martes, abril 19, 2011

Se evaporan los besos que inundaron las paredes,
el papel mural llora la ausencia adulta.
Hemos abandonado lentamente la guarida para pertenecer a la calle.
Los rincones polvorientos se acumulan al no escuchar nuestras risas.
Somos transeúntes de la vida.
Y ya no tenemos tiempo para saltar en la cama.

Tus besos se han escondido también.
Los guardas para las despedidas de un día de mall.
Te bajas del auto con bolsas en las manos, estás contenta,
tan contenta que regalas besos.

Los tiempos son de la ciudad,
de las boletas y tarjetas de crédito en la mano,
de las bolsas de ropa que cargas contigo.
Tiempos del aburguesamiento del cotidiano.


domingo, agosto 15, 2010

Devenir

El corazón muere no cuando deja de latir
sino cuando se acelera hasta el límite
y cae por el abismo que no supo ver.
Revienta en roquerios de pánico
el verse solo entre la multitud
teniendo cosas por que alegrarse
pero que no se pueden compartir.

Te sientas solo en un café
quieres cruzar el mundo para huir de tu sombra,
sabes que te perseguirá por siempre
pero la novedad es algo que te ayuda a olvidar.
Perderme en los paisajes que me gustan,
esconderme de mi y de tí.

Te olvidas de respirar
el aire no logra pasar de la manera adecuada
se estanca en tu garganta, y presiona.
no es llanto, es inmovilidad
es el pánico y el miedo
la soledad y los fantasmas
es olvidar la forma de vivir.

Es la pesada carga de no poder separarse de uno,
de tener que llevarse a todos lados
fingir esa sonrisa estúpida cuando buscas las sombras.
No quieres hablar, pero debes.
No quieres estar acá, pero hay poco escape.

Atrapados en nuestra jaula dorada.
Atrapados para siempre.

martes, marzo 23, 2010

Burbujas, días extraños y más

Te desplazas con la mirada pegada en el vidrio del metro. La ciudad y el entorno decolorados con pinceles de cansancio. Las horas bajo el Sol, las rodillas adoloridas, la falta de cigarros, la falta de sueño. Todo se parece a los viejos recuerdos de juventud donde el Domingo era un infierno. El olor a domingo y inmovilidad eran perfectos para perder el sentido. Tengo suerte de dejar que los años pasarán por mi, y terminara esa incanzable aburrimiento adolescente.

Aun así, se puede perder el sentido o la calma interna de cada membrana, a tomar consciencia de los límites del espacio interno. En donde el alrededor funciona como una pelota gigante con nosotros insertos en ella. Podemos visualizar ciertas dinámicas de sociabilidad, lo que nos hace olvidarnos de las limitantes espacio-temporales que tenemos en nuestra existencia. A veces ese refugio en forma de burbuja, para mi querido Sloterdijk, se hace evidente. Se siente la carga de llevarse a uno mismo a todos lados, quizás esté relacionado con tomar distancia de uno mismo y analizarse como sujeto pseudo-independiente. Es imposible, lo sé, pero creo que podemos tomar un acercamiento extraño sobre eso.

¿A qué voy con todo esto?

Uno se siente morir muchas veces, y eso no implica que efectivamente se esté en un estado de zombie. Alguna vez escuché una frase notable, decía algo así: Y justo cuando pensé que el mundo se caia a pedazos, no pasó absolutamente nada. Perder el estado de normalidad, e interceptar baches cambiantes, o incluso, notar que en procesos extraños e indiscriptibles no hay nadie más que pueda reconfortarte un poco. Es justo ahí cuando pienso en que la mentalidad de ostra, no siempre es tan mala. Una cobardía quizás, o una impavidez asfixiante.

Ay, la burbujita que nos rodea, y revienta para la liberación gaseosa. Evaporación fluctuante bajo la influencia del Sol en nuestros cuerpo. Perder forma y ser invisible. Romper la burbuja. Salir flotando.




viernes, diciembre 04, 2009

Consejo

La acción de dar un consejo, a mi parecer, es un acto totalmente inútil. Tanto para el que lo da como para quién recibe.
¿Por qué?
Primero que todo es importante dar cuenta de que la mayoría de nuestros conocimientos son empiristas, es decir, a posteriori; producto de una experiencia espécifica que nos dio un conocimiento claro. Cuando uno trata de traspasar ese conocimiento a alguien que no ha vivido tal experiencia, transforma este saber en algo a posteriori. Es absurdo pensar que algo a posteriori puede ser a priori. Las cosas tienen una escensia, decir que tienen dos sería algo tan dualista, que caeríamos en un rídiculo. La persona que recibe el consejo no es capaz de comprender su totalidad, puesto que al traspasarlo a algo sin experiencia, le llega en un código defectuoso puesto que a perdido su real naturaleza . Finalmente, el que quiere aconsejar a otro, pierde su tiempo, y el que recibe la 'ayuda' no hace caso, porque la entiende como una construcción intelectual y no sabe llevarla a cabo. Asi que ya saben! las desciciones se toman desde el yo

viernes, noviembre 06, 2009

Democratizacion en las redes sociales?

