Conversación 1.
A: sigue pololeando juanito?
MJ: no, lo patearon
A: ah, esa galla se veía medio fresca. C....( refiriendose a la persona que iba detrás del auto, cuyo nombre dejaremos en incógnito ) deberías presentarle una amiga, y tú puedes salir con los amigos de juanito.
C: pero si estoy pololeando
A: ay que importa, yo cuando 'lola' pololeaba con más de dos a la vez.
M.J : ay, pero eso era porque eres incapaz de mantener una relación intra-personal seria y estable
A: como es eso de intra-personal?
MJ: (gruñido) Una relación que puedas mantener estable y que te llene. No sé, alguien con quien puedas conversar siempre
A: ay, pero cómo con tu papá?
M.J: bah, no creo que hablen cosas útiles
A: ay, que lata hablar. Hay que pasarla bien.
Conversacion 2
A: C...(la misma persona antes mencionada) que lata que ya no eres amiga de esas niñitas (en realidad no sé muy bien el nombre), pero yo creo que te tienen envidia
C: ¿por que me van a tener envidia?
A: ay no sé, pero yo creo que ellas tienen trancas porque sus padres están separados.
M.J: mamá la mitad de los matrimonios en Chile están separados, y eso no quiere decir que la mitad de la poblacion actue como psicópata.
A: ay , pero eso de separarse está mal
M.J: ¿como identificas el mal y el bien? ¿no tiene que ver con un cambio cultural que modifica las bases de lo que podemos entender como bien o mal?
A: ay, pero para que casarse y separarse despúes
M.J: porque supongo que la gente no se casa sabiendo que se separa. Además que es mucho más sincero separarse que mantener relacion en que no se habla, y se crea una mentira sostenida por algo más conservador. Al final sería una máscara
A: ay, a tí que tanto te gusta eso de hablar. Que lata...
jueves, marzo 12, 2009
viernes, marzo 06, 2009
La casa donde no se llora
Su hermana hablaba por télefono, estaba abstraída en una conversación juvenil. Ofuscada, la miraba, quería desesperadamente que cortara el teléfono y la acompañara. No le pedía nada más, incluso era capaz de oir todas sus historias para no sentir ese silencio que le abismaba. Sus padres no estaban, nunca estaban en realidad. Algunos dicen que sólo aparecían para hacer controles estúpidos y posesivos. La casa en silencio, ella sólo escuchaba el ruido del ventilador que la empezó a trastornar. Miraba el reloj cada 2 minutos. Sabía que no aparecería nada. Sabía lo que significaba mirar la pantalla del celular sin ningún atisbo. En realidad tampoco estaba desilucionada, simplemente que le era díficil llorar en una casa donde no se llora. Pintarrajeada con cuadros y adornos sobre-apreciados, al borde de la siutiquería; su casa se confeccionaba en la medida más individualista que podía concebir. No tenía espacio para conformar un hogar, no existía un lugar para sentarse a conversar. Todo estaba diseñado para que ningún integrante de aquel lugar se topara, de hecho, dudo mucho que se hayan conocido.
Ella (mi personaje ficticio), daba vueltas por la casa buscando algo/alguien. Buscaba, miraba el celular, comía papas fritas, iba donde su hermana, paseaba. Caminaba sólo para que el tiempo pasará, caminaba para no pensar, caminaba para no escuchar el ruido del ventilador. Caminaba para permanecer. Caminaba sin avanzar.
Su respiración era extraña, era como si el aire se hubiera espesado de tal manera, que le era muy díficil respirarlo. Todo acto le costaba el triple que antes. Pero ella sabía muy bien que en esa casa no se podía llorar, mucho menos ir a pedir abrazos de ningún tipo.
- Las penas se pasan sólas - alumbraba la señal que se encontraba al interior de su habitación. Ella no podía llorar, y el llanto atragantado en su cuerpo la volvía débil. Fue tanta la debilidad que sintió, que comenzó a agarrarse de sus memorias para sobreponerse. ¡pero es tan perversa la idea de recurrir a la memoria! Puesto que trae una nostalgia insoportable, de la que no se puede escapar fácilmente. Y fue en ese momento, cuando todas sus memorias alegres le hicieron quebrarse.
Y lloró.
Lloró tanto que el agua que salía de sus ojos empañados,comenzó a formar un pequeño lago en la alfombra de su pieza, luego pasó por debajo de las puertas y se introdujo al resto de las habitaciones. El llanto no paraba, fluía el agua por la casa, abarcando cada esquina, cada mueble, cada alfombra del lugar.
Los familiares aturdidos no entendían de dónde venia esa agua
- Dios santo, alguien ha dejado alguna llave abierta - chillaba una señora histérica que habitaba muy cerca de allí.
- No, creo. Debe ser la cañeria - decía otro anciano un poco encorvado.
Mucha gente llegó a resolver el misterio del agua que había inundado prácticamente todo el terreno, buscaron por cada habitación, cada rincón de la casa, y no encontraron nada.
¿La niña que lloraba?
Hay muchas hipotesis: la primera es que murió a los pocos días despúes a causa de una enfermedad que su cuerpo no pudo soportar. Otros dicen que la vieron huir muy lejos. Los vecinos cercanos dicen que enloqueció, y se encerró en un sanatorio, del cual nunca quiso salir.
Pero la hipotésis más certera, y la que se ha mantenido en secreto durante años, es que aquella niña lloró tanto, que su cuerpo se desinfló por completo y se convirtió en agua.
Y el agua se impregnó en su alma, mutandola. Lo que lo hacía realmente poético, ya que ahora podíamos estar seguros que las lágrimas no son más que la sangre del alma.
Ella (mi personaje ficticio), daba vueltas por la casa buscando algo/alguien. Buscaba, miraba el celular, comía papas fritas, iba donde su hermana, paseaba. Caminaba sólo para que el tiempo pasará, caminaba para no pensar, caminaba para no escuchar el ruido del ventilador. Caminaba para permanecer. Caminaba sin avanzar.
Su respiración era extraña, era como si el aire se hubiera espesado de tal manera, que le era muy díficil respirarlo. Todo acto le costaba el triple que antes. Pero ella sabía muy bien que en esa casa no se podía llorar, mucho menos ir a pedir abrazos de ningún tipo.
- Las penas se pasan sólas - alumbraba la señal que se encontraba al interior de su habitación. Ella no podía llorar, y el llanto atragantado en su cuerpo la volvía débil. Fue tanta la debilidad que sintió, que comenzó a agarrarse de sus memorias para sobreponerse. ¡pero es tan perversa la idea de recurrir a la memoria! Puesto que trae una nostalgia insoportable, de la que no se puede escapar fácilmente. Y fue en ese momento, cuando todas sus memorias alegres le hicieron quebrarse.
Y lloró.
Lloró tanto que el agua que salía de sus ojos empañados,comenzó a formar un pequeño lago en la alfombra de su pieza, luego pasó por debajo de las puertas y se introdujo al resto de las habitaciones. El llanto no paraba, fluía el agua por la casa, abarcando cada esquina, cada mueble, cada alfombra del lugar.
Los familiares aturdidos no entendían de dónde venia esa agua
- Dios santo, alguien ha dejado alguna llave abierta - chillaba una señora histérica que habitaba muy cerca de allí.
- No, creo. Debe ser la cañeria - decía otro anciano un poco encorvado.
Mucha gente llegó a resolver el misterio del agua que había inundado prácticamente todo el terreno, buscaron por cada habitación, cada rincón de la casa, y no encontraron nada.
¿La niña que lloraba?
Hay muchas hipotesis: la primera es que murió a los pocos días despúes a causa de una enfermedad que su cuerpo no pudo soportar. Otros dicen que la vieron huir muy lejos. Los vecinos cercanos dicen que enloqueció, y se encerró en un sanatorio, del cual nunca quiso salir.
Pero la hipotésis más certera, y la que se ha mantenido en secreto durante años, es que aquella niña lloró tanto, que su cuerpo se desinfló por completo y se convirtió en agua.
Y el agua se impregnó en su alma, mutandola. Lo que lo hacía realmente poético, ya que ahora podíamos estar seguros que las lágrimas no son más que la sangre del alma.
sábado, febrero 28, 2009
Desmayo
Obertura
Me he desmayado tres veces en mi vida.
La primera fue a los 15 años, cuando descubrí que la consagración de la ostia no significaba nada para mí. Miré el momento en que aparentemente un pan sin levadura se trasformaba en un hombre muerto hace 2.000 años (por favor ver documental de Bill Mahle), y noté que era una de las pocas que miraba esto como un acto absurdo. Dios en su esplendor cristiano había dejado de conmoverme, no existía, no era nada. En ese minuto, me dí cuenta que toda la aparente seguridad que un Dios imaginario te puede otorgar era una burda mentira. Me desvanecí, exactamente cuando el Padre levantaba la ostia.
La segunda y la tercera vez, fue cuando mi cuerpo entendió lo que significaba perder a alguien. En el minuto en que el abismo se había abierto frente a mis ojos, y la expectativa de una vida sin tí se me abalanzaba en la mente, caí. En el momento en que vi la ausencia de nuestra foto en el refrigerador, volví a caer. El desgarro de perder lo que me da todo, me hacía débil. Mi cuerpo ya me había dejado de obedecer. Caía, en un oscuro, mi vista dejaba de ver....las lágrimas se juntaban dentro mio, y no salía hasta que volvía a abrir los ojos, y toparme con que esta no era una pesadilla terrible, sino que eran las consecuencias de mi acto. Mi cuerpo enojado, furioso, ante tal traición, me dejaba de respoder. Y caía al suelo, débil, insignificante y estúpida. La traición ante el otro y ante uno mismo, la pérdida de lo más fiel de tu cuerpo ,te hace perder el control sobre el mismo.
Me he desmayado tres veces en mi vida.
La primera fue a los 15 años, cuando descubrí que la consagración de la ostia no significaba nada para mí. Miré el momento en que aparentemente un pan sin levadura se trasformaba en un hombre muerto hace 2.000 años (por favor ver documental de Bill Mahle), y noté que era una de las pocas que miraba esto como un acto absurdo. Dios en su esplendor cristiano había dejado de conmoverme, no existía, no era nada. En ese minuto, me dí cuenta que toda la aparente seguridad que un Dios imaginario te puede otorgar era una burda mentira. Me desvanecí, exactamente cuando el Padre levantaba la ostia.
La segunda y la tercera vez, fue cuando mi cuerpo entendió lo que significaba perder a alguien. En el minuto en que el abismo se había abierto frente a mis ojos, y la expectativa de una vida sin tí se me abalanzaba en la mente, caí. En el momento en que vi la ausencia de nuestra foto en el refrigerador, volví a caer. El desgarro de perder lo que me da todo, me hacía débil. Mi cuerpo ya me había dejado de obedecer. Caía, en un oscuro, mi vista dejaba de ver....las lágrimas se juntaban dentro mio, y no salía hasta que volvía a abrir los ojos, y toparme con que esta no era una pesadilla terrible, sino que eran las consecuencias de mi acto. Mi cuerpo enojado, furioso, ante tal traición, me dejaba de respoder. Y caía al suelo, débil, insignificante y estúpida. La traición ante el otro y ante uno mismo, la pérdida de lo más fiel de tu cuerpo ,te hace perder el control sobre el mismo.
miércoles, febrero 25, 2009
Golpeo el suelo con el puño, fuerte
y se abre un hoyo cuyo nombre es muerte.
Armando uribe
Desenterraré mis muertos,
creyendolos vivos todavía...
con el parásito ingenuo
de esa moralidad tan poco pulcra...
¿y que te queda ahora?
La noche será larga y oscura,
las risas de los niños y los ancianos
el luto en un cumpeaños
el vértigo...
atora las entrañas..
las palabras del médico..
diciendo: descansa
los golpes contra el vidrio,
alguna vez me dijeron que el alma residia en la sangre
¿puedo verla entonces?
¿puedo tratar de auto-inspeccionar el vacío?
Puedo cerrar los ojos una vez, y no despertar hasta que el silencio vuelva...
¿habrá ahora algo tan dulce como yacer bajo tierra, observando la lentitud de tu sangre diluida?
