya. Te apretaba la garganta, tenerla tan cerca y ni siquiera atreverte a rozarla.

Siempre fuiste idiota - en ese sentido - siempre fuiste cobarde. Por qué ella te quería de la misma forma que tú a ella. Y el estúpido silencio que existió en ese sentido, terminó enloqueciendote.

Y enloqueciste de tenerla tan cerca y no poder decirle nada. Nada. Ni una palabra sobre el tema. Te congelaba el miedo de sentirte fuera de lugar, en otra galaxia. Te daba miedo ir contra las reglas, siendo que siempre pregonaste que eras rebelde.

Años despúes te encontré tomando café en un viejo local en el centro. Ni me miraste, no querías que te preguntara por ella. Me dijiste que la amabas, y que a veces la mirabas a lo lejos, pero nunca ibas a saludarla. Te conté, ese día, que ella también te amo a tí. Pero tú no quisiste creerme, preferías vivir con la idea de que el amor imposible existía de por sí. No querías escuchar esas fracecillas esperanzadoras que decían que el amor imposible, lo es, debido a que alguien lo hizo asi. Terminaste tu taza de café, y me dejaste su foto en la mesa.

Yo te miré salir tranquilamente. Hace años que te amaba, pero nunca te diría nada.

El rapto

2007-06-29T21:10:00.000-04:00

Voy a raptarte en un caballo,

Como en los viejos tiempos.

Voy a llevarte a un castillo lejano,

Como en los viejos tiempos.

Voy a darte de comer,

Los mejores platos,

Y adornaré con oro

Cada uno de los rincones

de tu pieza.

Compraré caballos,

Y tendrás lacayos,

Como en los viejos tiempos.

Compartiremos un lugar secreto,

Y conviviremos en silencio,

Como en los viejos tiempos.

Te tendré una novedad.

Que no es antigua.

Todo esto quedará en tus sueños.

Y al cerrar los ojos,

Tendrás las maravillas que te he prometido.

Te rescataré en ellos, y correremos lejos.

En los sueños, en los sueños.

Los viejos tiempos han pasado ya,

Los sueños continúan vivos,

Porque no tienen final.

¡Son eternos!

Te raptare en la eternidad.

Y no te soltaré hasta que se acabe.

Los ojos y nada más

2007-06-25T09:05:00.000-04:00

En esa calle nos encontramos,

Era primera vez que te miraba a los ojos

Y nunca más puede dejar de hacerlo.

Me mirabas tanto,

Como si fuera la última vez.

Yo de reojo lo hacia también

¡PERO NO QUERIA QUE TE ENTERARAS!

Me ocultaba para verte pasar,

Y tú me mirabas,

Sabiendo de antemano mi escondite.

Me diste un cigarro,

En forma de agradecimiento.

Te gustaba que te mirara.

Y yo te di uno a ti,

Para que lo compartiéramos.

Me dijiste que sí, y me invitaste a un café.

Y yo te mire, nuevamente.

Saque mi cuadernito, y trate de dibujar tus ojos.

No lo logré.

No me gustaban mis dibujos.

Te los pedi,

Tú te asustaste.

¡Escapaste!

Y que deleite saber aquello,

Porque ahora,

No me querías cerca.

Y yo me acercaba mucho,

Y no me veías.

Yo veía tus ojos, y los tenía para mí.

Es secreto, con cuidado.

¡Nunca lo supiste!

El día en que la vejez te llevó,

Tomé tus ojos,

Y los guarde muy cerca de mí.

Ahora eran míos,

Como siempre soñé.

Te habías ido muy lejos,

Pero no me importaba.

Yo quería tus ojos,

Nada más.

Sólo los ojos,

Y nada más

Enloquecer

2007-06-20T16:25:00.000-04:00

Tú me hablabas ya no sé de qué, llevaba quince minutos sin escucharte; pensaba en las mil y una forma que tendría para darte un beso, para excitarte hasta que enloquecieras. Yo quería enloquecerte, quería que te perdieras dentro de mí, quería que no encontrarás nada más que orgasmos y supieras que por un segundo yo no te estaba escuchando. Tú me seguías hablando de tu vida, de cómo te la estabas tomando, y yo quería sacarte la ropa sin que te dieras cuenta. Quería tocar cada parte de tu cuerpo y sentirte respirar agitadamente a medida que me iba acercando a ti, a medida que nuestros cuerpos se iban fusionando para convertirse en uno sólo.

Mientras pensaba en eso tú me miraste a los ojos y me preguntaste por qué diantres te estaba mirando de esa forma. Yo no sabía que había cambiado la manerda de mirarte, siempre te he mirado de la misma forma, porque siempre que te miro pienso en todas las formas que tengo para enloquecerte. Y te lo digo sin preámbulos, y tú te contorsionas, porque te excita que te digan esas cosas. Te me lanzaste a los brazos sin ninguna cautela, y en efecto, yo te enloquecí. Lástima que al día siguiente no me hayas encontrado en tu cama. Yo no quería despertar ahí, sólo quería hacerte perder la cabeza.

Por el mundo en globo

2007-06-16T21:29:00.000-04:00

Silencio,

Silencio muerto, pintado en papel

Pedazos de cartón silenciados.

Todo se calla, apretas el botón

Y la bala te degolla,

Te vuelves espuma, te vuelves mar

Te vuelves océano y vuelas,

Para olvidar, para encontrar,

Simplemente buscas.

Eterno buscador,

Cruzas las mentes,

Y la frontera no existe

La imaginación tiene un pasaporte universal.

Los aeropuertos pasaron de moda,

Ahora todos viajamos en globos.

Y seguimos, volando.

Vamos a atravesar el mundo sin rechistar,

Nadie nos sigue, todos nos ven.

Vamos a plantar un bosque,

Y nadie lo sabrá.

Soñamos demasiado,

Pero nadie lo sabe,

Es nuestro secreto.

Nuestro, tuyo y mío.

Es nuestro mural con tinta china,

Con colores.

Nadie lo entiende, pero es simple.

Hay que saber quererlo.

Amarlo, mirarlo, soñarlo…

El arte tiene una expresión,

Y es nuestro viaje,

Por el mundo en globo.

14 de junio 2007

2007-06-14T23:10:00.000-04:00

Hoy recordé. Recordé años pasados. Recordé mi actitud.

Hoy aparecí donde no tenía que estar, de donde quería escapar.

Hoy sonreí. Me alegré de mí.

Volvia a sentir esa felicidad increible por la felicidad ajena. Llevaba dos años sin sentirla.

Llovia. Hacía frio. Y yo estaba en una esquina oscura. Simplemente estaba ahí.

Mucha gente me pregunto el por qué, y yo no les respondi la verdad.

Me importaba porque era importante para tí. Por eso llegué.

Llegué para entregarte algo que intuía que seria útil para ti. Fue útil para mi en su época.

Me sentiría rídicula al confesarlo, yo soy de las que guardan silencio.

Hoy me di cuenta lo mucho que te quería.