Las redes sociales tanto Facebook como Twitter, han abierto las posibilidades de comunicación e interactividad entre amplios grupos de población. Esta incidencia en las formas de dialogo entre las personas, se ha propuesto como una democratización real y fáctica dentro de internet mismo, por el hecho de que permite la relación de grupos socialmente identificados que en otras instancias se separarían a causas políticas, sociales o económicas. Y no ciertamente debido a fronteras que el sujeto propone, sino por el hecho de que la sociedad se articula jerárquicamente, incluso en la representatividad política. Pero, es cierta esta democratización? O es que las fronteras nos separan de distinta manera a cómo lo hace en la vida diaria?

Hay que partir con la premisa de que pareciera que todos somos iguales en internet, por el hecho de que el acceso a estas redes es democrático en el sentido de que cualquiera puede ingresar y no tiene prohibiciones propias de los sitios para hacerlo. Sin embargo, en estas redes se producen dos efectos que destruyen la teoría de una verdadera democratización cibernauta.

Primero que todo, Twitter se articula desde la presentación de sí mismo, en sus distintas actividades o interés en el día; datos que influyen a determinadas personas dependiendo de los “followers” que se tenga. En un principio, pudiera parecer que cualquiera puede influir en esta red social, ¿pero en qué medida? No todos tienen la posibilidad de tener una impresionante cantidad de seguidores, sino que eso está limitando principalmente a figuras del espectáculo o figuras que se manejan bien en el ámbito mediático. Dichos sujetos llegan a cifras de 12 mil o más seguidores, lo que implica que su incidencia en Twitter es mucho mayor a los que tienen entre 100 y 500 seguidores. Entonces, si twitter se basa en la influencia y en los seguidores que compartan la información enviada; es claro que aquellos que juegan un mayor rol son los que tienen más, por lo que finalmente son ellos los que manejan principalmente el dialogo. No puede ser democrático en la medida que no todos tienen la misma influencia, y son unos pocos, los que se manejan totalmente y comparten mayor cantidad de información tanto cuantitativamente como cualitativamente. Hay una jerarquía impuesta, que incluso se ve en las ‘listas’, donde los que tienen mayor incidencia se repiten en éstas; dejando de lado a todos aquellos que no son tan seguidos, aunque posteen lo mismo en cuanto a cantidad. Twitter no puede ser democrático, porque no se formula desde el discurso masivo, sino que la masa tiende más a recibir información que a otorgarla, siendo este grupo selecto quien se encarga de manejar mayor información y traspasarla en la red.

Facebook, en tanto, tiene otra dinámica. Centrada a crear redes sociales más complejas, por el hecho de que generalmente la información que se otorga en sobre sí mismo y el rol que cumple dentro de sus actividades. Tiene más recursos en cuanto a imágenes, juegos, videos; pero no se enfoca en traspasar información, sino que a interactuar con grupos de amigos o grupos más abiertos. Generalmente los que en Facebook tienen mayores amigos son los famosos, más televisivamente; pero el diálogo que se forma es más bien unilateral. No puede ser democrático porque no existen instancias para que lo sean, en esta red no hay dinámicas de influencias, sino una especie de presentación selectiva por parte del autor, que les entrega a los demás en forma de curriculum cibernético. Aparte de los grupos que se forman o los eventos, Facebook se centra en catalogar a la gente, según sus preferencias y sus selecciones a qué pertenecer, colándose en toda estas actividades el posicionamiento social que se tiene (quiéralo o no) en la vida real. Uno se presenta, quizás sin darse cuenta, con las mismas creencias que tiene en la vida real, pero siempre tratando de dar ‘la mejor imagen’. En facebook se presenta con máscaras, con la selección propia de lo que se quiere mostrar. Ante el enmascaramiento, es difícil hablar de una democratización, porque ninguno se muestra tal como es, sino como uno quiere ser o lo que uno quiere destacar; por lo que es probable que si dos amigos de facebook que no se conocen en la realidad se topan en la calle, no serán quienes parecieran ser tanto en imagen como en contenido. Ante esto, la idea de que todos podemos ser iguales en internet, se desvirtúa y deviene en en un juego particular de enmascaramiento y de engaños sutiles hacia la comunidad. Donde por tanto, no hay igualdad de condiciones, ni veracidad en el discurso. En facebook uno puede ser lo que siempre soñó, y si es amigo de gente que no conoce en la vida real; es fácil pasar ese engaño como verdad. Y a falta de información real, es difícil completar una verdadera democratización, porque las partes no están dialogando en igualdad, sino que conversan en un posicionamiento idealizado y lejano a la completa realidad de lo que el individuo es.

