El relato

- Niña de ojos claros, te voy a contar un cuento
- ¿De qué trata?
- De tí
- ¿Y yo qué hice?
- Sonreíste tanto, que tuve que crear una historia para que no se me olvidara.
- ¿Y dónde está ese relato?
- En cada uno de tus dientes

Cuadros

¡Escandaloso personaje! Siempre saltando de cuadro en cuadro, ¡infame! ¡traidor! - repite la muchedumbre.
"Se le acusa de perturbar la armonía pictórica de los cuadros, junto con traicionar su origen y a cada uno de sus compañeros"

- Me declaro inocente, señor.

La muchedumbre molesta miró al detalle del cuadro, se sentían burlados.

"Las pruebas son claras, señor. Primero empezó en su lugar, luego pasó al cuadro de Alicia en el Pais de las Maravillas y terminó en el cuadro de Vincent" - grita el Juez

- Lo que pasa es que me pintaron sin lienzo, y me ordenaron buscar uno que me gustara. El problema, señor, es que siempre encuentro uno mejor"

María y su tocaya

María se encontraba con su tocaya cada día en las mañanas. Habían sido amigas desde que tenían uso de razón y pese a todo el tiempo que había pasado, siempre encontraban muchos momentos para juntarse a conversar. Habían crecido juntas en el mismo lugar, por lo que sabían cada detalle de la otra; su forma de llorar, se gritar, de reir, sus enfermedades, sus vicios, obsesiones, amores y todos esos detalles que una mejor amiga conoce. Cada vez que se encontraban pasaban horas juntas, como si sintieran que cada encuentro sería el último.
Un día comenzaron a discutir si las superticiones eran ciertas o un mero invento del ocio popular, por lo que decidieron romper el espejo que colgaba de la pared de María de un sólo golpe. El viejo espejo de nácar se partío en muchos trozos, y pese a no tener los siete años de mala suerte, María jamás volvió a ver a su amiga completa, sino que únicamente en los fragmentos que habían quedado esparcidos en el suelo.

Nunca supimos decirnos adiós

Siempre fuimos malos para las despedidas ¿recuerdas?
Cada vez que salíamos evitábamos el beso de adiós, el abrazo e incluso esa mirada medio perdida ¡No queríamos separarnos! El placer que nos causaban nuestras conversaciones era tal, que podíamos haber estado días enteros sin aburrirnos mutuamente, ambos sabiendo lo díficil que era encontrar una persona que nos nos lateara. ¡Parecíamos eternos!, por eso no nos gustaban esos términos, porque siempre nos quedaban cosas de que conversar.

La última vez que nos vimos, nos separamos rápido, no nos dijimos nada; sólo un último vistazo a través de la ventanda de la micro. Ninguno sospechaba, que jamás volveríamos a conversar.
Un mes despúes decidiste desaparecer, volverte inexistente para mí, y fue entonces cuando dejamos de hablarnos. Tú evitabas responder mis saludos y yo evitaba importunar tu descición; siempre intuimos que algo así pasaria. Recuerdo un día que me dijiste que nuestra historia era parte de otro tiempo, de otra vida. Yo concordé. La curiosidad de mirar un poco como sería aquel relato nos engaño por completo, y terminó por alejarnos.

Nos matamos mutuamente dentro de nuestras mentes. Es gracioso, porque nos cruzamos casi todos los días en aquel viejo edificio, pero ahora nisiquiera intercambiamos miradas. Entonces recordé que una vez dijiste: "Me gustaría tenerte dando vueltas por ahí, no importa que nuestros ojos cambien", ahora me pregunto si seguirás pensando lo mismo.

Ahora siento que eres otro en el cuerpo de un fantasma. Hay días en que paso al lado tuyo y me volteo maliciosamente para toparme con tus ojos; pero siempre desapareces en ese instante.

Un fantasma - repito - sólo un fantasma.

Micro-cuentos de Mayo

CD

Aquel día Nicolás puso su CD favorito en la radio. Lo escuchó durate horas y horas, tanto así, que para él el CD se había convertido en su obsesión favorita. Pasó días y noches escuchádolo una y otra vez, hasta que desafortunadamente se rayó.

Y se rayó tanto, que tuvieron que internarlo en un centro psiquiátrico. Nicolás va cada domingo a visitarlo y le lleva chocolates. El disco usa camisa de fuerza, por lo que tiene que darle el chocolate en la boca





Libros

Los libros son los mejores amigos que alguien puede tener. Siempre están ahí cuado los necesitas y jmaás te hacen escenas de celos ni te molestan demasiado. Cada uno tiene su forma distinta de quererte y no se preocupan por competir entre sí por tu cariño. Excepto por "Crimen y Castigo" de Dostoievski, quien una vez celó tanto que destrozó a hachazos a todos los demás libracos. Tuve que venderlo e uan feria de libros usados por miedo a que siguiera destrozando mi colección. Enfurecido el libro prometió vengarse. Entederás mi pánico cuando hace un par de años atrás me obligaron a leerlo para el colegio. La sala de pronto se llenó de veinte ediciones distintas de dicho libro.
Esa semana no fui al colegio ni me presenté a la prueba. Nunca nadie entendió que cuando decía que el libro me mataría, lo decía literalmete.

Fotos

A ella le encantaban las fotos, aparecer en ellas y practicar distintas caras para siempre salir espectacular. Ella era una modelo de primera, que había crecido bajo flashes y típicas frases como "sonríe" o "diga whisky". Había cultivado su cuerpo para ampliar la visión de la cámara, y se sometía a los aparatos de última tecnología. Lo único que se le oponía a su fructífera carrera era su viaje y oxidada tía. Una señora medio loca que había vivido en la selva amazónica casi toda su vida. Esta señora siempre le decía: "No se saque tanta foto, porque esas máquinas le roban el alma a una".
La modelo entre risas murmuraba ¡bah que estupidez!, y enseguida la vieja tía era motivo de burla.

Un día la joven apareció muerta.

Efectivamente las cámaras fotográficas le habían quitado el alma, pero no por las fotos precisamente. La tía le había arrojado todos los aparatos que había juntado durante años (cerca de 200 cámaras) con una fuerza impresionante, hasta que le rompió la cabeza.

Ahora la anciana no habla de que las cámaras roban el alma,sino que repite la frase: "el que ríe último, ríe mejor"

Aquella mujer

No respires tan fuerte, porque pueden oírte. Pueden seguir el sonido de tus pasos y saber donde te ocultas. Ellos saben que te escondes por temor a una mujer que te robó el alma. Te cubres con sonrisas y mucha gente, para que ella no note que estás solo. Y estás solo porque la buscas en cada persona que conoces, y no la encuentras. No quieres verte tan patético ante sus ojos. Tampoco quieres olvidarte de su rostro ¿la amaste? No sé, no lo podría asegurar; pero te hacía feliz. Y te volviste adicto a la felicidad que ella te causaba. Ya no podías escapar. Por eso ahora todo es tan oscuro, porque no hay héroes en tu historia para salvarte . Solamente heroína. Aquella mujer que te volvió loco

Monadas

Hace unos meses fui a comer a la casa de mis primos. Para ser sincera no recuerdo ni lo que comimos, yo estaba muy concentrada mirando como mi primo pequeño arrojaba los platos, salpicaba la comida y desparramaba las ensaladas en la mesa. Sus gritos guturales hacían difícil la comunicación familiar y para qué hablar de sus chillidos infantiles que me molestaban rotundamente. Sus padres ni se inmutaban. Mantenían una aburrida conversación sin siquiera percatarse de lo fastidioso que podía llegar a ser su hijo. Cuando ibamos en el postre, mi primo me arrojó en la cara, las cáscaras de fruta que tenía en la mano. Fue en ese momento que exploté de la rabia.