¿Y el alma?
¿Saldrá de tu cuerpo antes de que sepas que hayas muerto?
¿Serás un muerto viviente que parece vivo ante sus semejantes?
¿cuanto te demoras en expirar respirando?
¿cuantos golpes en el vidrio apaciguan tus ganas de yacer bajo el agua?
No quiero respirar ahora
Bunbury - Todos lo haremos mejor
Todos lo haremos mejor en el futuro
Así se le hace frente a la subida del mar
Lo que no acabe con las especies nos hará mucho más fuertes
Que la gente encuentra luz en medio de la desesperación
Todos lo haremos mejor en el futuro
Así se mueve uno en la historia como una rata en un laberinto
Encontré en la cárcel tipos con más estilo que en la universidad
Y corremos el peligro de tener mucho miedo
Todos lo haremos mejor en el futuro
Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás
Todos lo haremos mejor en el futuro
A mil millas del lugar en el que deberíamos estar
Todos lo haremos mejor en el futuro
O no tendremos que ir ya al cine a ver películas de terror
Lo que aprendimos estos años no es que anime demasiado
Y si quieres mirar a otro lado o esconder la cabeza como un avestruz
Mucho mejor en el futuro
Me encantan las profecías pero esta no tiene validez
Para los desobedientes automáticos ni para los obedientes miedosos
Y aunque todos cambiamos de traje a solas desnudos vamos
Todos lo haremos mejor en el futuro
Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás
Todos lo haremos mejor en el futuro
A mil millas del lugar en el que deberíamos estar
Así se le hace frente a la subida del mar
Lo que no acabe con las especies nos hará mucho más fuertes
Que la gente encuentra luz en medio de la desesperación
Todos lo haremos mejor en el futuro
Así se mueve uno en la historia como una rata en un laberinto
Encontré en la cárcel tipos con más estilo que en la universidad
Y corremos el peligro de tener mucho miedo
Todos lo haremos mejor en el futuro
Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás
Todos lo haremos mejor en el futuro
A mil millas del lugar en el que deberíamos estar
Todos lo haremos mejor en el futuro
O no tendremos que ir ya al cine a ver películas de terror
Lo que aprendimos estos años no es que anime demasiado
Y si quieres mirar a otro lado o esconder la cabeza como un avestruz
Mucho mejor en el futuro
Me encantan las profecías pero esta no tiene validez
Para los desobedientes automáticos ni para los obedientes miedosos
Y aunque todos cambiamos de traje a solas desnudos vamos
Todos lo haremos mejor en el futuro
Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás
Todos lo haremos mejor en el futuro
domingo, febrero 22, 2009
Renovación
Se me paran los pelos de verte lejos,
te miro de cerca, te observo
me sé de memoria tus gestos
me escondo bajo el mantel ante la golpiza helada
Es que a veces, siento que te tengo sin tenerte,
me aferro en tus brazos escapando de tu mirada esquiva
la niebla congela mi garganta
y ya no puedo moverme...
¿por qué será que te pierdo?
Me he encadenado a tí brutalmente,
mis pies magullados no quieren huir
podría permanecer aquí para siempre
Sin embargo,
conservo en mi memoria epidérmica
esa duda maldita...
esa desconfianza invevitable
con la que tiñes mi sangre
¿Será que no me he aferrado lo suficiente?
¿No ves que he desvanecido en tus brazos?
Y que quedará
al momento de lanzarnos al vacío
desde esa montaña mágica
del idealismo retorcido
de la lógica congelada
de los ojos que no dejan de observarse
de ese beso que no tiene final
Me permitiré hurtar a Rimbaud
"el amor sin límites me crecerá en el alma"
Sólo si,
ya no lo ha hecho.
miércoles, febrero 18, 2009
Laoconte y la obra bella
A veces pienso que de tanto mirar algo bello, desgastaré su belleza. Mis ojos están robando la imagen perfecta para saciarse del placer que requiere la visión.
¿Cúantas veces tendré que mirarte para sentirme satisfecha?
Sin duda que esa es la gracia de la obra de arte, que su belleza inunda la visión volviendola un contenedor de placer visual, y nunca se desgasta. Los ojos jamás se aburriran de observar lo que les produce alegría, lo que les encanta.
Ahora me pregunto, si el producto de lo bello no es algo inerte: ni estatua, ni cuadro. Si mi obra de arte favorita eres tú, ¿me dejarás observarte para siempre?
¿Cúantas veces tendré que mirarte para sentirme satisfecha?
Sin duda que esa es la gracia de la obra de arte, que su belleza inunda la visión volviendola un contenedor de placer visual, y nunca se desgasta. Los ojos jamás se aburriran de observar lo que les produce alegría, lo que les encanta.
Ahora me pregunto, si el producto de lo bello no es algo inerte: ni estatua, ni cuadro. Si mi obra de arte favorita eres tú, ¿me dejarás observarte para siempre?
lunes, febrero 16, 2009
The Killers
Esta es mi canción ROMÁNTICA Y ONDERA favorita...es demasiado cool, la letra es bellísima, además que tiene de esas melodías que te hacen sentirte cool cuando vas caminando por la calle con el mp4 en las orejas...
Read my mind - The Killers
On the corner of main street
Just tryin´ to keep it in line
You say you wanna move on and
You say I´m falling behind
Can you read my mind?
Can you read my mind?
I never really gave up on
Breakin´ out of this two-star town
I got the green light
I got a little fight
I´m gonna turn this thing around
Can you read my mind?
Can you read my mind?
The good old days, the honest man;
The restless heart, the Promised Land
A subtle kiss that no one sees;
A broken wrist and a big trapeze
Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Before you go, can you read my mind?
Its funny how you just break down
Waitin´ on some sign
I pull up to the front of your driveway
With magic soakin´ my spine
Can you read my mind?
Can you read my mind?
The teenage queen, the loaded gun;
The drop dead dream, the Chosen One
A southern drawl, a world unseen;
A city wall and a trampoline
Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Before you go
Tell me what you find when you read my mind
Slippin in my faith until I fall
He never returned that call
Woman, open the door, don´t let it stay
I wanna breathe that fire again
She said
Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Put your back on me
Put your back on me
Put your back on me
The stars are blazing like rebel diamonds cut out of the sun
When you read my mind
miércoles, febrero 11, 2009
Algunas anotaciones quejumbrosas
1. Quiero hacerme socia de Bibliometro, porque hoy pasé por ahí y estaba lleno de libritos choris que me daban ganas de leer. Aunque despúes pensé que puedo sacar miles de libritos choros de la Biblioteca de Sj, pero no lo haré porque es demasiado grande y me da un poco de lata andar vagando por ahí. Además que estando en el campus, siempre da lata ir a la biblioteca de SJ, porque pasamos ahi gran parte del tiempo leyendo historia. En fin, la conclusión fue que probablemente me haga socia de Bibliometro.
2. Hace tiempo tenia ganas de gastar plata comprando libros, asi que pensé que mi opción más segura era la 'Feria del libro usado' de la Universidad Mayor, pero resultó ser un lugar horrible. Lleno de libros desordenados por todos lados, mezclando a Bukowski con Daniel Steel, esperando que el público hurgara en esa inmundicia de cajas de cartón libro por libro a ver si encontraba algo interesante. El 60% de los libros eran pedazos viejos en mal estado de noveluchas clichés y fomes, y el otro 40% estaban desordenados en cajas de carton. Aunque vi un par de libros choros, pero que ya tenía. Un par. Aunque admito que no busque demasiado.
3. Me he dado cuenta que mucha gente toma la literatura clásica como algo despampanante. Llevaba años escuchando maravillas de la Divina Comedia. Creo que la empezé hace un mes, y las primeras 150 páginas fueron increiblemente entretenidas, pero despúes me di cuenta que era un sinfin de repeticiones. Era leer una misma formula ocupada con distintas caracterizaciones, y llena de ''métaforas''. En definitiva, es un libro que se vuelve tedioso y latero o yo soy estupida.
FIN de mis anotaciones
2. Hace tiempo tenia ganas de gastar plata comprando libros, asi que pensé que mi opción más segura era la 'Feria del libro usado' de la Universidad Mayor, pero resultó ser un lugar horrible. Lleno de libros desordenados por todos lados, mezclando a Bukowski con Daniel Steel, esperando que el público hurgara en esa inmundicia de cajas de cartón libro por libro a ver si encontraba algo interesante. El 60% de los libros eran pedazos viejos en mal estado de noveluchas clichés y fomes, y el otro 40% estaban desordenados en cajas de carton. Aunque vi un par de libros choros, pero que ya tenía. Un par. Aunque admito que no busque demasiado.
3. Me he dado cuenta que mucha gente toma la literatura clásica como algo despampanante. Llevaba años escuchando maravillas de la Divina Comedia. Creo que la empezé hace un mes, y las primeras 150 páginas fueron increiblemente entretenidas, pero despúes me di cuenta que era un sinfin de repeticiones. Era leer una misma formula ocupada con distintas caracterizaciones, y llena de ''métaforas''. En definitiva, es un libro que se vuelve tedioso y latero o yo soy estupida.
FIN de mis anotaciones
jueves, febrero 05, 2009
Nguillatun: conexión entre lo mundano y lo divino
Todo rito estudiado en cualquier cultura existente contiene dentro de sí un simbolismo que traspasa el hecho físico de la acción humana, complementándola esencialmente con una trascendencia y origen de lo hipersensible, de la existencia sublime dentro de la mentalidad del hombre. Si bien es cierto que a simple vista el rito puede ser estudiado como un fenómeno con características mundanas (en el sentido de que se actúa con elementos propios de la idiosincrasia del pueblo que lo realiza), sería una superficialidad ridícula quitarle su propiedad vital: el significado profundo del hecho. Hay que tomar en cuenta que el azar es un producto ficticio, que no existe realmente cuando hablamos de los elementos, objetos y/o metáforas que se han utilizado para explicar o narrar las historias culturales de los pueblos; y por tanto, cada ínfimo detalle que se encuentra en ellos tiene una razón de ser, la que va mucho más allá de lo que se puede percibir con los sentidos. Es una producción intelectual-simbólica, que trae al mundo las producciones suprasensibles de nuestra percepción y entendimiento estético. Para ejemplificar esta dimensión, habremos de analizar algunos elementos en un rito mapuche, narrado en el libro de Pascual Coña: el Nguillatun.
El Nguillatin es la acción de pedir, y el pueblo mapuche lo celebraba para aclamar a sus dioses y pedirles cosechas mejores, tranquilidad, buen futuro, entre otras cosas. Una primera parte de esta celebración religiosa es el primer impulso con que se da pie al inicio, y esto comienza con las señales o visiones. “Se cuenta de un hombres que cuenta sucesos maravillosos, por ejemplo, saliendo del volcán ha bajado un toro negro que habla y dice que va a hacer desbordar el mar” . La imagen del toro negro, es el reflejo del vigor, de una fuerza incontrolable que es capaz de contener el poder del cambio brutal; en otras palabras, el toro negro es Kai-Kai, quien desbordará el agua y generará el caos. El toro simboliza a la serpiente maligna que antaño atentó contra el mundo, para encontrar la destrucción total de éste; por tanto, el hecho de que se rumoree la presencia de este toro de agua significa una alerta para los mapuches, y un llamado para realizar las peticiones de bonanza futura. El Nguillatun entonces, es la petición por un futuro próspero ante la necesidad de que Treng-Treng refrene la destrucción, y se asiente la tranquilidad en la tierra araucana. Se fijan cuatro días desde el primer llamado hasta el día en que la fiesta se realiza, y este número no es azaroso, sino que el cuatro representa el número perfecto para los mapuches, el eterno equilibrio de tranquilidad absoluta. El número cuatro siempre estará presente, como el simbolismo de la perfección matemática y total. Luego de este comienzo, Pascual Coña relatará las formas en que la celebración se llevará a cabo.