martes, octubre 20, 2009

Ser poetica


Abrumada estoy ante la palabra,
el poder encantado de parafrasear la vida,
su retrato amargo de las visicitudes románticas.
Cuanto envidio-amo
a quienes hacen con la pluma
bordados perfectos que arman un alma

¿Cómo se reunen las palabras
de tal forma que se revelen
a los oídos-ojos-espíritu de lector?

Quisiera que la suerte epifánica
me embargara,
pero más allá de escribir poesía
quisiera ser un ente poético.

Ser que adolece de la vida
y la muerte que se aproxima.
Encontrar en mi cabeza
ángeles y demonios
del destino del alma errante.

Soñar el día completo
e inundarme de revelaciones,
secretos de los libros ahogados
de sabiduría profana,
pulcros desvelos de la inconciencia cauta.

Quiero que mi dicha sea tormento,
y que éste sonrtía ante el papel
aquel enredado de poesía veraz-voraz.

viernes, septiembre 25, 2009

Terapia contra la ansiedad y el mal humor

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viernes, septiembre 11, 2009

This is it

El amor es lo único que hay,
¿qué más certero que los impulsos irracionales?
Si el poder irracional que te rige,
o ese sentimiento rebalsado que se ahoga ante la represión,
inunda el alma hasta el momento de pegar un grito
¿quien es aquel estúpido teórico en desclasificarlo como una superficialidad?

No permetiré nunca, construir mi vida bajo la teoria exacta,
siendo que mi alma carece totalmente de la emoción
Aún así cada dia me levantaré pensando
que la emoción mueve al hombre

¿cuanta poesía desde tiempos antiguos,
ha alabado y bendecido la acción intrínseca humana
por todo lo que conlleva un sin sentido?

Soy una teoríca maldita, lo sé,
pero entre mi defecto primordial
rescaraté siempre que nadie jamás me ha convencido
que el amor es una estructura aprendida
que no ha servido en las soldificaciones.

¡Idiotas todos!

Jamás podrán apreciar lo que lleva al alma
a actuar independiente,
el espiritu existe, y no piensa.....

Siente, siente

Siente el calor, el olor, el sabor...
Y aquello, es lo que sólo podra consolar al alma,
del placer que la modernidad le ha arrebatado

La Diosa Razón ha mutilado al Eros,
dejando sin temple de subsitencia,
y según algunos, quizás muy pocos
es finalmente las sensaciones quienes le dan la vida,
a esa alma desfallecida que aún ruega por sentir.

Un beso...
solo uno

lunes, agosto 24, 2009

agenda

Cote Cumplido anota todo lo que tiene que hacer en una agenda, porque si no se le olvida todo. Y cuando anota en su pequeña libretita todo lo que tiene que hacer en día, siente que al despertar se le vendrá un día con muchas cosas y no morirá de la pestilente pereza que puede abrumarla. O en su defecto, morir tendida mirando las nubes, y darse cuenta que el ocio es un villano (cuando se usa de forma equivocada, díria algun griego). Ya que tal griego murió hace mucho tiempo, no me importa su opinión casual. Incluso, creo que tenían demasiada barba.

Pero volviendo al tema de la agenda, creo que es fundamental tener un registro de lo que se hace, sólo para asegurarse en cierta parte, de que lo hecho fue hecho, y no fue un delirio. (Aunque si hablamos francamente, podría inventar muchas cosas que luego no harían). Pero por el momento no lo haré, supongo que al decidir delirar en mi agenda se notará.

Piensen que cambiaría frases como "Juntarme con Pepita a las 16.00" por "Tirarme en benji mientras recito un poema de Octavio Paz dada vuelta".