- ¡¡¡¡Es un mono!!!! ¡¿Cómo no se dan cuenta?!

Mis tíos me miraron reprochándome tan insulto. No me dijeron nada, pero yo sabía lo que estaban pensando. Decidí volver a mi casa enseguida. Me despedí avergonzada y cerré la puerta del jardín. Miré hacia atrás sólo para asegurarme de que todo estaba en orden. Mi primo me observaba desde la copa de un árbol, sonriente, mordiendo su plátano de forma burlesca. Él, al igual que yo, sabía que era un mono; por eso se reía de mí. Sabía que nadie me creería, que pensarían que estoy loca, pero eso ahora ya no me importa. Desde que decidió convertirse en un gorila, sabe comportarse en los almuerzos familiares.

Yo

En Febrero decidí empezar a escribir un diario de vida, porque había estado leyendo (En Puerto Verde) la biografía de Virginia Woolf, una escritora inglesa que me encanta. El libro estaba lleno de anotaciones del diario de Virginia, y cada párrafo era más retorcido que el anterior, con pensamientos completamente exquisitos. Es por eso que decidí plasmar lo retorcido que puede haber en mi vida en un cuadernito. Lo malo esque no vivo situaciones tan extrañas como para hacerlo un librito de culto, por lo que he tenido que anotar ya estúpideces sin sentido. Anoto, a veces, las peliculas que he decidido arrendar los martes en Blockbuster y debajo de sus nombres, hago un pequeño comentario de la misma. Hay veces que esos comentarios los mandó a Bazuca para que me den municiones a cambio, y me ha funcionado, llevo como 4 mil pesos ya. También anoto mis pensamientos del día con ciertas personas. Los días en que odio a mi primo y quiero matarlo, las veces que odio a la begoña y quiero matarla, y otras veces en que odio a la isidora y quiero matarla. Nunca mato a nadie en realidad, y tampoco me duran muchos los enojos. Soy mala para estar enojada. También hay anotaciones de mis pensamientos libidinosos con gente. Esas veces que me están hablando y yo pienso en otra cosa. Está lleno de pequeños comentarios de ese tipo. Lo mejor de todo, es que hay un enredo griego dentro de cada una de esas historias; lo que hace al librito más interesante de lo que en realidad es.

Sus páginas tambien contienen un sinfin de situaciones absurdas que dudo que pasen muy a menudos. Circula gente desnuda porque sí, gente besandose porque sí, y acciones hechas porque sí. Me gusta mucho eso de hacer cosas porque sí. Odio en cierta manera las causas y sus consecuencias. Yo suelo irme de los carretes sin despedirme porque sí. No hay razón para hacerlo, me gusta hacerlo. También están escritas muchas traiciones. Sí, también soy una maldita persona que deja a la gente porque sí. Si me aburro de alguien, me despido y no me ve más. Hay anotaciones de muchos ex-amigos con cualidades que me abrumaban. Una vez uno me dijo: "he descubierto que la felicidad es un estado". Me pareció tan pueril, que no me vio más. Ahora no me habla y creo que quiere matarme; pero no me da el suficiente cargo de conciencia como para sentirme mal. Hay anotaciones de a quién quiero ver, a quién quiero tener, a quién quiero dañar. Y muchos tienen sus razones, pero otros no.

Últimamente no he escrito nada, porque me estoy aburriendo de mí misma y estoy haciendo fomedades. Estuve enferma una semana y escribí cautelosamente cada uno de los síntomas. Son asquerosos, pero es un buen texto. A veces anoto lo que quiero hacer la semana siguiente. Les puedo contar lo que quiero hacer del 30 al 6 de Mayo.

- Ir a San Diego a comprar libros de la Anaïs Nin y de Miller.
- Arrendar peliculas de Woody Allen el martes.
- Ir al cine
- Ir al Hapetito a tomar un Pitcher, o incluso, al Tragoterapia.

No es nada muy original, de hecho, es algo que hago comunmente. Pero hace tiempo no lo hago. Lo malo es buscar gente que acompañe y que no me aburra al mismo tiempo. Me está empezando a molestar invitar gente para hacer estas cosas. No sé por qué.

BLOG EN BLANCO

La autora de este blog ha quedado con los ojos en blanco. Mira la pared de forma obsesiva, pero no es capaz de dislumbrar ni su propia sombra. Se ha olvidado que es de día y piensa que es de noche, o al réves. No es capaz de hacer zapping en la tv, ni de prender la luz sin tener que tomar agua. Sufre de vacío, sufre de pérdida de ideas. Yo, la que escribo aquí, he quedado pegada a la ventana. Retomará las boinas descalzas, cuando recupere la cordura. Por su atención, gracias.

Texto del futuro

Muta y colapsa para ser imperfecta, para rociar de desastre su entorno, porque no calza con lo bello, ni con lo eterno. Es una masa olvidada que no representa ningún canon preconcebido, es la creación de algún “postmodernista con rasgos new age”, un horrible edificio que ensalza el paisaje con fierros y luces. Enchufes de aparatos oblicuos, con pedazos de metales que brillan hacia el cielo. El sol se refleja y rebota, se rechaza y esconde. Olvidamos el pasto y todo es gris porque tiene que serlo, se transforma nuevamente en unas luces fluorescentes que cambian de color a medida que se las mira. Miras al cielo y no ves nada, un satélite se encuentra en tu techo y el jardín ya se secó a causa del calentamiento global. Es el mundo No mundo de las relaciones a través de cables sin roer, de pedazos digitales de corazones heridos. Ya no se hieren, les mandan virus. Este es un texto caótico, porque todo es rápido y uno ya no tiene tiempo para preocuparse de escribir, es todo sincero. Es el texto caótico del futuro, que no está lejos de existir, porque ya fue escrito por mí.

Ojos verdes

Ella era una dama asombrosamente paciente, jamás alzaba la voz para hablar ni perdía el control de sí misma; era una mujer pausada, y además, vestía de forma elegantísima. No obstante, todos sabíamos que hacerla enfadar sería peligroso. Probablemente explotaría de rabia, ya que comunmente así manejan las emociones la gente muy tranquila. Cuentan que un día, ella sorprendió a su marido en brazos de otra, y fue tal su ira, que reventó de un sólo grito. Se demoraron días en recoger los pedazos de la dama, que yacían esparcidos por cada rincón de la habitación. Yo estuve allí para ayudar, y ¡que suerte la mía! que encontré sus ojos verdes bajo la cama, y claramente me quedé con ellos.