El papel de la chicha y la comida en abundancia es parte importante en la visión mapuche de la fiesta, puesto que para ellos se celebraba en una abundancia total; donde se come y se bebe de forma continua hasta quedar literalmente intoxicados de tanta ostentación. Es el símbolo absoluto de lo que una fiesta de petición implica, una fiesta generosa, donde todo es compartir con la comunidad, y el todo se comparte en el “todo”; entendiendo este último como la totalidad de la cosmovisión mapuche, donde son los dioses quienes también celebraran con ellos, por la intersección de la paz y el bienestar del pueblo. Es decir, el mundo como concepto abarcado, traspasa los límites físicos del pueblo mapuche en sí, y mediante esta abundancia se contactan con el trasfondo espiritual y dionisiaco de la fiesta; conectan a la comunidad en torno a lo religioso. Complementando estos elementos, el acontecer de la comunidad implicaba también a la música y la danza, como organizadores del ritmo cósmico de las fiestas, y como consecuencia de esta unión metafísica, la integración de la comunidad en esta melodía grupal; son de vital importancia estos dos elementos en un estricto sentido de la festividad como representación del estado eufórico y religioso del pueblo mapuche. Ambos elementos no son puramente estéticos ni decorativos, sino que en su esencia implican un trasfondo de compenetración social en búsqueda del bienestar y la paz general (al igual que la comida y la bebida).
Si nos detenemos en el concepto de la paz futura, era el Nguillatún celebrado en torno al canelo – árbol sagrado para los mapuches – que contiene en su simbolismo la concentración conceptual de la paz, el bien y la justicia. El canelo es toda la bondad y calma, y el Nguillatun está rodeándolo para implicar el rito como un método de encontrar ese “centro”, para concentrarse en el árbol mismo, en la paz, en la justicia y en el bien. Entonces, es el concepto buscado quien se vuelve parte de lo mundano, traspasando su significado en el símbolo del árbol en cuestión, y dando el canal de conexión entre lo terrenal y lo espiritual. Junto al canelo, se encontraba el Rehue, que era conocido por los mapuches como el instrumento de las machis, el que era el puente directo entre la tierra y el cielo.
Hay entonces en la fiesta en sí, una visceralidad conceptual entre lo terrestre y lo divino, lo cual va mucho más allá del mito inicial del Nguillatún (Kai-Kai y Treng-treng). Es decir, que la importancia crucial en esta festividad es la petición a los dioses como forma de comunicación con el mundo hipersensible, donde habitan los dioses y antepasados. La fiesta contendrá los elementos mundanos que funcionalmente apelaran a concepciones trascendentes de conexiones inter-subjetivas con lo divino. Hemos visto en los ejemplos anteriores cómo acciones tan básicas: comer, tomar o bailar; adquieren un carácter sacro en el momento que se hacen con un fin específico y no “porque sí”. Las acciones u objetos utilizados en el mundo mapuche no existen de forma casual, absolutamente todo contiene un significado místicamente elaborado. Existe la idea del retorno a lo divino, a esa génesis creacionista del mundo; los artilugios y formas del Nguillatun aspiran a eso, a volver, a toda costa, a la protección permanente de Treng-Treng, y con ello, a una tranquilidad en el pueblo que sea de larga duración. A fin de cuentas, en las cosmovisiones de los pueblos originarios, no es la forma la que modifica el fondo para establecer parámetros de apariencia física, sino que siempre será el fondo el que le dé un carácter distinto a la forma, trasformando lo que percibimos a simple vista en una dimensión mística y trascendente que romperá con los limitantes formales, y creará un microcosmos conceptual. Los ejemplos elementales dados por Pascual Coña pueden parecer de un cotidiano aburrido, pero es el sentido que tiene, el que puede darnos luces de la mentalidad mapuche, y el significado esencial de sus ritos.
El Nguillatin es la acción de pedir, y el pueblo mapuche lo celebraba para aclamar a sus dioses y pedirles cosechas mejores, tranquilidad, buen futuro, entre otras cosas. Una primera parte de esta celebración religiosa es el primer impulso con que se da pie al inicio, y esto comienza con las señales o visiones. “Se cuenta de un hombres que cuenta sucesos maravillosos, por ejemplo, saliendo del volcán ha bajado un toro negro que habla y dice que va a hacer desbordar el mar” . La imagen del toro negro, es el reflejo del vigor, de una fuerza incontrolable que es capaz de contener el poder del cambio brutal; en otras palabras, el toro negro es Kai-Kai, quien desbordará el agua y generará el caos. El toro simboliza a la serpiente maligna que antaño atentó contra el mundo, para encontrar la destrucción total de éste; por tanto, el hecho de que se rumoree la presencia de este toro de agua significa una alerta para los mapuches, y un llamado para realizar las peticiones de bonanza futura. El Nguillatun entonces, es la petición por un futuro próspero ante la necesidad de que Treng-Treng refrene la destrucción, y se asiente la tranquilidad en la tierra araucana. Se fijan cuatro días desde el primer llamado hasta el día en que la fiesta se realiza, y este número no es azaroso, sino que el cuatro representa el número perfecto para los mapuches, el eterno equilibrio de tranquilidad absoluta. El número cuatro siempre estará presente, como el simbolismo de la perfección matemática y total. Luego de este comienzo, Pascual Coña relatará las formas en que la celebración se llevará a cabo.
El papel de la chicha y la comida en abundancia es parte importante en la visión mapuche de la fiesta, puesto que para ellos se celebraba en una abundancia total; donde se come y se bebe de forma continua hasta quedar literalmente intoxicados de tanta ostentación. Es el símbolo absoluto de lo que una fiesta de petición implica, una fiesta generosa, donde todo es compartir con la comunidad, y el todo se comparte en el “todo”; entendiendo este último como la totalidad de la cosmovisión mapuche, donde son los dioses quienes también celebraran con ellos, por la intersección de la paz y el bienestar del pueblo. Es decir, el mundo como concepto abarcado, traspasa los límites físicos del pueblo mapuche en sí, y mediante esta abundancia se contactan con el trasfondo espiritual y dionisiaco de la fiesta; conectan a la comunidad en torno a lo religioso. Complementando estos elementos, el acontecer de la comunidad implicaba también a la música y la danza, como organizadores del ritmo cósmico de las fiestas, y como consecuencia de esta unión metafísica, la integración de la comunidad en esta melodía grupal; son de vital importancia estos dos elementos en un estricto sentido de la festividad como representación del estado eufórico y religioso del pueblo mapuche. Ambos elementos no son puramente estéticos ni decorativos, sino que en su esencia implican un trasfondo de compenetración social en búsqueda del bienestar y la paz general (al igual que la comida y la bebida).
Si nos detenemos en el concepto de la paz futura, era el Nguillatún celebrado en torno al canelo – árbol sagrado para los mapuches – que contiene en su simbolismo la concentración conceptual de la paz, el bien y la justicia. El canelo es toda la bondad y calma, y el Nguillatun está rodeándolo para implicar el rito como un método de encontrar ese “centro”, para concentrarse en el árbol mismo, en la paz, en la justicia y en el bien. Entonces, es el concepto buscado quien se vuelve parte de lo mundano, traspasando su significado en el símbolo del árbol en cuestión, y dando el canal de conexión entre lo terrenal y lo espiritual. Junto al canelo, se encontraba el Rehue, que era conocido por los mapuches como el instrumento de las machis, el que era el puente directo entre la tierra y el cielo.
Hay entonces en la fiesta en sí, una visceralidad conceptual entre lo terrestre y lo divino, lo cual va mucho más allá del mito inicial del Nguillatún (Kai-Kai y Treng-treng). Es decir, que la importancia crucial en esta festividad es la petición a los dioses como forma de comunicación con el mundo hipersensible, donde habitan los dioses y antepasados. La fiesta contendrá los elementos mundanos que funcionalmente apelaran a concepciones trascendentes de conexiones inter-subjetivas con lo divino. Hemos visto en los ejemplos anteriores cómo acciones tan básicas: comer, tomar o bailar; adquieren un carácter sacro en el momento que se hacen con un fin específico y no “porque sí”. Las acciones u objetos utilizados en el mundo mapuche no existen de forma casual, absolutamente todo contiene un significado místicamente elaborado. Existe la idea del retorno a lo divino, a esa génesis creacionista del mundo; los artilugios y formas del Nguillatun aspiran a eso, a volver, a toda costa, a la protección permanente de Treng-Treng, y con ello, a una tranquilidad en el pueblo que sea de larga duración. A fin de cuentas, en las cosmovisiones de los pueblos originarios, no es la forma la que modifica el fondo para establecer parámetros de apariencia física, sino que siempre será el fondo el que le dé un carácter distinto a la forma, trasformando lo que percibimos a simple vista en una dimensión mística y trascendente que romperá con los limitantes formales, y creará un microcosmos conceptual. Los ejemplos elementales dados por Pascual Coña pueden parecer de un cotidiano aburrido, pero es el sentido que tiene, el que puede darnos luces de la mentalidad mapuche, y el significado esencial de sus ritos.
martes, enero 13, 2009
El had verde
Descanso,
cierro los ojos en mi paz
guardo las imágenes en la memoria
en la piel y en los labios
¡Silencio!
No digas nada,
debo ir a buscar mi cuaderno de apuntes,
nada de lo que digas debe ser olvidado
ni perdido..
Recolecto tus pedazos de piel
vertidos en mi caliz,
cada palabra tuya saboreada en tus labios
es atesorada en mi memoria auditiva
.
.
.
y así todo lo que haces
se ha transformado en mi nuevo diario de vida...
He encontrado un hada verde bajo la almohada,
dicen que ella es la musa de las letras...
¿Será que el hada verde siempre has sido tú?
.
.
Pobre Rimbaud si se enterara,
buscandote en el licor ¡que cosa tan absurda!
Que mueran de envidia entonces,
aquellos poetas ebrios del XIX
Mi hada verde de la poesía bella
fue encontrada por mi mirada.
cierro los ojos en mi paz
guardo las imágenes en la memoria
en la piel y en los labios
¡Silencio!
No digas nada,
debo ir a buscar mi cuaderno de apuntes,
nada de lo que digas debe ser olvidado
ni perdido..
Recolecto tus pedazos de piel
vertidos en mi caliz,
cada palabra tuya saboreada en tus labios
es atesorada en mi memoria auditiva
.
.
.
y así todo lo que haces
se ha transformado en mi nuevo diario de vida...
He encontrado un hada verde bajo la almohada,
dicen que ella es la musa de las letras...
¿Será que el hada verde siempre has sido tú?
.
.
Pobre Rimbaud si se enterara,
buscandote en el licor ¡que cosa tan absurda!
Que mueran de envidia entonces,
aquellos poetas ebrios del XIX
Mi hada verde de la poesía bella
fue encontrada por mi mirada.
sábado, diciembre 27, 2008
Año nuevo
Empieza lo que no termina, los ciclos de los años han sido creados para convencernos totalmente de que todo es cíclico, que no hay evolución, sólo repetición inaudita de las cosas. Todo lo que conocemos como formas del traspaso del tiempo se manifiesta de una forma circular, todo termina y vuelve a empezar. ¿Quizás por eso la torpeza humana de cometer los mismos errores y avanzar a hurtadillas con la esperanza de que el fin borrara lo ya hecho? ¿O es que acaso se ha creado un simulacro de progreso que se borra para volver a realizarse con exactitud?
¿Es una analogía extraña de la destrucción y construcción de Dresden?
Los calendarios mienten señores, el 1 de enero, no es más que un dia como cualquier otro, otro de los días de una vida. Se avanza linealmente, caminamos siempre hacia algo completamente nuevo!....
El año nuevo en cierta medida, es el simbolo del fracaso del intelecto humano por proyectarse al futuro. Es el simbolo de los rencores y los errores del pasado, es el clásico error romántico de volver siempre a atrás. Por alguna razón nos gusta celebrar ese retroceso a un "nuevo año nuevo".
Pero he aquí que declaro una contradicción, puesto que negando yo la idea del ciclo; es cierto que el 2008 nací denuevo.
lunes, diciembre 22, 2008
Los clientes más desagradables
El jote picante 'alolado': Hombre cercano a los 50 años, que se viste con shorts, chalas y calcetines, guayabera. Va a comprar pan y regresa a la caja masticando con la boca abierta. No deja de mirarme con una mirada de viejo verde. A veces lleva a su 'polola', una rucia teñida que se viste como prostituta de puerto. Te habla mientras mastica, ergo, observas como el pan pulverizado se asoma por sus dientes amarillos.