O "Fotocopiar los libros para la U" a " Fumar Opio mientras cuelgo de un balcón veneciano y trato de asemejarme a un gato que toca piano"

lunes, junio 15, 2009

Sin titulo

Intento de novela que data de principios del 2007, me preguntó cúal era la idea general del texto, pero este pequeño fragmento me pareció simpático.



Se despertó tratando de seguir soñando. Se durmió tratando de continuar despierta. Se levantó sin mirar la hora, en realidad el tiempo no era algo que le preocupara demasiado, es más, ella había aprendido a ser su amiga hace muchos años atrás, ya no necesitaba concederle favores ni pedirle a él algunas ayuditas. Sabía controlarlo mejor que nadie, pero a él , solamente a él. Se ducho rápidamente y se vistió de igual manera, miró por la ventana por unos minutos y percibió que el día estaba caluroso. Odiaba el calor, no la dejaba pensar, ni fumar, ni correr. La agobiaba tener tanta temperatura a su alrededor, era algo que la asfixiaba terriblemente. Estaba hecha para morirse de frío y tomar café. Quizás demasiado famélica para soportar un verano superficial y estúpido como ese. Vesta, así se llamaba, se reía cada vez más de su nombre, de ese afán neo-humanista de sus padres, por rescatar a los dioses griegos y recordarle siempre que ella era la diosa de las vírgenes. Vesta se reía ante tal delirio, quizás eso la había llevado a ser quien era, una mujer desvirginada por el anhelo de enamorarse de alguien que la volviera loca. No le gustaban los sentimientos a medias, de hecho le enfermaba la mediocridad que algunas personas por sentir, ella quería llevarlo todo a su límite, pero siempre sin pasarlo. Quedarse en la línea que separaba su pasión de su propia locura, eso la extasiaba mentalmente, y adoraba todo aquello que le produjera ese éxtasis interno.

Salió de su casa sola, vivía sola y compraba un sinfín de cosas inútiles completamente sola, pero no era algo que la abrumara realmente. Le gustaba eso de salir consigo misma, de regalarse momentos únicos y de compartir una conversación intensa con su propio yo. Probablemente había más de uno dentro de su cabeza, pero eso no era algo que ella aceptara tan fácilmente, de hecho lo negaba, no le gustaba hacer mención a detalles que la hacían ver como una persona sufriente de esquizofrenia o de alguna demencia extraña. La gente no aceptaba a la gente loca, y ella si quería a la gente.

Entró a la tienda a comprar un pollo frito, odiaba comerlo, pero era inevitable. No estaba segura de por qué tenía una necesidad imperiosa por hacer lo que la gente normal hacía. Todos comían pollo, es esa carne que tiene sabor a todo y a nada a la vez. Por eso la odiaba, porque no le daba nada fijo, si no que siempre había que estar interpretando su propio sabor, y nunca conseguía respuesta ante eso. Daba lo mismo la repulsión que le causaba el misterio del pollo, igual necesitaba comprarlo todos los lunes en la mañana, para asarlo antes de almuerzo y comerlo. Sola o acompañada, eso tampoco importaba, siempre era el mismo pollo con sus mismas preguntas sin resolver. Si la dueña de la tienda le hubiese preguntado sobre qué estaba pensando (ya que su cara de distraída era tan notoria, que fue casi un insulto no haberlo preguntado), Vesta le hubiese dado la charla acerca de su divagaciones sobre el pollo, sabiendo que en el fondo, la dueña la miraría con esa cara de desaprobación, y Vesta no podría volver a pisar su local. Odiaba verse atrapada en su propio ridículo, simplemente quería comprar un pollo para el almuerzo.

martes, mayo 26, 2009

Contaminación acústica


Hoy vi varios afiches en contra de la contaminación acústica, y sin estar a favor de ella, creo que el mundo de hoy que está dominado completamente por la imagen, ha estado desperfilando el rol del sonido. Se está acabando un poco con la estética de la música y lo sonoro. Los recitales actualmente valen más por el show que presentan que con la calidad de música que interpreta. El ruido es molesto, sólo si no queremos oírlo; y creo que nuestros oidos se han estado achacando con el tiempo. Poca gente escucha música con el arte que esta tiene, la romántica de poner el vinilo en vez de meterse unos audifonos asesinos en la oreja. Paradójicamente este tipo de aparatos a la vez que nos dan un poco de música digitalizada nos mata la audición. Es curioso, que se propague la idea de silenciarse. Como si el silencio fuera lo correcto.

domingo, mayo 17, 2009

Sábado nublado

Caminas alrededor de las nubes,
tus manos púrpuras se quedan tiesas
tratas de correr
pero es díficil avanzar viajando entre la niebla.