Viaje al fin de la tierra

Te sientas en un bar un día y ordenas un par de tragos, se van duplicando consecutivamente dentro de tu cabeza. Uno, dos, tres - vas contanto - cuatro, cinco, seis - otra vez - siete, ocho, nueve y ¡PLAF!. Caes al suelo de forma estruendosa y aprovechas de quebrar un par de vasos, te importa todo un carajo. Entonces desvías la mirada y ves a unos tipos gruesos mirandote con desprecio. Te enfadas, yo lo sé, pero todo te da lo mismo ahora, asi que no les sigues ni el juego. En otro caso le hubieras plasmado unos golpes en la cara hasta dejarlos en el suelo ensangrentados. Comienzas a preguntarte de por qué todo parece más sincero y serio, como si el conteo de los vasos te conviertiera en alguien más feliz. Entonces te paras con dificultad, dejas un par de billetes y te retiras de aquella pocilga de mala muerte. Prendes un cigarro en el camino para verte más elegante, mientras te enrollas la bufanda en el cuello. No hace frío todavía. Ahora te sientes culpable del uno,dos y tres, porque no te estás sintiendo demasiado bien; de hecho te deprimiste nuevamente. No eres alcohólico, tú lo sabes, pero eres tan introvertido que es tu forma de sincerarte, al menos contigo mismo. A veces haces estupideces, pero nunca quedas mal, ya que eres demasiado guapo y elegante para ello. Eres un maldito genio que cae al suelo por ser sincero. ¡DICES LAS COSAS COMO LAS VES Y CAES! Estás aburrido de mentir, pero sabes que es necesario. Ya apagaste el cigarro en tu zapato. No lo disfrutaste, ya dejaste de hacerlo. El hábito es una costumbre, por lo que se vuelve monótono, y todo eso te aburre muchísimo. Es la vida, viejo - me dices riendo, mientras doblas la calle en busca de un bar, quieres ser más sincero y besar a alguien.

Viernes Santo

Para estas fechas siempre me acuerdo de la vieja usanza para celebrar semana santa; yo me despertaba temprano a encender las velas y vestir a mis hijas con colores oscuros ¡Había muerto nuestro Señor! Que semana tan triste para mis credos religiosos, y en ese tiempo había que expresarlo con profundo dolor. Comíamos poquísimo, casi nada, y tampoco hablabamos entre nosotros; la música y los juegos estaban estrictamente prohibidos. Ese día la felicidad estaba censurada, no debía existir sin Él. Jesucristo había muerto por nosotros, había derramado cada gota de su santa sangre para redimirnos del pecado.

Ya han pasado los años y el Viernes Santo no se celebra con el mismo rigor de antaño. Mis intentos por enseñarles a mis hijas las costumbres tradicionales han sido en vano, ellas no sienten absolutamente ningún pesar por la muerte de su Dios. Salomé, mi hija mayor, ha sido la más olvidadiza de todas. Ella se niega a sentir dolor el viernes o algo que no le evoque placer. Ella perdió su virginidad un Viernes Santo.

Micro-cuentos de Abril

LA ESTRELLA

Una vez me prometista que me regalarías una estrella, y yo la muy incrédula, no te creí. Decidiste demostrármelo sin ninguna duda y partiste hacia el universo a buscar a mi estrella.
Jamás volviste. Algunos dicen que estás muerto, que se te acabó el oxígeno o que el calor estelar te carbonizó; pero yo te creo y espero que vuelvas con mi regalo, aunque para serte sincera, no tengo idea lo que haré con ella.


PEDAZOS DE ALMA

Si tuviera que sacarme el alma por completo para sólo mirarla, tendría que hacer muchas visitas aquel día: a amigos, amigas, viejos conocidos, ex-pololos, ex-amigas, etc. Y casi como falta de educación tendría que pedirles el pedazo de alma que les di y devolverles el que me dieron. Sólo así podría volver a mirar mi alma completa con mis propios pedazos.

Te atrapé

Cuando te fuiste lejos, decidí llevarte siempre en mi cabeza para que nunca te me perdieras. Hay días en que siento tus pasos allí dentro y algunos de tus tropiezos cerca de mis ojos. No obstante, lo que más me hace feliz, es cuando llegas a mi boca y golpeas mis labios para que yo te deje salir; pero ya había decidido llevarte siempre en mi cabeza.

El hueco

Un día desperté con el pecho hinchado, con la sensación de tener dentro de él una pelota de aire inamovible que estorba el pasar de la respiración. Fue entonces cuando corrí al doctor para que me curara esta terrible sensación. – Debe dejar de fumar – es lo que probablemente me diría, y curiosamente lo haría, ya que la sensación es realmente insoportable. Al llegar a la consulta, el doctor me inspeccionó cautelosamente, como si tuviera miedo de decirme algo. Dentro de sus ojos azules, su mirada perdida me hacía especular cualquier desgracia. Luego de un rato, se sentó frente a mí y me dijo: Su problema es que alguien le quitó el corazón, y usted no se dio cuenta. La falta de aire se llama: angustia. Y la única solución es que alguien se lo ponga de nuevo.

El hombre polilla

Más conocido como Mothman, este ser paranormal es parte de la misma línea de personajes como Drácula, Pie Grande e incluso el Yeti; con la única diferencia de que el hombre polilla si existe y dio mucho que hablar en la cultura sesentera de EE.UU

El hombre polilla empezó con sus apariciones en 1966 cerca de la ciudad de Virginia en EE.UU. Es un hombre corpulento de más de 2 metros de altura, con grandes alas replegadas en su espalda, cubierto de un pelo gris oscuro y con grandes garras como manos. Sobre su cuerpo aparece un polvillo gris que cae en el momento del vuelo. El hombre polilla ha podido predecir grandes catástrofes en la historia de gringolandia, como el asesinato de Martin Luther King y el de Kennedy; estas predicciones las hace a través de llamadas telefónicas a personas desconocidas. Mas esto son sólo detalles de todo su arsenal de extrañezas que rodean al famoso Mothman, ya que sus apariciones en distintos lugares de estados unidos han sido muy numerosas y alarmantes al mismo tiempo.

El grupo de periodistas de “los monos locos” realizaron una profunda investigación, donde a través de radares y un sin fin de tecnología traída de la ex-Valaquia han podido encontrar el refugio del hombre-polilla y luego de el hallazgo lo han seguido por un par de días, sin que éste hombre-insecto se diera cuenta.

“El hombre polilla vive en una casa de árbol en un sauce al sur de Virginia, está construida de pino oregón y está llena de rastros de ampolletas ya vencidas” – nos contaba Gregory Peck, el encargado estadounidense de la investigación – “no sabemos que es lo que come, pero lo hemos podido divisar disfrazado en el Starbuck’s”

Un grupo de científicos investigó tal suceso, descubriendo las propiedades voladoras que contiene la cafeína del Starbuck’s. En el 2007 la investigación realizada por la Universidad de Oxford concluyó que el hombre-polilla aún puede volar gracias a las enormes cantidades de cafeína que consume al día. “El tipo ya tiene unos 60 años, es lógico que necesite estimulantes para conseguir un trabajo” –relata entre risas Gregory Peck.