La señora mayor con demasiados defectos físicos y mentales: Una señora de unos 60 años, obesa, pequeña y con un ojo desviado. Llega al minimarket respirando por la boca (como si hubiera corrido una maratón), y te pide que le traigas todo al mesón porque es incapaz de ir a buscarlo. (A veces pienso que exagera tanto ese cansancio que llega a ser falso, y si no lo es, es perturbadoramente poco estético). Le traes todo lo que quiere, y se da cuenta que no trajo la plata suficiente, y te pide fiado. Se queda mirando y jadeando mucho rato antes de irse.
La señora desconfiada, que persiste en quedar humillada: Una señora de unos 50 años. Que luego de decirle el precio total de sus productos, va preguntando uno por uno el precio ,y va sumando con los dedos para ver si está bien. Siempre dice que está mal, que le estoy cobrando demás. Sumo todo denuevo mostrandole los calculos que hago en la calculadora, y siempre da el resultado que yo le he dado. Hace siempre lo mismo, y nunca me he equivocado de ella. Se excusa diciendo: uy, esque con los años uno se olvida sumar. Lo que me parece burdamente estúpido, y más aun cuando hace el mismo acto auto-humillante de forma reiterada.
lunes, diciembre 15, 2008
La sonrisa
Soñaba. Reía. Cantaba.
Su lucero era parte de sus ojos.
Sus lágrimas eran la pesadilla de Poseídon.
Pero su sonrisa....¡ay, esa sonrisa!
ay, esa sonris
ay, esa sonri
ay, esa sonr
ay, esa son
ay, esa so
ay, esa s
ay, esa
ay, es
ay, e
ay,
ay
a
.........................
miércoles, octubre 29, 2008
E
Me han dicho que la muerte ronda mis pasos,
sus oscuros hálitos se esparcen por mi círculo mágico
a galope corre limpio por los campos olvidados,
me ha estado siguiendo desde el día en que nací.
Me han dicho que la Luna protege mi sonrisa,
ilumina los bosques ímpios con su as blanco de espuma
aleja a la muerte, aleja a la noche
me está cuidando de desfallecer antes de tiempo
Me han dicho que las calles contienen la vida
que su cera epidérmica te acaricia los andares
conteniendo el paso de los años,
la calle es la casa de quien a nacido con la mente muy ancha.
Pero nada de esto es cierto,
los poetas mienten al igual que las poesías
las verdades son dichas con el sigilo de un verso acotado,
ya que las grandes verdades nadie te las dice
las encuentras sentadas en sillones de cuero claro
o ocultas tímidamente en los baños.
sus oscuros hálitos se esparcen por mi círculo mágico
a galope corre limpio por los campos olvidados,
me ha estado siguiendo desde el día en que nací.
Me han dicho que la Luna protege mi sonrisa,
ilumina los bosques ímpios con su as blanco de espuma
aleja a la muerte, aleja a la noche
me está cuidando de desfallecer antes de tiempo
Me han dicho que las calles contienen la vida
que su cera epidérmica te acaricia los andares
conteniendo el paso de los años,
la calle es la casa de quien a nacido con la mente muy ancha.
Pero nada de esto es cierto,
los poetas mienten al igual que las poesías
las verdades son dichas con el sigilo de un verso acotado,
ya que las grandes verdades nadie te las dice
las encuentras sentadas en sillones de cuero claro
o ocultas tímidamente en los baños.
Pues ya nada es tan cierto,
como que sólo tú rondas mis pasos, proteges mi sonrisa y contienes mi vida.
¡Nada de muertes, lunas o calles!
Todo se remonta en el círculo que vuelve a girar en él,
la serpiente del eterno reterno
la mirada perdida de tus ojos,
la sonrisa perfecta que absorve aire desde el pecho,
el gato invisible maullando detrás de las cortinas.
Todas las palabras bellas empiezan con E
martes, octubre 14, 2008
Dos cuadras y media
Quiero perderme en tus brazos de sirena
Me he perdido en tus brazos
En el devenir de lo insospechado
en el momento inaudíto donde todo se acelera,
donde el Yo se transforma en un Nosotros
y aquel espacio compartido
es ahora todo el mundo...
Microcósmico-placentero-feliz-amor
Las cuatro palabras que se acrecientan del metro al 202
Me he perdido en tus brazos
En el devenir de lo insospechado
en el momento inaudíto donde todo se acelera,
donde el Yo se transforma en un Nosotros
y aquel espacio compartido
es ahora todo el mundo...
Microcósmico-placentero-feliz-amor
Las cuatro palabras que se acrecientan del metro al 202
viernes, septiembre 26, 2008
Persistencia absurda
Pintarrajeo tu letra en mis paredes
y escondo tus imágenes en mis proyecciones
te escribo poesía para sobrevivir sin tí
escribo versos para traerte conmigo.
Me siento sobre tu cama a contarte cuentos,
me rio contigo no sé por qué
te beso los labios para saberte siempre
y te miro de reojo para sonreír.
Guardo en mi cofre tus olores frescos
para traerte con ellos.
Te invoco siempre antes de dormir
me acurruco junto a nada
y tirito para ver si al despertar
te encuentro conmigo....
Todos son artilugios incomprensibles,
una pérdida de tiempo si lo quieres ver así....
puesto que tanto tú y yo sabemos
que estás tan presente dentro de mí
que tal actitud ostenta de ser una rebundancia...
Te encuentro siempre, con mis ojos abiertos,cerrados, pestañeantes.
Te tengo siempre, mucho más de lo que tú crees estar conmigo.
Y no es que quiera robarte tu tiempo para volverlo mio,
es simplemente que no puedo evitar
robarte de tí, para traerte conmigo.
y escondo tus imágenes en mis proyecciones
te escribo poesía para sobrevivir sin tí
escribo versos para traerte conmigo.
Me siento sobre tu cama a contarte cuentos,
me rio contigo no sé por qué
te beso los labios para saberte siempre
y te miro de reojo para sonreír.
Guardo en mi cofre tus olores frescos
para traerte con ellos.
Te invoco siempre antes de dormir
me acurruco junto a nada
y tirito para ver si al despertar
te encuentro conmigo....
Todos son artilugios incomprensibles,
una pérdida de tiempo si lo quieres ver así....
puesto que tanto tú y yo sabemos
que estás tan presente dentro de mí
que tal actitud ostenta de ser una rebundancia...
Te encuentro siempre, con mis ojos abiertos,cerrados, pestañeantes.
Te tengo siempre, mucho más de lo que tú crees estar conmigo.
Y no es que quiera robarte tu tiempo para volverlo mio,
es simplemente que no puedo evitar
robarte de tí, para traerte conmigo.
viernes, septiembre 12, 2008
Delirio I
Te voy a contar un cuento, mientras buscas en tu mente, todas esas imagenes que crearé para tí. Será mi acto poetíco-romántico acontecido sólo con el lenguaje más perfecto que jamás se haya podido concebir. Desentrañaré de la magia lúdica de la literatura, todo aquello que resulte inconcebible empíricamente para tu conciencia; lo que se traducirá en un deleite estético por oír cautelosamente como las palabras tienen el sabor perfecto, mientras se hirbanan golosamente dentro de un contexto inexistente.
Oh! el arte de la bella poesía, se parece más a la aparición fastuosa de todo lo que nos hace sentir. No importa qué sea exactamente lo que nos haga sentir, puede ser de las vilezas más extremas, hasta el perfume de los deleites del corazón. Lo importante será que nos conmueva en las entrañas la bendita palabra animada, y que sea ésta, quien logre modificar nuestras conductas y nuestros deseos más primarios y absurdos.
Promete por siempre, acurrucarte en la oscuridad de mi conciencia, y no te muevas de ahí. No quiero perder los atisbos luminosos que me regala el mundo cognocible, y tampoco quiero que tu cuadro pictórico eterno - enmarcado como recuerdo de tí en mi mente - desaparezca. Implicaría un retroceso emocional de mi conciente, y junto a eso, la devastación emocional. Una regresión histórica desde el confin bello del arte, hasta lo primitivo del mundo pre-artístico.
No te vayas. Quédate aquí. No permitas que el vacio cúantico penetre en mi memoria, la aspiración absoluta de todo lo que tenga un contenido armónico. Y siempre serás tú, en comunión con la poesía o la música, quien encuentre el acorde perfecto, para hacer sonar a este viejo trasto dislocado por tanto leer. ¡Leer te ha hecho perder la razón! - me gritaba mi madre antes de dormir...
Y aceptó el yugo esclavo, de haber perdido la cordura....por encontrar tanta belleza en mis hojas de papel raídas y en tu infinita imagen. La academia muere, yace infértil y cohibida....¡ya no importa! Eres tú quien ha trasformado mi mundo, en un cuadro onírico perfecto, donde el sentido más hermoso se dilucida en la irracionalidad del impulso caucásico de amar.
Oh! el arte de la bella poesía, se parece más a la aparición fastuosa de todo lo que nos hace sentir. No importa qué sea exactamente lo que nos haga sentir, puede ser de las vilezas más extremas, hasta el perfume de los deleites del corazón. Lo importante será que nos conmueva en las entrañas la bendita palabra animada, y que sea ésta, quien logre modificar nuestras conductas y nuestros deseos más primarios y absurdos.
Promete por siempre, acurrucarte en la oscuridad de mi conciencia, y no te muevas de ahí. No quiero perder los atisbos luminosos que me regala el mundo cognocible, y tampoco quiero que tu cuadro pictórico eterno - enmarcado como recuerdo de tí en mi mente - desaparezca. Implicaría un retroceso emocional de mi conciente, y junto a eso, la devastación emocional. Una regresión histórica desde el confin bello del arte, hasta lo primitivo del mundo pre-artístico.
No te vayas. Quédate aquí. No permitas que el vacio cúantico penetre en mi memoria, la aspiración absoluta de todo lo que tenga un contenido armónico. Y siempre serás tú, en comunión con la poesía o la música, quien encuentre el acorde perfecto, para hacer sonar a este viejo trasto dislocado por tanto leer. ¡Leer te ha hecho perder la razón! - me gritaba mi madre antes de dormir...
Y aceptó el yugo esclavo, de haber perdido la cordura....por encontrar tanta belleza en mis hojas de papel raídas y en tu infinita imagen. La academia muere, yace infértil y cohibida....¡ya no importa! Eres tú quien ha trasformado mi mundo, en un cuadro onírico perfecto, donde el sentido más hermoso se dilucida en la irracionalidad del impulso caucásico de amar.
miércoles, septiembre 03, 2008
Sirena
Cómo se levantan las olas
el mar tempestuoso lleno de vida,
los rincones perdidos de la playa
se transforman en un huracán embravecido
¡Oh dulce sirena!
Acontecida de las estrellas,
las algas perfectas,
y los dulces roces que la mar te ha dado.
Princesa furtiva,
cuna de mis anhelos más desesperados,
has llegado a interrumpir mi fatal agonía
la de mantenerse cauto frente al tiempo
Y cómo has terminado de pronto
con todas esas pequeñas letanías,
dulce seas tú,
sirena perfecta...
Y ya no me quedan palabras,
ni los versos llegan a contener mi dicha
¿cómo te cuento a tí,
musa de las musas
que tu esencia me provoca un placer inaudito?
¿Quién soy yo ahora para ostentar de mi sublime pensamiento?
Cuando son todos tuyos
despositados en mi mente añejada de vino,
cada una de las fibras sensibles y de la academia más pulcra
sólo puede contenerte a ti dentro de sus filas
Ay, querida mía...
Mi desesperación absoluta te la dedico a ti
aquella que transforma toda la dicha
en una alegría de lo sublime, de lo hiper-bello..
Y lo terreno siempre me ha parecido un bien menor,
cuando tú y sólo tu,
eres capaz de levantar mi mirada
y sacarme una sutil sonrisa...