Los periodistas realizaron el seguimiento totalmente encubiertos sólo para darse cuenta que efectivamente el Hombre-polilla se había convertido en uno de los mounstros folklóricos viejos, tristes y desempleados que han llenado nuestro planeta sin que nadie se diera cuenta. De hecho al inspeccionar secretamente su diario, encontramos una frase que nos preocupó bastante. “Claro, yo no tengo las habilidades del Yeti en la nieve, ni sé chupar sangre como Drácula, soy sólo un insecto que vuela y ahora nadie se sorprende con eso”.

¿Es acaso que el siglo XXI quiere dejar atrás a los clásicos mounstros y cambiarlos por seres aún más fantásticos y poderosos? ¿Nos hemos puesto a pensar en el arduo trabajo que hacen cada día ellos simplemente para asustarlos?

Gregory Peck nos dice: “El ser humano se ha dejado de sorprender, ha muerto la sorpresa, y junto a esta, todos quienes dedicándose a sorprendernos fueron asesinados por nosotros mismos”

¿Te acuerdas de las sábanas que suavemente se perdían en tu piel?

Acurrucada en una esquina perdida de mi cama, me mirabas con esos ojos interrogantes y tan expresivos; me decías que no te dejara nunca, porque no podrías soportar la culpa. Yo entre risas, te recordaba que algún dia lo haría, porque así soy yo. Te dije también que me iba a aburrir de tí en cuanto encontrara a alguien muchísimo más interesante, pero no sé porque no me creíste. Pasaron los días, y tu continuabas llámandome a mi casa, apareciendo de sorpresa con regalos y sonrisas e incluso un día decidiste besarme sin mi consentimiento. Fue en ese instante cuando te repetí que debías de dejarme ir, que me estabas atando a tí como si yo fuera una cadena inquebrantable; me ahogaba. Susurraste unas palabras que no alcancé a oír y te largaste a llorar en mi vestido. Yo no quería acariciarte suavemente para consolarte, ni tampoco quería darte palabras de aliento, simplemente quería que te fueras por la misma puerta que entraste. Te empujé hacia la puerta, ya no podía controlar el agobio que tu estúpida cara me provocaba. Tú te secaste las lágrimas e intestaste besarme de nuevo, pero esta vez mi mano detuvo tus labios, alejándote de mí. Empezaste a gritarme, me dijiste 'puta' y 'zorra' de forma repetida. Yo sólo te dije que estabas obsesionada de mí y que ya no podía soportarte. Fue entonces cuando sacaste esa arma blanca de tu cartera y me despedazaste el rostro a tiros.
- Al menos nadie te tendrá ahora, me llevé tu alma - dijiste para tus adentros. Y en ese mismo momento te volaste los sesos, sólo para acompañarme en mi viaje. Ni en mi muerte he podido descansar de ti.

Crónica de un mosquito en aceite

Este hecho es verídico, me sucedió a mí hace un par de años. Si, soy asesina de mosquitos

Parecía una locura, o casi una. Me encontré volando una cocina algo sucia, creo que miento, era un asco de cocina.

Ollas grasientas, vasos sucios, manchas de dudosa procedencia y una tortuga sobrealimentada eran mi panorámica.

¡Que horrible lugar! - pensé. Claro, como mosquito me he topado con sitios realmente repulsivos, pero ¿esto? Se

Supone que las cocinas deberían (o simplemente aparentar) que son limpias.

Temí por mí. Creo que podría agarrarme cualquier infección urinaria en este lugar...si, incluso pensé en contagiarme con sífilis.

Me detuve un momento...de una olla (¿o paila?) percibí un delicioso aroma a papa duquesa...

MMMMM....mis favoritas, creo que no había nada más placentero que posarse sobre esas deliciosas papas, y extraer lo que podía. Intentando no ser aplastado por una mano gorda, que sólo pensaba e engullir (ni siquiera saborear) esas excitantes papas.

Descendí un poco...la estúpida cocinera, aparte de no saber hacer papas duquesas, no prestaba atención a mí (claro, eso reducía mi índice de mortalidad).

Estaba a unos pocos metros de mi elixir, cuando veo ascender vertiginosamente un liquido grasiento y rancio (se supone que esto no debería suceder), el problema fue que interceptó mi vuelo.

Mierda que estaba caliente!....me atrapó en sus liquidas garras, y subí de igual manera con él! cielos!! Estaba mareado, quería vomitar (claro, como mosquito no puedo

darme esos gustos). Me adherí al techo, esta agua amarillenta me quemaba.

Oh!! Justo cuando estaba resignándome, veo una luz que me deja ciego. ¡¿Quién en su sano juicio le saca fotos a un mosquito atrapado y sufriente?!

Aparte de quemado y ciego, estoy bien...eso creo. Como verán nadie me ha limpiado, sigo aquí, en esta cocina aún de sucia, con esta gente igual de extraña...y bueno

¿Que puede hacer un mosquito aquí? Ni siquiera sé lo que haría una araña, una mosca o un ave australiana en mi situación....

Es por esto que nadie progresa cívicamente..... ¿Como pueden hacerlo con mosquitos en la cocina?

Poema para Isidora Cousiño Vicuña

''Si lograra
que esos ojos verdes
dejaran de asustarme,
emitiría una sonrisa
para provocar lo mismo.

Trataría de plasmarte
en mis hojas de papel,
únicamente para lograr entenderte
y así, iría cubriendo tus murmullos
con pedazos de mi propia angustia.

Entre tus palabras
guardaría cada una, escondida;
para descifrar el por qué
me pesan tanto,
las quiero tanto.

Trataría de socavar
aquellas despreciables frascecillas
para que no te perdieras
detrás de textos, detrás de nada.

Estaría ya gozosa
de compartir nuestra sangre,
para que esa sed de ausencia
jamás nos inundara.

Y paso a paso,
desarmaría el muro
para que me escucharas bien.
Mi -te quiero- te teme,
¡culpa de él!
quien cobarde y humillado
se niega a visitarte
y a desgastarse.

El tuyo, en cambio,
es más valiente,
quebró mis ojos
rompiendo las excusas.

Sonrío, prqueña, juro que lo hago.

Tras sombras y luces
que percatan el caminar
van exhalando frases sin sentido,
con el único fin
de que tus oídos perciban.

Te quiero, pequeña - susurran las hojas de otroño.

Y así se dijo sin temor,
esperando que algún día
pudiese expresarlo mejor"

Poema para Ignacia Goycoolea

Me dices que sueñas,
te digo que no
tu yaces perdida en el rincón.

Me dices que amas,
te digo que no,
que tus palabras perdieron rigor.

Me dices que sueñas,
te digo que no,
que en tus fantasías
me dijiste que no. ¡

Perdida y olvidada!
Me debes tú decir,
mas yo todavía
tus sueños quiero cumplir.

Me dices amiga,
te digo que no,
tu muerte algún día
a ti te alegró.

¡Perdida querida!
me debes decir,
apagaste ya el cigarro
muy dentro de mí.

Querida te digo,
y tu me dices que sí
-respondes fría-
y yo - melancolía-.

Te ocultas me dices,
y yo digo que no,
me hallo perdida
en aquel rincón

Seguidilla maniatica

1. no soporto bañarme en una piscina comunitaria; ni de club, ni de edificios. No soporto a la muchedumbre veraniega.

2. Odio las multitudes de gente pegadas a tí, sin si quiera dejarte respirar.

3. Me exaspera las puntas de los libros marcadas, o cualquier frisura insólita en cualquier página. Libros siempre impecables.-

4. Odio llamar por télefono porque me pone nerviosa el preguntar: alo? está juanita?. Odio, lo odio. No soporto, me siento rídicula.

5. Odio el jajajaa, okey, dale, vale en msn. ¿Que cresta digo ahora?

6. Me ponen nerviosas las filas. No sé esperar. Me angustio al tenr que ir caminando paso a pasito para llegar a mi destino.

Mis etiquetados en orden, traten de descubrir cual .

Isidora

Begoña

Hermosa

El Primo psicodelico

Piscis adorada

Enigmatica

PD: aun asi lean el poema anterior

Tú foto tortuosa

A los muertos no se les remplaza - me decías mientras observaba tu sonrisa en la única foto tuya que queda en mi pieza -. Aun así intento hacerlo. Tu rostro se burlaba de mi ignorancia, como si tratara de decirme que me volveré loca antes de lograr encontrarte sustituto. - Por eso te da lo mismo - me dices en la cabeza - ni tú te crees que quieres tanto como lo hiciste conmigo. Yo intento dejar de escucharte porque sé que tienes razón, pero no puedo evitarlo, necesito sustituirte y tú lo sabes. Es entonces cuando vuelvo a observar tu foto y ahora me sonríes de forma irónica. - Supéralo - me susurras y me vuelves a humillar, porque sabes que no puedo. Hoy te vi en la tele, estabas abstraída, actuabas. Probablemente ahora eres tan inalcanzable como cu alquier personaje ficticio, con la única diferencia que tu existes para mí. Te has vuelto a reír de mí - Tú buscas mis fragmentos en las personas que vas conociendo-. Eso es tan cierto que ahora me avergüenzo de mi obsenidad, de la forma predecible en que actuo. Tú siempre me lo recuerdas y sabes que me haces sentir mal. - Es porque a los muertos no se les remplaza, sino que se les entierra -. ¿Cómo se cava la tumba entonces? Pero esta vez no fuiste capaz de responderme.

¿Qué se lee cuando se lee?

Plumillas, garbanzos

Letras sin abrir

Un respiro

Un baile

Pronto vamos a partir

Das vuelta la hoja,

Y tratas de ver

Que entre esas letras

Hay algo que tener.

Son resguardos mudos, muertos

Pedazos de sangre

Del autor, ¿cómo no?

Un suicida inmolado

En su propia creación.

Disparas al aire

Y lo coges del cajón,

Esta forrado en cuero

Y contiene hojas de dolor.

Lo abres sin recelo,

Lo hojeas con emoción

Entraste donde Alicia

Una vez, se perdió.

¿Qué se lee cuando se lee?

Debo suponer que para algunos

Es A y para otros es B,

Es el alma retorcida,

Del autor que aún vive.

Y que te susurra al oído,

Lo que nunca se atrevió.

Su voz era un martirio,

Sus letras la bendición

Escuchemos silenciosamente

A nuestro querido escritor.

Cartas mancales

Tu sabías de antemano que nadie debería habernos permitido tomar nuestras manos en parte de pago, porque haciéndolo así, ninguno podría colocar el anillo de compromiso en la única extermidad del otro. Sabes que es muy difícil ahora para mí permitir que te cases conmigo, sencillamente no puedo tener el anillo en la mano y ponértelo en la tuya; es terriblemente complicado. Además ahora si proyectamos nuestra relación hasta después del matrimonio ¿cómo crees que podré amamantar a mi primer hijo? No podría sostener mi cabeza con una mano y su cuerpo con el otro. Tengo sólo una, amor mío. ¿Cómo podre salir a buscar trabajo? Tu sabes que en este país la gente como nosotros tiene dificultades para conseguir alguno. Imagínate yo cocinando algún plato delicioso para cuando llegases a casa, sería bastante demoroso y tendría que acostumbrarme a hacer las cosas más rápido para alcanzar en los mismos tiempos que antes. Si hasta escribir en el computador me resulta fatigoso, me demoro muchisimo con una sola mano. Amor, creo que es hora de reconsiderar tu propuesta, ya que tomamos nuestras manos. Amalia

Amada mía. Tú necesitas otra mano para casarte conmigo. Yo tengo la que te falta. Espero cortarla a la brevedad para borrar esos pensamientos de tu cabeza. No te preocupes por mí. Es mejor perder ambas manos. Me atengo por cierto a cualquier quehacer domestico que me solicites, debido a mi discapacidad. Y si concordamos en eso, yo soy cantante. Mis manos no son tan necesarias. Si aunasí persiste en la idea de rechazar mi propuesta de matrimonio, deberá devolverme la mano que le he dado y dejarla a la perfección. Si ud. no logra hacerlo, se verá en la obligación de aceptarme como vuestro marido. José

Touché - dijo D'artagnan.

Llueve en verano

Odio el verano - me decía - me molesta el Sol y no poder caminar por las calles sin sentirse sofocada.

Hoy a las 8 de la mañana me sonó el celular y no sé porqué quise contestar. Era mi pequeña amiga Begoña quien con su voz chillona me informaba que estaba en Santiago. ''Muy bien'' - le contesté. En ese instante me asomé por la ventana y me encontré con lo mejor del verano: la primera lluvia torrencial. No hay nada que disfrute más, me encanta escuchar como las gotas de agua van golpeando contra la ventana y en esa misma va chocando el viento huracanado susurrando un 'uuuuuu' 'uuuuu' bastante agradable. Me encanta mirar un día gris, sin nadie por las calles, sólo la lluvia dominando la ciudad. Es como si por un instante todo se transformara en yo y la lluvia; y nadie puede perturbar esta exquisita visión. Me duché con agua muy caliente para aprovechar la ocasión y por fin miré mi colección de abrigos con intención de ponerme alguno. Me metí a messenger donde estaba mi primo y le dije: ¡llueve!. Él estaba igual de feliz que yo - habían truenos, eran como un estadio chino destruyéndose - me comentó segundos antes de ir a bailar bajo la lluvia.

Ahora miro por la ventana y pienso en la soberbia que tiene la lluvia, ya que se instala y todos nosotros tenemos que someternos a su temperamento. Somos nosotros los que preferimos quedarnos en casa y/o llevar ropa más abrigada; pero ella ni se inmuta, no le importa. La torrencialidad que presencié en la mañana ya empezó a declinar, ahora la lluvia cae sutilmente, algo así como una princesa. Pasan algunos autos, sin embargo no existe el bullicio típico de la ciudad: la lluvia calma, remece y besa.