Dama hermosa,
belleza sin precedentes
dejame hoy, y sólo por hoy...
recordarte que aún
estoy en deuda de besos contigo
el mar tempestuoso lleno de vida,
los rincones perdidos de la playa
se transforman en un huracán embravecido
¡Oh dulce sirena!
Acontecida de las estrellas,
las algas perfectas,
y los dulces roces que la mar te ha dado.
Princesa furtiva,
cuna de mis anhelos más desesperados,
has llegado a interrumpir mi fatal agonía
la de mantenerse cauto frente al tiempo
Y cómo has terminado de pronto
con todas esas pequeñas letanías,
dulce seas tú,
sirena perfecta...
Y ya no me quedan palabras,
ni los versos llegan a contener mi dicha
¿cómo te cuento a tí,
musa de las musas
que tu esencia me provoca un placer inaudito?
¿Quién soy yo ahora para ostentar de mi sublime pensamiento?
Cuando son todos tuyos
despositados en mi mente añejada de vino,
cada una de las fibras sensibles y de la academia más pulcra
sólo puede contenerte a ti dentro de sus filas
Ay, querida mía...
Mi desesperación absoluta te la dedico a ti
aquella que transforma toda la dicha
en una alegría de lo sublime, de lo hiper-bello..
Y lo terreno siempre me ha parecido un bien menor,
cuando tú y sólo tu,
eres capaz de levantar mi mirada
y sacarme una sutil sonrisa...
Dama hermosa,
belleza sin precedentes
dejame hoy, y sólo por hoy...
recordarte que aún
estoy en deuda de besos contigo
martes, agosto 19, 2008
A tí, sólo a tí
El mundo se ha desvanecido, ausente de todo lo que contenga
mi mente evoca únicamente momentos de aquel planeta construido
artificialmente, por decir algo
verdaderamente, por decirlo todo.
Aquella galaxia atemporal,
fusión de mis lecturas absurdas y tu risa encantadora.
Desaparecen los detalles rídiculos que a nadie le importa,
la gente se pasea alrededor sin percatarse de que no existen
al menos en nuestras proyecciones.
Se han convertido en personajes hechos de tiza,
pantomimas rídiculas impregnadas en una pared olvidada.
Ya nada sabe tan bien, nisiquiera algo es capaz de deleitarme
sólo sonrio ante tu prescencia ansiada efusivamente.
Te espero las veinte y cuatro horas del día,
te sueño mientras duermo para encontrarte,
te busco en cada detalle; nace una compulsión extraña de ti.
No puedo cerrar este poema,
no quiero despedirme de ti en ningúna forma;
aunque sepa que me cruzaré contigo pronto.
No quiero tener que decirte adiós, aunque te diga buenos días horas despúes.
Aún así, y ante la obviedad de las despedidas cortas,
mi mente funciona a toda hora y en este momento,
tú imagen es la única que logra percibir con claridad
y al mismo tiempo, es ya la que más le place.
mi mente evoca únicamente momentos de aquel planeta construido
artificialmente, por decir algo
verdaderamente, por decirlo todo.
Aquella galaxia atemporal,
fusión de mis lecturas absurdas y tu risa encantadora.
Desaparecen los detalles rídiculos que a nadie le importa,
la gente se pasea alrededor sin percatarse de que no existen
al menos en nuestras proyecciones.
Se han convertido en personajes hechos de tiza,
pantomimas rídiculas impregnadas en una pared olvidada.
Ya nada sabe tan bien, nisiquiera algo es capaz de deleitarme
sólo sonrio ante tu prescencia ansiada efusivamente.
Te espero las veinte y cuatro horas del día,
te sueño mientras duermo para encontrarte,
te busco en cada detalle; nace una compulsión extraña de ti.
No puedo cerrar este poema,
no quiero despedirme de ti en ningúna forma;
aunque sepa que me cruzaré contigo pronto.
No quiero tener que decirte adiós, aunque te diga buenos días horas despúes.
Aún así, y ante la obviedad de las despedidas cortas,
mi mente funciona a toda hora y en este momento,
tú imagen es la única que logra percibir con claridad
y al mismo tiempo, es ya la que más le place.
domingo, agosto 17, 2008
Momento I
Acontece la desaparición del mundo,
el alrededor perece un momento
el orden raciona es ya ilógico
todo cabe en un sólo beso.
Es el arte sublima
que inspira hondo
llenando sus venas de vida
complementandolas de sus sin-razones
El tiempo, ¡porfin no existe!
no hay tic-tac imperando
las manijas se detienen,
y no vale la pena ordenar
los momentos que perduran en sí.
Donde sea que florezca una rosa,
me detendré lo suficiente
como para llevarmela conmigo
a mi tierra sin tiempo.
Y tú, sólo tú...
sabrás que estos versos
son para mi rosa
cobijada bajo las estrellas
el alrededor perece un momento
el orden raciona es ya ilógico
todo cabe en un sólo beso.
Es el arte sublima
que inspira hondo
llenando sus venas de vida
complementandolas de sus sin-razones
El tiempo, ¡porfin no existe!
no hay tic-tac imperando
las manijas se detienen,
y no vale la pena ordenar
los momentos que perduran en sí.
Donde sea que florezca una rosa,
me detendré lo suficiente
como para llevarmela conmigo
a mi tierra sin tiempo.
Y tú, sólo tú...
sabrás que estos versos
son para mi rosa
cobijada bajo las estrellas
lunes, agosto 11, 2008
Pintura sobre la chimenea
Cuida tus rasgos pictoricos,
limpialos y retócalos
con la pintura original de tus pinceladas.
El desgaste del tiempo
agobia a la obra de arte;
al igual que el mismo abandono
fractura sus delicadas lineas.
No consumas, por favor,
todo aquel trabajo renacentista
cuna de esfuerzo de miles de años
para lograr acuñar en la tela,
el rostro amable de una musa
Y es que se te olvida,
que ya has sido dibujada antes
y ese cuadro no te pertenece.
Es obra de su autor,
la modelo sólo puede alegrarse
o llorar
ante el resultado.
Colgará por siempre
sobre la chimenea de mármol
que dispuse para que todos te vieran.
Recuerda, musa atormentada
de no hurtar mi preciosa creación.
No trates de robar la imagen que tengo de tí,
puesto que la construí tras largas noches en vela
y no te corresponde a ti;
andar modificando mis recuerdos
limpialos y retócalos
con la pintura original de tus pinceladas.
El desgaste del tiempo
agobia a la obra de arte;
al igual que el mismo abandono
fractura sus delicadas lineas.
No consumas, por favor,
todo aquel trabajo renacentista
cuna de esfuerzo de miles de años
para lograr acuñar en la tela,
el rostro amable de una musa
Y es que se te olvida,
que ya has sido dibujada antes
y ese cuadro no te pertenece.
Es obra de su autor,
la modelo sólo puede alegrarse
o llorar
ante el resultado.
Colgará por siempre
sobre la chimenea de mármol
que dispuse para que todos te vieran.
Recuerda, musa atormentada
de no hurtar mi preciosa creación.
No trates de robar la imagen que tengo de tí,
puesto que la construí tras largas noches en vela
y no te corresponde a ti;
andar modificando mis recuerdos
viernes, julio 25, 2008
Rostros
Una vez más frente al espejo
omitiendo tranquilidad y equilibrio
escapando de la memoria
corriendo lejos de todo fantasma.
Mi miedo siempre huele a tristeza
se camufla en los cubos de hielos añejos
el tiempo desaparece por un momento
mas quién se libra de los recuerdos?
Otra vez el alma pendiendo de un hilo
camuflada con las absurdas risas sin sentido
y sin esperar nada de la luna
caigo tendida en un suspiro
La puerta al abismo es tan sugerente como para obviarla
te tienta en todas sus redes amplias de desenfreno
quizás querías soñar a ser poeta
quizás olvidabas ser una certeza
No juegues más a gritar tus pecados
prefiero que saltes la cuerda
incluso vestida de muñeca,
pero no me recuerdes nuevamente
que olvidaste como llegar a casa.
omitiendo tranquilidad y equilibrio
escapando de la memoria
corriendo lejos de todo fantasma.
Mi miedo siempre huele a tristeza
se camufla en los cubos de hielos añejos
el tiempo desaparece por un momento
mas quién se libra de los recuerdos?
Otra vez el alma pendiendo de un hilo
camuflada con las absurdas risas sin sentido
y sin esperar nada de la luna
caigo tendida en un suspiro
La puerta al abismo es tan sugerente como para obviarla
te tienta en todas sus redes amplias de desenfreno
quizás querías soñar a ser poeta
quizás olvidabas ser una certeza
No juegues más a gritar tus pecados
prefiero que saltes la cuerda
incluso vestida de muñeca,
pero no me recuerdes nuevamente
que olvidaste como llegar a casa.
jueves, julio 24, 2008
As
El jugador miraba de reojo el trío de cartas que le quedaban, ninguna le satisfacía. Su sonrisa amarga se le reflejó a hurtadillas, como un último reflejo de su eterna letanía. La gente lo admiraba, envidiaba esa frialdad e impostura que tenía frente a las cosas; esa forma audaz de ser el mejor en lo que hacía sin esforzarse lo más mínimo. La virtud de los genios, decían algunos. La suerte de los idiotas, replicaban otros. Sea cual sea la razón de su carácter, él era el mejor jugador de poker que se había visto en esa ciudad. Y él actuaba como le correspondía, con la altanería correspondiente de los que se conocen lo suficiente como para llegar a adularse a sí mismos; aunque entre nosotros, sabíamos que esta patraña era digna de quien se reflejaba en un espejo con los ojos vendados. Sus cartas eran un desastre. Las tiró sobre la mesa con el mismo desdén de su persona, y ajustándose la chaqueta se retiró del juego sin emanar ninguna expresión en su rostro. Sabía que había perdido su as de la manga, en su torpeza absoluta, había caido en las trampas de una mujer. Todos sabemos que es dificil que un hombre escape completamente de ellas. Ella lo miraba del otro lado de la mesa, con un trío de cartas excelente y un as bajo la manga. El mismo As que él le habia obsequiado su última noche juntos. Ante la humillación de verla a ella con la misma frialdad de la que él ostentaba, le tiró las cartas a la cara y emitió una sonrisa falsa. Nunca antes había perdido en el juego, ni tampoco había sido pisoteado de forma tan perfecta por alguien. La gracia de todas las sutilezas, cortan al igual que el papel, lenta y profundamente. Antes de irse del casino, el cual nunca jamás volvería a pisar, se acercó a ella por detrás y poniendo sus labios en su oído le susurró: te odio y te amo con la misma intensidad. Y ella entre sonrisas le respondió que el amor y odio siempre van de la mano, aquello no era una novedad ni tampoco una frase notable para decirse adiós. Él cayó nuevamente en la sensación de haber sido derrotado, de haber sido traspado por el corte del papel en su piel, sufriendo la herida que dolía, y que volvía a arder cada momento que posaba sus ojos sobre ella. Se fue. Sin decir nada. Sin sonreir, sin llorar. Simplemente dejó el juego, para transformarse en uno de los mejores bebedores de la ciudad. Por desgracia, ya nadie le admiraba por eso.
lunes, julio 21, 2008
Mis tormentos
Son todos demonios
oscureciendo los rastros de luz,
ululando sus palabras afiladas,
creando el martirio.
Ahora que incapaz de dormir
deseas cerrar los ojos para siempre,
las voces envolventes
te impiden olvidar
Son demonios
aquellos que no te dejan reír
quienes opacaron tu vista
y torturan tu alma...
¿Crees acaso que me vas a curar?
No, no, no
la ingenuidad acá es un pecado
Nunca se van, nunca se van
sólo guardan silencio,
sólo callan sus rencores
sólo omiten sus tormentos
Vuelven
siempre vuelven...
y te arrastran otra vez,
al murmullo eterno
de lo que llaman mal absoluto
Y mientras corroen
el corazón palpitando
debes huir,
y olvidarte de la memoria...
Los demonios no te permiten
respirar
oscureciendo los rastros de luz,
ululando sus palabras afiladas,
creando el martirio.
Ahora que incapaz de dormir
deseas cerrar los ojos para siempre,
las voces envolventes
te impiden olvidar
Son demonios
aquellos que no te dejan reír
quienes opacaron tu vista
y torturan tu alma...
¿Crees acaso que me vas a curar?
No, no, no
la ingenuidad acá es un pecado
Nunca se van, nunca se van
sólo guardan silencio,
sólo callan sus rencores
sólo omiten sus tormentos
Vuelven
siempre vuelven...
y te arrastran otra vez,
al murmullo eterno
de lo que llaman mal absoluto
Y mientras corroen
el corazón palpitando
debes huir,
y olvidarte de la memoria...
Los demonios no te permiten
respirar
jueves, julio 10, 2008
La cajera
En la primera hora Amalia ostentaba de su sonrisa y labia para mantener a los clientes felices. Miraba como sonreían mientras ella les subía los precios a todos los productos que compraban, con el único fin de costearse cigarros para calmar su ansiedad por escapar de ese lugar. Era demasiado rubia como para que alguien dudara de ella, y alguien que sonríe nunca es sospechoso. A la segunda hora ya dejaba de importarle quien venía a comprar, se sentaba en su silla azul y abría el “Artes y Letras del Mercurio”. Era inconcebible, ninguno de los que entraba a ese minimarket sabía que ese cuerpo del Mercurio existía, más bien pensaban que era una añadidura por si el confort subía de precio. Muchos de aquellos compradores tosían para ser atendidos, mientras que Amalia concentrada en su lectura, subía un poco la mirada, y con esa misma sonrisa cínica que no se le iba, les decía el precio del pan, con doscientos pesos de añadidura mínimo. Era justo, el precio por irrumpir en su afán de conocimiento no podría ser nulo; era un cobro por quitarle el tiempo. Ya saben, el tiempo es oro. A la tercera hora debía almorzar, jactándose del cobro extra, llamaba por teléfono para pedir cualquier cosa que se le antojara; mientras una fila de compradores esperaba silenciosamente que ella terminara de hablar. Era extraño el suceso, pues nadie alegaba (cosa extraña), supongo que era debido a esa mirada terrible que les ponía a los clientes, quizás les atemorizaba la idea de discutir con alguien que tuviera el Mercurio en una mano y algún libro en la otra. Les parecía insólito en una cajera de minimarket, esas personas no tienen ese tipo de actitudes. El que más le temía era un puertorriqueño, quien siendo comprador frecuente veía como cada domingo se le negaba la posibilidad de llevar fiado, puesto que la xenofóbica vendedora le negaba cualquier favor que le solicitase. Aunque analizándolo bien, los favores comunes a los clientes se veían omitidos los domingos, sobre todo para extranjeros, morenos o personas que tuvieran un defecto físico molesto. Nunca supe bien si ellos estaban conscientes de que eran discriminados psicológica y físicamente, pero no importaba, la gente que compraba no era interesante; de hecho, no tenían como comprobar que podían serlo. Luego de almorzar, Amalia se ofuscaba ante la imposibilidad de encontrar algún programa bueno que ver en la televisión; lo único aparentemente útil que había era “La cultura entretenida”, pero Amalia dudaba totalmente si los productores entendían el concepto tanto de cultura, como de entretenida. Por lo que ponía la televisión de fondo, para no tener que mirar a la gente que entraba en busca de cualquier tontera para calmar su hambre. La cuarta hora era el comienzo del martirio, ya se habían terminado los diarios, y el libro que llevaba probablemente la había hartado, o en la mayoría de los casos, su capacidad de concentración había disminuido considerablemente. Así pasaban tanto la cuarta, como la quinta, la sexta y la séptima hora. No pasaba nada, sólo había tiempo para fumar, ver algo de televisión y comer tonterías. Los clientes disminuían para el agrado de Amalia, y el minimarket se oscurecía lentamente, a le medida de que el Sol dejaba de entrar por la maldita puerta, que permitía la entrada de cualquiera. ¡Cuánto le molestaba la democracia en ese momento! A veces, y cuando era pertinente, llevaba sus miles de textos de estudio, para hundirse en una lectura sistemática; lo que la hostilizaba aún más con los clientes del lugar, puesto que al compararlos con cualquier personaje histórico, el género y especie humana que la apelaba era infinitamente inferior, y por tanto, indigna de cruzar muchas palabras con ella. Las últimas tres horas, eran de una letanía insoportable, y lo único que la alegraba era ver como el tiempo iba a su favor, y así, le faltaba poco para salir de ese horrible lugar. La última hora era estupenda, llegaba el supervisor, con quien Amalia se llevaba bien. Ella le sonreía y le decía que era hora de cerrar. Contaba el dinero del día, guardaba sus cosas en la mochila, apagaba las luces y cerraba el local. Amalia miraba por ultima vez ese minimarket, había cerrado todo cautelosamente. Le dio la espaldas para caminar hacia su casa, y antes de llegar a la esquina donde cruzaría; vio las llamas dando un espectáculo monumental, el ruido de la explosión vino un par de segundos después. Y mientras toda la gente que estaba cerca en ese momento, corría para ver que sucedía, la chica prendía un cigarro, los miraba de reojo y sonreía de lado. Esa era la mejor hora del día.
lunes, julio 07, 2008
ParaSiempre
Jugar a la eternidad
se asemeja siempre a oscurecer,
hablar de un para siempre
es lo mismo que un ¡adiós!
Que no se te olvide
tengos tus letras
encerradas en promesas,
incapaces de cumplirse.
Puede ser tu último día
antes de izar la blanca bandera
y sacarte el sombrero.
El último día en que vuelva
a sonreir ante ti
¿Dónde escondiste
lo que me robaste?
Devuélvemelo, sabes que es díficil vivir sin alma
Ay, por Dios, munca pensé
que me haría falta
no, de nuevo, no.
¿Por qué te permiti?
Sabiendo el peligro inminente,
maldito truco irresistible,
la razón nunca impera en absoluto.
Y ahora destroza...
Juego yo a destruir la imagen
o cada recuerdo que huela a ti,
el fuego inquisidor
limpiara el cuerpo delictual.
Y bajo el río,
sabre que lo logré,
vivir es tan falso como creer en lo eterno
A menos que.....
dejes de vivir
en la búsqueda inalcanzable
por cumplir la promesa eterna.
se asemeja siempre a oscurecer,
hablar de un para siempre
es lo mismo que un ¡adiós!
Que no se te olvide
tengos tus letras
encerradas en promesas,
incapaces de cumplirse.
Puede ser tu último día
antes de izar la blanca bandera
y sacarte el sombrero.
El último día en que vuelva
a sonreir ante ti
¿Dónde escondiste
lo que me robaste?
Devuélvemelo, sabes que es díficil vivir sin alma
Ay, por Dios, munca pensé
que me haría falta
no, de nuevo, no.
¿Por qué te permiti?
Sabiendo el peligro inminente,
maldito truco irresistible,
la razón nunca impera en absoluto.
Y ahora destroza...
Juego yo a destruir la imagen
o cada recuerdo que huela a ti,
el fuego inquisidor
limpiara el cuerpo delictual.
Y bajo el río,
sabre que lo logré,
vivir es tan falso como creer en lo eterno
A menos que.....
dejes de vivir
en la búsqueda inalcanzable
por cumplir la promesa eterna.
miércoles, julio 02, 2008
El poeta y Clio
¿Qué tienes contra mí
pluma, infesta
traidora de la mano
que empuña tu hálito?
¿Cúando fue que te olvidaste....?
No me vengas con tus reflexiones
que para teorías ya tengo suficiente...
¿se te evaporó la sangre?
¿o es que nunca tuviste?
Dime, por favor, malévolo lapz mental
si es que tú nunca creiste en las musas,
por qué diablos has muerto entre mis manos
sin siquiera sucitar agonía
o descolocando tus fragmentos de memoria
Mira que emudeces todo
sólo por flojera absurda
y ahora vienes a callar nuevamente!
quedandote sin palabas
y sin nada que decir....
¿Qué dejó de motivarte?
¿qué te mató?
traidora de la mano
que empuña tu hálito?
¿Cúando fue que te olvidaste....?
No me vengas con tus reflexiones
que para teorías ya tengo suficiente...
¿se te evaporó la sangre?
¿o es que nunca tuviste?
Dime, por favor, malévolo lapz mental
si es que tú nunca creiste en las musas,
por qué diablos has muerto entre mis manos
sin siquiera sucitar agonía
o descolocando tus fragmentos de memoria
Mira que emudeces todo
sólo por flojera absurda
y ahora vienes a callar nuevamente!
quedandote sin palabas
y sin nada que decir....
¿Qué dejó de motivarte?
¿qué te mató?
lunes, junio 23, 2008
Mi cita con Freud
Recuerdo el día que enojada con Freud le quité un puro.
Él me devolvió la ira, y me dijo que tenía problemas con la idea de mi padre.
Entonces le respondí que para qué quería el puro si no tenía problemas.
Fue entonces cuando despúes de meditarlo, me respondió que no tenía nada que ver.
¿Entonces por qué el hecho de que te haya quitado tu puro implicaría que tengo problemas con mi padre?
Y entre sollozos, me confesó que había arruinado su teoría.
Él me devolvió la ira, y me dijo que tenía problemas con la idea de mi padre.
Entonces le respondí que para qué quería el puro si no tenía problemas.
Fue entonces cuando despúes de meditarlo, me respondió que no tenía nada que ver.
¿Entonces por qué el hecho de que te haya quitado tu puro implicaría que tengo problemas con mi padre?
Y entre sollozos, me confesó que había arruinado su teoría.
jueves, junio 19, 2008
mar
Cubierta de finas sedas,
la princesa cayó al mar
y tragando más agua de la prosupuestada...
exclamó un nombre
y pereció con la belleza en sus labios.
la princesa cayó al mar
y tragando más agua de la prosupuestada...
exclamó un nombre
y pereció con la belleza en sus labios.
jueves, junio 05, 2008
Sensitivo
Me interesa el retorno
sin tener que volver,
el escape furtivo
así de sutil, de complejo, de desgarrador.
Quiero constatar que el viento suena,
golpeando la ventana de mi pieza, ¡
azotandola!
El soplo, aquel aullido aterrador que me da risa,
aquel pedazo de sonido escandaloso que perdura en el tiempo.
El viento presente, acumulando noches
Y la verdad es que me importa un carajo
todo lo demás.
¿verdad que es casi una locura?
.
.
Lo vívido mantiene la forma,
se volca ahogando los gritos,
y el sonido se vuelve nítido cuando no estás hablando...
la música entra en mi mente cuando no estás cerca.
¡es maravilloso!
Resulta que pese a que no me creía a mi misma,
me importabas un carajo...
y en este mismo instante
abro los ojos ante la estupidez del día a día,
a la frugalidad del momento mismo...
pero tiene un sabor distinto,
quizás a nuevo,
quizás a viejo....
a todo eso...
una combinación espectacular
de que todo gira en un vértice enorme,
sólo hay que congelar los paralelos
y detenerse, a ver las hojas caer de los árboles...
a ver gota por gota, el golpe inexorable con el suelo
y por única vez,
dejar de buscar trascendencias
y promesas,
y eternidades rídiculas.
¡Que barbaridad!
Las flores huelen a ajenjo
y a flores.....
hay que saber oler,
hay que saber olvidar,
hay que saber dejar morir...
y que el drama
te importe un carajo
sin tener que volver,
el escape furtivo
así de sutil, de complejo, de desgarrador.
Quiero constatar que el viento suena,
golpeando la ventana de mi pieza, ¡
azotandola!
El soplo, aquel aullido aterrador que me da risa,
aquel pedazo de sonido escandaloso que perdura en el tiempo.
El viento presente, acumulando noches
Y la verdad es que me importa un carajo
todo lo demás.
¿verdad que es casi una locura?
.
.
Lo vívido mantiene la forma,
se volca ahogando los gritos,
y el sonido se vuelve nítido cuando no estás hablando...
la música entra en mi mente cuando no estás cerca.
¡es maravilloso!