Noche

La habitación oscura, puntos centellantes. La mujer lejos de su cama se apoyaba contra la puerta, fijando su mirada en la escasa luz que se asomaba por la rendija de la manija. No había ruido. El silencio gritaba con sus fauces entreabiertas. Apoyó su pupila contra el orificio; no veía nada. En un instante observó una puerta abriéndose y un torso masculino. El silencio calló por un momento, una mosca voló y un cigarrillo se apagó. Los segundos parecían minutos, y estos eran crueles horas asustadas. El torso desnudo del hombre desapareció. La mujer tembló. De un segundo a otro sintió como giraba su mirada. El sudor corría por la cara y el miedo paralizaba sus extermidades. Los ruidos no aparecían, estaban ocultos en una esquina. El hombre dejó de ver y reía. Reía como un loco, como un maldito psicópata afilando su cuchillo para enterrarselo a su víctima, esperando que ésta aullara empapada de sangre. La puerta se cerró, y la escasa luz desapareció.

Hoy fumé

Hoy caminé hasta mi casa, escuchando a Enrique Bunbury. Un tipo se me acercó para pedirme un cigarro, pero yo jamás tengo cigarros, y cuando tengo, nisiquiera me los fumo. Me entretiene mirarlos lentamente, y despedazarlos para ver cuanto tabaco pueden contener. Asique le pedi disculpas por no tener un cigarrillo hediondo para darle. Él frunció el ceño, y sacó un dedo del bolsillo; su dedo pulgar. Estaba ensangrentado, pero al parecer, había sido arrancado con un par de palos de fósforos, por lo que aún se veian unos moretones asquerosos y alguna que otra mancha de una mezcla entre saliva y pus. Sonreí,y luego me reí largamente. ¡qué cómico el tipo!. Tomé el dedo, y se lo agradecí. El tipo me devolvió la sonrisa, y se fue caminando directamente hacia Apoquindo, en busca de una cerveza. Yo miré mi nuevo tesoro atentamente; un verdadero dedo pulgar sin mano - pensé -. Saqué de mi bolso mi encendedor, me puse el dedo entre los labios, y lo encendí. Echaba bocanadas de humo, pero nuevamente, recordé cúan agradable era fumar. Y entre bocanadas, me fui directo a mi casa.

Dreamgirls v/s The Supremes

Ya algunos estarán viendo en cartelera la película "Dreamgirls" basada en el popular grupo de los 60 "The Supremes" liderado por Diana Ross. El guión se basa en el conflicto que se produce entre la 'gordita' Effie White (Jennifer Hudson) y la ambiciosa Deena Jones (Beyoncé Knowles) por la fama que esta última estaba adquiriendo. El grupo original sufrió este mismo problema entre ambas artistas cuyos nombres realmente son Florence Ballard y Diana Ross. Esta última una mujer netamente ambiciosa cambia el nombre del grupo a "Diana Ross & The Supremes" provocando los celos de Ballard, quien es expulsada por Ross para continuar con su carrera. La versión hollywoodense inventa una reconciliación entre ambas artistas y una vuelta a la fama del grupo unido; pero realmente no fue así. Ballard murió a los 32 años, obesa, alcoholica y totalmente quebrada. Ross ha quedado en la historia como una mujer escaladora y ambiciosa, tanto así que la pelicula que se hizo en lo 80, mostraba a una Ross mucho más dulce e inocente. Pero eso no borró su verdadera identidad.

100 años de Hergé

Este año se cumplen 100 años del nacimiento de Geroges Remi, más conocido como Hergé, el que en 1929 creó al mítico periodista: Tintín. El primer comic publicado en dicho año fue llamado Tintín en el país de los soviets y contempló una dura crítica al comunismo ejercido por la URSS. En 1940 Alemania invade bélgica (país de Hergé) y gracias al anti-comunismo que el creador de Tintín profesó en su primer comic, los alemanes le permitieron seguir publicando sus comics (siendo que muchas revistas y diarios habían sido eliminados y/o censurados) . Durante la ocupación Hergé decidió alejarse de los conflictos políticos situando a Tintín en lugares lejanos, tanto como el desieto del sahara como el Tibet; para que así no peligrara las publicaciones en Bélgica. Es así como la plenitud de la obra transcurre entre 1940-1944, donde empiezan a aparecer los clásicos personajes como el capitán Haddock y el profesor Tornasol, y en 1943 empieza a editarse el comic a color. Ya por esos años se empieza a vender Tintín en albúmes, que contenían cuatro o cinco comics. En total son 24 comics unitarios, de los cuales sólo los primeros 23 han sido publicados, el último llamado Tintín y el arte-alfa nunca fue publicado por el fallecimiento del autor. Se han hecho varias producciones para televisión y en cuanto al cine, los derechos los tiene Steven Spielberg, quien ha hablado de filmar una trílogia.
Tambíen se ha hecho una obra de teatro, donde Hergé participó: Tintín en la India: el misterio del diamante azul (1941) y La desaparición de Mr. Boullock (1941–42), que se representron en Bruselas. También se han hecho otras en Londres e incluso un musical.
Actualmente el museo Pompideau de París tendrá una exposición por los 100 años del nacimiento del autor, dicha muestra recorrerá los paises de Europa durante el 2007.

Personajes

Tintin es un reportero belga que en cada comic se ve envuelto en extrañas aventuras y misterios historico-politicos generalmente. Acompañado por su perro Milú, un fox-terrier blanco interesado en el whisky. El mejor amigo de Tintin es el Capt. Haddock, quien aparece por primera vez en el comic "El cangrejo de las pinzas de oro", donde originalmente acentúan su alcoholismo, el que luego se suavizará con sus siguiente apariciones. En "El tesoro de Rackham el rojo", aparece por primera vez el Profesor Tornasol, un científico sordo y despistado; basado en el científico Auguste Piccard. Y así van apareciendo en distintos comic personajes como: Dupond y Dupont ( Hernández y Fernández en español), Blanca Catasfiore, etc.

Amistades

Tengo pocas amigas. Soy demasiado segregacionista como para tenerlas en cantidad

La primera es demasiado exigente conmigo, en comparación con lo que yo soy. Se la pasa exigiendome cosas que ella nunca me ha otorgado. Es curioso.

La otra es bastante crítica conmigo, y dice que no puede amarme.

La tercera es demasiado simpática y no entiendo su forma de pensar.

La otra me es insoportable al poco rato de estar con ellas, exceptuando cuando salimos en la noche.

La cuarta me hace dudar si es mi amiga, no la conozco casi nada.

La última es totalmente interesante, pero es tan arisca que me da miedo acercarme demasiado, temo que me deteste.