Resulta que pese a que no me creía a mi misma,
me importabas un carajo...
y en este mismo instante
abro los ojos ante la estupidez del día a día,
a la frugalidad del momento mismo...
pero tiene un sabor distinto,
quizás a nuevo,
quizás a viejo....
a todo eso...
una combinación espectacular
de que todo gira en un vértice enorme,
sólo hay que congelar los paralelos
y detenerse, a ver las hojas caer de los árboles...
a ver gota por gota, el golpe inexorable con el suelo
y por única vez,
dejar de buscar trascendencias
y promesas,
y eternidades rídiculas.
¡Que barbaridad!
Las flores huelen a ajenjo
y a flores.....
hay que saber oler,
hay que saber olvidar,
hay que saber dejar morir...
y que el drama
te importe un carajo
martes, junio 03, 2008
Desvanece el imperativo
Justo cuando estaba convencida de que no me quedaba ningún sentimiento, derramé las lágrimas de años de ojos secos, carentes de cualquier manifestación visible de que me removían el alma. Y no sólo lloré tu pérdida, lloré la mía. El cumulo de recuerdos había vuelto a mi mente que intenta dejarlos atrás, y perderlos en lo más oscuro del inconsciente. ¿Habrá gente que me haga reír tanto o simplemente que me haga moverme de mi apatía crónica?
De tan sólo verte sentada, con tu mirada perdida, emanando todo tu arsenal de sentimientos sanos; volví a creer, no sé si en algo en especial, pero tenía la sensación de estar confiando. De ser capaz de rescatar la irracionalidad que tiene el alma al manifestarse. No cumplí mi cometido, no te dí las fuerzas para seguir, sino que me desarme en tus brazos. Me desarme en la memoria continua, y en el regreso. ¿Cuanto tardaré en partir? - me preguntaste con los ojos. Y yo no supe responderte, probablemente sea pronto. Pero sabes más que nadie que no es algo que pueda evitar.
Y me entendiste, me volviste a decir que yo nunca me iba, pese a que pretendía hacerlo. Que no era capaz de separarme de lo que sentía mio, y que volvería a la primera llamada que hicieras. Que regresaría de donde estuviera, y correría a recuperar todo lo que tenemos. Por esa razón jamás olvidé tu número de télefono, tu dirección, tus cartas, tus sonrisas, tus lágrimas.
No me comprabas mi frialdad, sabías que era sencillo fracturarla. Soy una parodia de mi misma, soy una caricatura del snobismo y la intelectualidad. Pero en realidad, tú y todas ustedes, sabían que la apariencia no es capaz de contener a la escencia.
Y volví, con mis ojos llenos de lágrimas y un 'te quiero' en los labios, que pronuncie para que sólo tú me escucharas.
miércoles, mayo 28, 2008
T.V
Mi princesa llora
tratando de sonreír.
Mi princesa canta,
para olvidar llorar.
Mi princesa me saca una lágrima,
cada vez que la veo creer.
cada vez que la veo llorar,
cada vez que la veo reír.
Mi princesa me recuerda
que aún me queda sangre vital.
Te amo, linda.
tratando de sonreír.
Mi princesa canta,
para olvidar llorar.
Mi princesa me saca una lágrima,
cada vez que la veo creer.
cada vez que la veo llorar,
cada vez que la veo reír.
Mi princesa me recuerda
que aún me queda sangre vital.
Te amo, linda.
domingo, mayo 25, 2008
lunes, mayo 19, 2008
Hay fantasmas cerca mío, apelando a la apatía.
La indiferencia es una tentación.
Un lujo, por decirlo menos.
Es el placer de quien no quiere
enrraizarse en irracionalidades.
¡Que agotador!
Es esperar algo de alguien.
Voy a saltar al vacío,
para saber donde diablos
se ha ido la sorpresa
viernes, mayo 16, 2008
Si tan sólo supieras
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Si tan sólo supieras......
Mi alma reside en los templos de la discordia,
envuelta en cúmulos
opacados con hojas viejas.
Vive en la melancolía y el horror
de no contener en la palma
su propia escencia...
de estar al borde del abismo,
dispuesta a la caida tormentosa
sin retorno...
sin retorno...
¿Y ahora te decides a quebrar
los trozos añejos
de ese corazón incapaz de sentir?
Si tan sólo supieras....
cómo vivir con la tristeza eterna,
y la nostalgia
de los que llevan el pasado a cuestas.
quienes quisieran desaparecer
para no sentirse dispersos.
Si tan sólo supieras....
que perdí mi sonrisa
junto con los latidos,
que carezco de cualquier humanidad
¿aún quieres esto?
a la ambivalencia en persona,
carente de todo gesto afectuoso
perdida en la inconstancia
de los que viven en el columpio de la mente...
y todo va jugando,
se va destruyendo el entorno
Eres ya libre de abandonar
de refugiarte y ponerte a salvo.
Volver con el hilo de Ariadna a la salida,
destruir al minotauro...
pero quedar con vida.
Si tan sólo supieras
que sólo a ti,
te perdonaria la vida.
Mi alma reside en los templos de la discordia,
envuelta en cúmulos
opacados con hojas viejas.
Vive en la melancolía y el horror
de no contener en la palma
su propia escencia...
de estar al borde del abismo,
dispuesta a la caida tormentosa
sin retorno...
sin retorno...
¿Y ahora te decides a quebrar
los trozos añejos
de ese corazón incapaz de sentir?
Si tan sólo supieras....
cómo vivir con la tristeza eterna,
y la nostalgia
de los que llevan el pasado a cuestas.
quienes quisieran desaparecer
para no sentirse dispersos.
Si tan sólo supieras....
que perdí mi sonrisa
junto con los latidos,
que carezco de cualquier humanidad
¿aún quieres esto?
a la ambivalencia en persona,
carente de todo gesto afectuoso
perdida en la inconstancia
de los que viven en el columpio de la mente...
y todo va jugando,
se va destruyendo el entorno
Eres ya libre de abandonar
de refugiarte y ponerte a salvo.
Volver con el hilo de Ariadna a la salida,
destruir al minotauro...
pero quedar con vida.
Si tan sólo supieras
que sólo a ti,
te perdonaria la vida.
jueves, mayo 08, 2008
Explosión toráxica
No creo en la fugacidad de esta ciudad
ni en los lamentos propios del gris paisaje,
- esas voces tristes que llenan los silencios -
Me detendré un momento
y esbozare mi sonrisa
para regalártela.
Esta vez los lirios,
se arrojaran lejos.
No hay tiempo para flores
ni siquiera sé si me agradan
- su tenacidad reacia a mi persona -
¿Me acompañaras a perder la ciudad?
¿O seguiremos el camino
de las librerías
atestadas lo que algún día será nuestro?
Olvidaremos un momento,
los ruidos molestos de las calles
- nada más bello que el silencio que se siente -
Coge la mano aplastada por la mediocridad,
aquella suma de huesos que no sostienen la pluma..
Sostenla, por favor sostenla
Juro llevarte a pasear
por todas las esquinas de los montes,
por las callejuelas históricas
- a tomar café en medio de la noche -
domingo, abril 27, 2008
mi lluvia
Es el olor a invierno,
aroma pulcro y particular
que me regala vitalidad
abandonada ya.
¿Quién me dice
que la lluvia,
ostenta de depresiva?
Siendo que es ya
la única capaz
de modificar mi ánimo
en un estado supranatural,
eterno encanto.
Adoro bañarme de nubes
esperar tu sonrisa regalada
al cielo,
que caiga directo en las venas
que caiga danzando.
Que irrumpa de sorpresa
mi amada lluvia,
que sorprende en su don,
impredecible,
fastuosa,
llanto elocuente.
Ay, ¡cúan grata!
te vuelves ante mis ojos
cuando querible me pareces hoy.
Eres mi cómplice,
ante la sonrisa irracional
que me produce el impacto acuoso
chocando contra la realidad.
aroma pulcro y particular
que me regala vitalidad
abandonada ya.
¿Quién me dice
que la lluvia,
ostenta de depresiva?
Siendo que es ya
la única capaz
de modificar mi ánimo
en un estado supranatural,
eterno encanto.
Adoro bañarme de nubes
esperar tu sonrisa regalada
al cielo,
que caiga directo en las venas
que caiga danzando.
Que irrumpa de sorpresa
mi amada lluvia,
que sorprende en su don,
impredecible,
fastuosa,
llanto elocuente.
Ay, ¡cúan grata!
te vuelves ante mis ojos
cuando querible me pareces hoy.
Eres mi cómplice,
ante la sonrisa irracional
que me produce el impacto acuoso
chocando contra la realidad.
sábado, abril 12, 2008
De tí
estan hechos mis poemas,
ornamentados con extraños paisajes literarios.
De tí, me despierto a medianoche,
ululando mis sueños acontecidos,
donde lo real se transforma
en cualquier cosa que queramos...
y es así, que mis divagaciones
ya manufacturadas de ídilios,
pasan a ser parte de la poesía,
y se despegan con rebeldía
de lo que llamo "cotidiano".
Más me valdría,
cualquiera fuese el caso,
de que pudiera plasmar los cánticos
en papeles más dulces que éste,
pero me traiciona constantemente
la fugacidad de los sueños de madrugada...
Y no es tan sólo aquí,
donde recuerdo lo que se olvida,
si no que despierta y atenta
viajo lejos, muy lejos, quizás no tanto
siempre y cuando estés en el destino de las corrientes...
De tí, se plasman las imágenes
de lo que sea que haya leído,
ya que siempre te encuentro cerca
de lo literario o histórico,
de lo real y ficticio
de lo mundano y lo celestial
De tí están hechos mis poemas.
estan hechos mis poemas,
ornamentados con extraños paisajes literarios.
De tí, me despierto a medianoche,
ululando mis sueños acontecidos,
donde lo real se transforma
en cualquier cosa que queramos...
y es así, que mis divagaciones
ya manufacturadas de ídilios,
pasan a ser parte de la poesía,
y se despegan con rebeldía
de lo que llamo "cotidiano".
Más me valdría,
cualquiera fuese el caso,
de que pudiera plasmar los cánticos
en papeles más dulces que éste,
pero me traiciona constantemente
la fugacidad de los sueños de madrugada...
Y no es tan sólo aquí,
donde recuerdo lo que se olvida,
si no que despierta y atenta
viajo lejos, muy lejos, quizás no tanto
siempre y cuando estés en el destino de las corrientes...
De tí, se plasman las imágenes
de lo que sea que haya leído,
ya que siempre te encuentro cerca
de lo literario o histórico,
de lo real y ficticio
de lo mundano y lo celestial
De tí están hechos mis poemas.
martes, abril 01, 2008
El viaje
Ella, obsesionada con la idea de renacer, olvidó que el alma al salir de su cuerpo yace incognocible en el Hades. Guiada en un barco de madera, había atravesado los ríos súbterraneos sin siquiera emitir un gemido. Su memoria no existía como tal, y cada uno de sus recuerdos habían sido cambiados por imágenes poco lúdicas de las tinieblas más fascinantes que nunca imaginó. Y sobre ella, caían las gotas de lágrimas, de sueños frustrados y de alguno que otro amor olvidado en la lejanía. Siempre he creído, que los viajes supra-terrenales se parecen más a la épica que a la historia....ya que no conciben realidades obvias, e incluso, rechazan cualquier manifestación empírica. No es casualidad que Hades, haya decidido cultivar en su reinado, todas estas almas apacibles y tenebrosas. Le deleitaba exquisitamente observar como la idea de llegar a destino, impacientaba a sus visitantes, ni cómo la locura casual que se tiene sobre sus ríos, es detonante de una sonrisa. No sabemos el motivo de la sonrisa, ni siquiera su fin. Pero eso no es lo importante. Ella continuaba deambulando sobre las aguas torrentosas, y nunca iba a darse cuenta, de que sus sueños de un cielo no eran más que fantasías. Y que lo que tenía por delante, se tornaba mucho más apasionante.
sábado, febrero 09, 2008
No hay eternos
-La muerte sólo dura un par de días-
Era la última frase que Rodrigo le había escuchado susurrar a su abuela enclenque, antes de que se decidiera a morir. Era una frase un poco absurda, pero se entendía desde la perspectiva de la demencia senil. Rodrigo contuvo la risa al recordar la frase; no le parecía prudente explotar a carcajadas en el instante mismo donde el féretro descendía a su morada final. Siguió con la mirada el proceso, le parecía una escena siniestra y un poco recargada de dramatismo. El ataúd bajando lentamente a los confines de la tierra, el cura ronco susurrando en latín, la multitud enlutada derramando lágrimas falsas y la lluvia, que no podía faltar. Todo esto era digno de una película predecible. En fin, tampoco le quitaba demasiado tiempo todo este asunto.
Rodrigo regresó a su casa a ver el último partido de fútbol de la temporada, y como se habrán podido dar cuenta, no era muy apegado a la abuelita. Ahora ya era demasiado tarde como para serlo. Ceno solo, no vivía con nadie; era de esos solteros cuarentones que estaban destinados a ser tildados como homosexuales reprimidos, en realidad, no era ninguna de las dos cosas, pero le hubiese gustado. Al menos así tendría una explicación para mi soltería involuntaria - se decía cada vez que pensaba sobre el tema.
Esa noche, Rodrigo se reunió con algunos viejos amigotes en un bar polvoriento a pocas cuadras de su casa; siempre recurrían a lo mismo: cerveza y cigarros. Se enfrascaron durante muchas horas en conversaciones para nada originales (entenderán a que me refiero tomando en cuenta el contexto: mujeres y fútbol). Lo único que variaba dentro de lo monótono que resultaba la plática, era el tinte obsceno y vulgar que se le iba dando a medida de que las jarras de cervezas se iban terminando. No hay nada peor que los amigotes cuarentones borrachos y sexualmente frustrados - es una mezcla fatal-. Finalmente el bar cerró y Rodrigo tuvo que volver a su casa. Al llegar al auto le surgieron serios problemas al tratar de resolver cual de los dos era el suyo, o mejor dicho, cual de las dos visiones era la correcta. Tanteando un poco, logró dar con la puerta, abrirla y caer sobre el asiento del conductor. Prendió el motor del Chevrolet y reviso mentalmente el camino a casa; arrancó sin ningún problema. El camino era corto, sólo tres cuadras hacia el norte y estaría cómodamente en su casa, bebería un poco de agua y se acostaría en su cama suplicando que el dolor de cabeza de mañana no fuera tan terrible. Rodrigo soltó una risita al pensar sobre eso. Risita fatal. Cruzó la luz roja sin percatarse del acto cometido y no logró ver al auto que destruiría la parte delantera del suyo, y junto a esto, lo terminaría por dejar inconsciente.
Despertó, de todos modos, un par de das despúes. Le dolía todo el cuerpo, no podía moverse a causa del espacio reducido en dónde se encontraba. Empezó a abrir los ojos de a poco para ver con claridad el panorama, pero todo estaba sumido en la oscuridad.
- ¿Me habré quedado ciego?- se preguntó. Pero veía el negro, los ciegos no ven colores, por lo que descartó esa posibilidad. Comenzó a tantear el lugar.
¡Madera!.......
El contorno del sarcófago se hizo evidente. Pensó lo peor - ¡me enterraron vivo!- pero cuan equivocado estaba al creer algo tan lúgubre como eso. La desesperación de Rodrigo llegaba a niveles desorbitantes; transpiraba de forma demencial, la angustia lo asfixiaba. Comenzó a tratar de romper la caja mortuoria para tratar de salir, necesitaba aire, y quedándose allí se ahogaría y moriría. ¡Tan ingenuo! ¡Nadie muere dos veces!. No fue hasta que sus oídos se llenaron de golpes que entendió todo el asunto. El ruido de puñetazos y alaridos crecía a medida que prestaba mayor atención a su alrededor. Él no era el único en esa engorrosa situación, no era el único que yacía bajo tierra de forma consiente. Eran muchos, muchísimos más.
Ay Rodrigo, debías haber creído lo que decía tu abuelita - la muerte sólo dura un par de días-.
jueves, febrero 07, 2008
¿Te acordaís?
¿Te acordaís
de haber vendido
en la Alhambra
papel más dorado,
que el pergamino otorgado
como regalo sagrado?
¿Te acordaís
de haber resuelto
el misterio tenebroso
de los reyes galos?
¿Te acordaís
princesa dormida,
de haber desepertado
con la memoria truncada?
¿Te acordaís
¡oh dulce princesa!,
de haber sosegado
a todo el mar Mediterráneo?
¿Te acordaís
de que mi ímpetu
hace estragos en la memoria?
¿Te acordaís
de que la locura
cuando no es un don,
es una enfermedad?
¿Te acordaís
querida mía?
¿Os acordaís de mí?
viernes, febrero 01, 2008
Llamada
El télefono de la casa sonó incansablemente. Yo no podía contestarlo porque, en ese momento, hacía una llamada desde mi celular. ¡Ring! ¡Ring! - odio el ruido de los teléfonos -. Yo no contesté y mi llamada tampoco fue contestada. ¡Es tan díficil, en algunos casos, hablar con uno mismo!
domingo, enero 27, 2008
Atardece en ausencia
El Sol oculta
su ser enmascarado
tras orillas saladas
de lo que llamamos mar.
Va despidiéndose
en larga letanía contenida
y no pronuncia susurro alguno....
El silencio lo calla todo.
Emulo en mi mente
tus imágenes lúdicas y vivaces,
te encuentro allí
te atrapo en idilio.
Pronuncio tu nombre
en un silencio sepulcral,
entierro tus pies en arena
y sonrio por última vez.
No queda rastro de la estrella
colmada del fuego pasional,
de aquel Sol que me envenena los nervios.
Se ha esfumado junto a la luz,
no te encuentro aquí a mi lado,
si no que
yo me encuentro al tuyo.
su ser enmascarado
tras orillas saladas
de lo que llamamos mar.
Va despidiéndose
en larga letanía contenida
y no pronuncia susurro alguno....
El silencio lo calla todo.
Emulo en mi mente
tus imágenes lúdicas y vivaces,
te encuentro allí
te atrapo en idilio.
Pronuncio tu nombre
en un silencio sepulcral,
entierro tus pies en arena
y sonrio por última vez.
No queda rastro de la estrella
colmada del fuego pasional,
de aquel Sol que me envenena los nervios.
Se ha esfumado junto a la luz,
no te encuentro aquí a mi lado,
si no que
yo me encuentro al tuyo.
viernes, enero 18, 2008
De cómo dormir despues de amanecer
Canticos envueltos en jirones,
en dulces golpeteos
de piel suave sobre el rostro.
Inmaculada mancha de ternura
evaporada en los mismos suspiros.
Cubre tu brazo
mi histeria pasiva,
la verborrea imprudente calla
en mutismo elocuente...
Y el sueño se apodera
de ronrroneos extraños
con respirares ambivalentes,
escuchando la molesta voz
que irrumpe:
¡No permito que duermas,
no puedo seguirte!
Nadie ha encontrado
albas muestras en la almohada
ni los ecos palpitantes
de risas absurdas...
No ha quedado en evidencia
ni tampoco en sepulcral silencio,
las huellas imborrables
de tu complicidad arrullada junto a la mía.
Las miradas al dejar de limitarse al reconocimiento
tienden a encontrarse y comunicarse en silencios...
en dulces golpeteos
de piel suave sobre el rostro.
Inmaculada mancha de ternura
evaporada en los mismos suspiros.
Cubre tu brazo
mi histeria pasiva,
la verborrea imprudente calla
en mutismo elocuente...
Y el sueño se apodera
de ronrroneos extraños
con respirares ambivalentes,
escuchando la molesta voz
que irrumpe:
¡No permito que duermas,
no puedo seguirte!
Nadie ha encontrado
albas muestras en la almohada
ni los ecos palpitantes
de risas absurdas...
No ha quedado en evidencia
ni tampoco en sepulcral silencio,
las huellas imborrables
de tu complicidad arrullada junto a la mía.
Las miradas al dejar de limitarse al reconocimiento
tienden a encontrarse y comunicarse en silencios...
viernes, enero 11, 2008
Soliloquio
Declamo un soliloquio
vertido en copas de vino,
y agudiza éste,
con gotas de ajenjo
entumecido en rocío astral..
Espectro bello,
retorno del espejo
convertido en país de maravillas..
Ojal secreto
de las miradas perversas,
espías
y
escandalosas....
Soliloquio de cuentos infantiles...
soliloquio de poemas anacrónicos...
soliloquio de graznido junto al umbral...
soliloquio de duendes felices...
Escandaloso zapatear,
clap, clap, clap...
ruidos de pasos discretos,
sin duda,
con locura misma
de zapato ensuelado en oscuro barniz..
la limpieza de los poetas ensagrentados..
la limpieza de los poetas acaudalados...
El otro lado del espejo gira,
formando un circulo
que rodean velas...
Brota de sí el olor
perfecto aquel
¡sea para mi soliloquio!
para los espejos con trasfondos idílicos...
para saborear el vino et veritas
y confirmar, una, dos, tres veces....
que el corazón logra perder la razón,
en espacios temporales de corta duración
Te espero sentada
mirando el vacío..
para poder contarte de una vez,
el soliloquio perdido dentro de un espejo
empañado de rocío
vertido en copas de vino,
y agudiza éste,
con gotas de ajenjo
entumecido en rocío astral..
Espectro bello,
retorno del espejo
convertido en país de maravillas..
Ojal secreto
de las miradas perversas,
espías
y
escandalosas....
Soliloquio de cuentos infantiles...
soliloquio de poemas anacrónicos...
soliloquio de graznido junto al umbral...
soliloquio de duendes felices...
Escandaloso zapatear,
clap, clap, clap...
ruidos de pasos discretos,
sin duda,
con locura misma
de zapato ensuelado en oscuro barniz..
la limpieza de los poetas ensagrentados..
la limpieza de los poetas acaudalados...
El otro lado del espejo gira,
formando un circulo
que rodean velas...
Brota de sí el olor
perfecto aquel
¡sea para mi soliloquio!
para los espejos con trasfondos idílicos...
para saborear el vino et veritas
y confirmar, una, dos, tres veces....
que el corazón logra perder la razón,
en espacios temporales de corta duración
Te espero sentada
mirando el vacío..
para poder contarte de una vez,
el soliloquio perdido dentro de un espejo
empañado de rocío
martes, enero 01, 2008
Ciénaga
No te dejaré flores bajo la cama,
no habrá espacio entumecido con llagas
la eterna espera
de quien no tiene tiempo en el reloj.
Si la niebla espuma
ocultase las facciones del rostro perfecto
se abrirá el portal de infinitas marcas,
marcas de vida-tiempo-espacio....
Y dentro del baldío cercano
notarás que no crecen flores,
sólo promesas,
sólo corazas de fuerza inalcanzable....
Palpitaciones del corazón delator
tum
tum
tum
Pajaros encorvados de cuentos de Poe
te susurran al oido: Never more.
No creas el lenguaje de las aves macabras,
no creas las promesas de espinas clavadas.
El eriazo sitio que he edificado,
está cubierto de frondosos bosques
lejanos de la realidad;
no habrá flores bajo la cama.
Pero estarán cerca, muy cerca...
en sitios para que tus ojos posen tu la mirada,
deleitandose de banquetes visuales
de incoherentes risas...
sentido del sin-sentido.
no habrá espacio entumecido con llagas
la eterna espera
de quien no tiene tiempo en el reloj.
Si la niebla espuma
ocultase las facciones del rostro perfecto
se abrirá el portal de infinitas marcas,
marcas de vida-tiempo-espacio....
Y dentro del baldío cercano
notarás que no crecen flores,
sólo promesas,
sólo corazas de fuerza inalcanzable....
Palpitaciones del corazón delator
tum
tum
tum
Pajaros encorvados de cuentos de Poe
te susurran al oido: Never more.
No creas el lenguaje de las aves macabras,
no creas las promesas de espinas clavadas.
El eriazo sitio que he edificado,
está cubierto de frondosos bosques
lejanos de la realidad;
no habrá flores bajo la cama.
Pero estarán cerca, muy cerca...
en sitios para que tus ojos posen tu la mirada,
deleitandose de banquetes visuales
de incoherentes risas...
sentido del sin-sentido.
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