Bajo tierra y el Lobo

Había pasado un tiempo desde que nosotros ya no estabamos juntos, desde en que por un error tuve que apartarte de mi lado, porque ya no podía contigo. Discutimos levemente, pero tú estabas borracho en ese entonces y levantabas la voz enrojecido por tu propia sangre; gritabas muy fuerte, tanto en que yo temblé. Traté de calmarte levantando mi voz, pero todo fue inútil, tú vencias en ese sentido. Tu cara enrojecida ardia ya de calor y tus ojos claros permanecían fijos en mi rostro inyectados de sangre. Traté de irme pacificamente, te prometo que yo jamás quise que esto pasara. Abrí suavemente la puerta mientras tus gritos y los platos en las paredes inundaban el sonido de nuestra pequeña casa llena de girasoles; sabias que yo quería terminar todo esto. Fue entonces cuando tú ya no eras humano, sino un lobo hambriento. Los pelos te salían por los poros de forma acelerado, afilados tus dientes trataste de morderme y tu altura perdio importancia al verte reducido a las cuatro patas. Babiabas mucho, demasiado talvez. Fue entonces cuando te arrojaste sobre mí para devorarme, lástima que no lo lograste. Sangre, en efecto. Tus dientes habían penetrado mi suave piel haciendome sangrar litros de ese liquido. Perdí la conciencia, imagino que tu también. Escuché que despertaste al dia siguiente y me buscaste para disculparte. Pero era demasiado tarde. Yo había despertado en un cajón oscuro con olor a tierra; y todos saben que en esos cajones uno jamás debería despertar.

Tus ojos pertenecen a una nube solitaria,

Envuelta en un aire limpio y bailarín

Que va buscando reposar en alguna montaña

Cubierta de una nieve tan pulcra como tú.

Tus manos pertenecen a un papel

A medio pintar,

Repleto de trazos perfectos

Que te contienen en sus formas.

Como sueñan las sirenas

No me iba a ir de viaje, sin dejarte esta canción. Es tuya.

Como sueñan las Sirenas
Ana Torroja


Como cada atardecer
Shaadi se deja ver
tejiendo con sueños la marea
sueña que vendra del mar
un amor de carne y sal
con besos de heroe de leyenda
y canta, canta ...
le imagina
calido y radiante como luz
susurrandole al oido
Shaadi, Shaddi
se va el tiempo sin sentir
y su alma de delfin
aun sigue soñando al tierno amante
llena de algas su razón
le da un vuelco el corazón
al ver un resplandor distante
y canta, canta...
y esa noche
se sumerge en busca de esa luz
que la llama dulcemente
Shaadi, Shaadi
Nadie sabe
que el rey de las mareas la vistió
de arrecife y madre perla
y ahora sueña
flotando sobre un lecho de coral
como sueñan las sirenas

Veo sólo una estrella, tú tienes las demás.

La mirada perdida buscándote en la única estrella que se asoma en la ventana.
Las estrellas que se ocultan de mis ojos, las coges tú con los tuyos.
Y a final de cuentas, brillan escapándose.
Te quiero tanto

Preguntas

¿Debería esperar a que llegaras a la puerta antes de pasar?
¿Debería sonreírte más a menudo?
¿O acaso debería dejar que mis dedos se mezclaran en tu pelo?
¿o acelerar el paso para toparme contigo en la esquina?
¿Debería escribir un cuadro o pintar un libro?
¿aterrizar sobre un edificio solitario?
¿O tirarme de un cerro para saber cuanto me demoro en arrastrarme a alguna planicie?
¿Debería abrazarte tan fuerte para que nunca pudieras escapar?
¿Y regalarte una flor antes de que duermas?
¿Esperar a te cruzes sin avisar o esperarta eternamente?

Dije que te llamaría

No importa cuanto llames, cuanto hagas sonar mi teléfono esperando que yo levante el auricular, no importa si te contesto, y tampoco importa si decido colgarte. Apreté el número de tu casa por última vez, sólo por curiosidad, creo que quería cerciorarme de que siguieras con vida; y así fue. Tu voz algo tosca susurró un: alo?, algo curioso y burlesco. Como si supieras que era yo, como si quisieras volver a ridiculizarme y verme con la cara roja al otro lado de la línea. Te reíste para tus adentros, eso lo sé muy bien, conozco como respiras cuando haces eso. Sentía tu respirar por el auricular, y te colgué. Te colgué con el cinturón que encontré junto a tu cama, y ahí te ahogaste. Te demoraste en morir, te balanceabas, pero a final de cuentas, tu cuello se quebró y tus ojos abiertos ya no miraban. Me fui rápidamente de aquel lugar. Te volví a llamar cuando llegué a mi casa, quizás para cerciorarme que estuvieras viva, pero no. Nunca contestaste las llamadas.

Se busca

Se busca por atentar contra las buenas costumbres, por quedarse dormida cuando le hablan, por nunca contestar el celular, por hablar más de lo debido, por vivir en un mundo paralelo, por coexistir junto con animales campestres, por asemejarse a un pollo, por reírse de cortesía, por llegar tarde una vez en su vida, por vivir en un lugar caluroso, por tener muchos libros que no me muestra, por escribir grandes textos, por chillar sólo para reirse de mí, por odiar a la muchedumbre, por amar a Schopenahuer, por robarse mis peliculas, por regalarme chocolates, por ser adicta al McDonald's, por acompañarme a las exposiciones y demasés, por tener dos hermanas ''malvadas'', por llorar demasiado, por amar demasiado, por cantar demasiado, por bailar demasiado, por su cariño EXCESIVO hacía mi persona, por abrazarme cuando hace calor, por tildarme de éstupida e infame, por tener dos ojos con distintos colores, y por sobretodo, por ser una cotorra blonda a la que adoro. Si la encuentran, devuelvanla. Ella no puede caminar sola, es un pollito de oro. Temo que la secuestren

Un viejo poema, no sé si lleva título.

Cuando el alma miente

En crueles asesinatos,

Oigo tu voz

Rasgada por el viento,

Siempre rota.

La ilusión de una causa,

Perdida en el mar.

No puedo escucharte

Siempre indiferente.

No podría dormir

Con el llanto

Pegado en mi cara.

No quisiera sentir

El dolor de tu ausencia.

Dormir, despertar, soñar.

Siempre aparecer

Rodeadas de gritos y de gente,

Rodeada de frases.

Todo se rompió

¿Quien pega las migajas?

Destrucción.

La vida es sufrir,

La felicidad tiene un precio

Que incluye esto.

Tú y yo.

Quisimos vivir,

Ser felices,

Pero todo siempre se quiebra.

El engaño.

Celos en el interior

¿Por qué no volviste?

¿Por qué no estuviste ahí?

Tuve que engañarme,

Buscarte en la esencia de otro

Y no me encontré.

Me dejaste morir, enloquecer

Y con una herida.

¿Encontraste el parche?

Nos queda el alma

Reconstrúyela.

Si es que necesitas volver.

Hoy es el final,

Lady Blue,

La lluvia se apaga.

Bunbury me entendió.

HUIDA. mezcla perfecta de realidad con gusto

Abrió el cajón de golpe en busca de las pocas monedas que esperaba encontrar, pero ella sabía de antes lo que había en aquel mueble – nada- pensaba mientras se metía los dedos en los bolsillos soñando con que Dios le pondría mágicamente billetes en ellos. Que burda fantasía – le comentaba él – no sigas buscando, tenemos que pedir ayuda a alguien. Salomé le echó una mirada de aprobación con sus ojos que divagaban entre el azul y el verde; asintió con la cabeza mientras jugaba nerviosamente con su pelo rubio. Se levantó lentamente y abrazó a Cristián con los ojos humedecidos. El Sol de las doce no les tenía piedad. Cristián sin cambiar su rostro apesumbrado la soltó lentamente; tenía una mirada triste que trataba de disimular.

Ninguno de los dos tenían celulares para llamar. Él la miró tiernamente, como si fuera su única salvación. Salomé entendió y buscó alguna moneda. Tenían que pedir ayuda.

Una moneda de cien pesos brillaba opulenta en el fondo de la cartera, ella la tomó entre sus pequeños y temblorosos dedos, le dio un beso de despedida y la metió en el teléfono público. Sonaba despacio, había mucho ruido alrededor, eran las cinco de la tarde en el centro de Santiago; a la gente no le importan los problemas ajenos.

Aló? – contestó una mujer al otro lado de la línea

Amiga, necesito plata

¿Para qué? – ella odiaba prestar plata, y odiaba contestar el celular cuando estaba ocupada. Sobretodo si estaba tomando café con sus amigos, y compartiendo un minuto muy agradable. Salomé la había llamado amiga, y eso cambiaba todo.

No puedo decirte. ¿Dónde estás? – su voz se urgía cada vez más. La mujer de la otra línea lanzó un suspiro y dijo a regañadientes: donde siempre

Se cortó la comunicación. Ellos dos sabían que era su única posibilidad acudir a Virginia, ella sabía lo que tenían que hacer y nunca les negaría ayuda. Tomaron sus mochilas, su botella de agua y fueron en busca de una micro que los llevaría al lugar.

Hace tres días que había escapado de su casa. Ella decidió seguirlo. Habían visitado diversos moteles, hoteles y hosterías en el centro para encontrar algún lugar apropiado donde quedarse solos, les gustaba la aventura. La música que acompañaba esta situación tenía un toque de Punk, pero ellos no la escuchaban, sólo se oían entre sí. Encontraron un lugar en medio de la calle Santo Domingo, tenía pocos muebles, olía a sexo y lo administraba una señora bastante anciana. Dos anteojos gruesos le cubrían el rostro, sus arrugas no le permitían ver con claridad, escupía una saliva verde y viscosa que caía levemente por su cara totalmente demacrada.

¿En que les ayudo? – dijo forzando la voz

Queremos pasar dos noches aquí.

No tienes dinero, hijo

La vieja lo sabía muy bien, es por eso que decidieron buscar plata donde Virginia, que estaba tomando café en algún lugar de la ciudad. Ya habían conseguido una micro que los llevara por doscientos pesos, no habían comido en todo el día y tampoco podían hacerlo; escaseaban de monedas. Llegaron finalmente a destino, transpirados, con heridas en los pies y ojos totalmente desorbitados. Ella corrió donde Virginia, que la miró entre risas y disgusto. No obstante él se alejó afligido, no quería que vieran su rostro, por lo que simplemente esperó en la puerta, deseando un poco de su ayuda. Salomé confiaba en Virginia, la conocía. Fingió estar despreocupada realmente y le rebeló todo su problema entre risas y congoja. Virginia desaprobó la idea totalmente, pero aun así sabía que Salomé tenía mejores razones, las que ella no podía entender. Es por eso que le tendió un billete sin pensarlo demasiado.

- ¿No tienes más? – preguntó desconsolada. Los amigos de Virginia comenzaban a molestarse por dicha interrupción.

Virginia terminó de sorber el café, mordisqueaba el vaso desesperada, no quería responder dicha pregunta porque sabía las consecuencias.

Sí, pero en mi casa.

¿Queda muy lejos?

No – Virginia se había levantado de la mesa para no perturbar la conversación de sus compañeros.

Ella pequeña y débil, con una tos famélica, le rogó que le prestara más jurando que se la devolviera lo antes posible. Virginia que no tenía intención alguna de separarse de su agradable compañía tuvo que ceder casi por un tema moral. Caminaron rápidamente unas cinco cuadras hasta llegar al departamento. El aire era tenso, Virginia estaba molesta y este par totalmente agobiados. Le entregó más plata y les sirvió un vaso de bebida; se negó a dar abrazos y los despidió a su suerte. En ese momento Salomé y Cristián estaban solos, sin nadie que los ayudara, con algo de plata y callos en los pies. Habían logrado ocultar perfectamente su examen de VIH, que los había condenado a escapar. Virginia lo sabia, siempre lo intuyo, pero prefirió considerarlo una mentira. Salomé nunca se lo dijo y Cristián lo calló.

Volvieron a duras penas a su hostería, sus pies sangraban y sus ojos no dejaban de llorar por la desesperación. Sucios, mal vestidos, hambrientos. Sabían que morirían. Llevaban meses sabiendo. Habían decidido huir para hacerlo a solas, ya que ambos dos eran causa del otro; consecuencia de muerte. Entraron a la habitación de paredes rasgadas, fecas en el suelo y manchas de gonorrea en los cojines. No podían alegar, era su destino. Se tendieron uno al lado del otro en la cama, se tomaron de las manos y comenzaron a contar en forma regresiva. Ambos lloraban, nadie los acompañaría, ni siquiera ellos estaban juntos, simplemente tenían que morir. Romeo y Julieta se habrían encontrado en ellos dos, ambas parejas tenían ese color a drama y ese destino tan desgraciado.

Oscureció temprano ese día, se nublo el cielo mucho antes de lo que esperaban, pero ese eclipse sólo lo vieron ellos; los demás gozaban del calor de un día de Diciembre. Las toses ensangrentadas llenaron la vieja pieza, el color verdoso de la cara hacía que sus rostros se buscaran más y eso hacían, aunque con miedo, como esperando que todo terminará ya. La enfermedad llegaba a la recta final, no quería seguir manteniendo la existencia de aquellos dos, quería apartarlos del camino. Las luces se apagaron, y la puerta se abrió. Entró Virginia con un caminar lento, miró de reojo la habitación y se sonrío. Cristián y Salomé no entendían nada, ninguno se alegró por la llegada; temían ser descubiertos.

¿Te sirvió la plata que te preste? – dijo Virginia sin mirarlos

No la hemos gastado aún, amiga – dijo entre toses.

Virginia emanó una sonrisa. Cristián y Salomé yacían abrazados en el sofá, transpiraban de nervio y de miedo; sus ojos de plato miraban buscando algo, alguna salida, alguna oportunidad. Virginia se sentó frente a ellos y les susurró – me arrepentí de prestarla-. Acto seguido, una bala atravesó los dos cráneos y plasmó más sangre en las paredes, con la diferencia, de que ésta estaba fresca. El hedor salió de los cuerpos inmediatamente, como si ya hubieran muerto hace tiempo; no se podía respirar allí. Virginia tanteó los bolsillos y encontró su dinero. Salió de la habitación con él, se subió a la micro, y se fue de compras navideñas.

No es bueno prestar plata – se dijo para sí.