Ya no sonríes,
no tienes idea el por qué
sabes en parte la causa:
pena de extrañamiento.

¿Qué extrañas?

En este momento,
una palabra dulce de la persona adecuada

La dulzura siempre ha logrado sacarme una sonrisa tímida


viernes, mayo 15, 2009

Infíma imagen de perfección

Me avergüenzo de los versos torpes
No puedo escribirte nada,
Sin sentirme miserable.

Estúpido Huidobro,
reniego tu palabrería
los poetas no podemos meter el mundo en verso-
Y yo, que sólo escribo patéticamente
no he conseguido meterte a tí dentro de uno

¿Qué versos podrán satisfacerme
Si es que no concibo belleza humana
que se compare con la vuestra?

Ay, mis palabras han perdido el sentido,
debieron ser quemadas antes de ser escritas
Esto es un pedazo de cosmología rídicula,
si yo sólo quería escribirte poesía.

Me olvidaré de esta bella arte,
me retiraré a los montes de la creación
bajaré de mi guarida el día
en que pueda meter al menos una pestaña tuya
en una grandiosa poesía.

No me esperes despierta,
perderás tu tiempo junto al reloj.
¡Esta vida es demasiado corta!

Por favor, querída mía,
conviertete en un gato para mí
y concédeme, en mi última petición desesperada;

siete vidas....

No te prometo nada, no vayas a confiar en mí
Espero alcanzar de alguna que otra forma,
a escribirte un grandioso poema

pero, por mi humanidad,

sólo relataré la belleza de tu pestaña.

lunes, mayo 04, 2009

Oda a Ofelia


¡Ay Ofelia mía!
caída en la desgracia
de los fantasmas ajenos
...convertida en desdicha
en tu mente febril.

Tú, querida mía,
arrojada al foso desierto,
rodeada de flores amarillas
untadas en el lago de tu ensueño
¡calamitoso panorama!
verte yacer en el espanto
incomprendida mortal..

Ofelia de mi vida,
te rezo soliloquios nocturnos
olvidándome de mis tormentos
¡el rey, mi padre, muerto!
¡Ofelia, la amada, muerta!
Y no queda venganza suficiente
que inmole al destino.

Dinamarca ha enlutado el corazón
ha vertido en tu vientre
la última lágrima;
aquella que te vio llenar la vida de agua.

¡Mi princesa ha enloquecido!

Te ha llevado el mago azaroso
con artilugios ambigüos,
impenetrables los aullidos
de los cuervos asomados en tu cuarto.
Aquel que clama en tu ausencia,
desprovisto de la femenina fragancia de tí,
mi Ofelia.

¡Ay Ofelia mía!
Desconsiderada en vuestra ambivalencia,
me dejas solo con el destino cruel
y el reinado solitario...

No me sonrías así,
esperadme junto a mi padre...
Te aclamo en mis llantos
te sigo en tu delirio
te sigo post-mortem,
convirtiendo el polvo en polvo.

domingo, abril 26, 2009

De como las Universidades marginan a las aves alfabetas


Una paloma miraba la pequeña escalera que daba al Campus Oriente. Se acercó lentamente hacia los peldaños, sospecho que era uno de sus primeros días universitarios. Caminaba a tropezones, lo que me hizo pensar que su cualidad de plumífero nauseabundo la había hecho víctima de discriminaciones juveniles. Quien sabe! Quizás su marginación social sólo le permitía sociabilizar con negros, enanos y homosexuales. La paloma universitaria era un desperdicio para la sociedad high, y eso es peor que ser sólo un ave: al menos si eres tan, hay gente que te arroja alimento. Mientras reflexionaba sobre la crueldad de los universitarios ante las palomas alfabetas; ella con un impetú raro para un ave, adelantó su vista a la escalera y la subió a saltitos.
Saltitos......una manera bastante agradabe de subir unos cuantos peldaños

miércoles, abril 15, 2009


Ayer soñé que salías a mi encuentro sorpresivamente, y sin nada, me abrazabas fuerte.
Tu cara contenía una sonrisa

domingo, abril 12, 2009

Boxmasters


Hace un par de días leía un articulo sobre el extraño comportamiento de Billy Bob (el cual se parecía al extraño comportamiento que habia adquirido Joaquin Phoenix). Me parece particularmente divertida esa nueva moda de ser un extraño-loco-que vive en otro planeta. Asi que vi todo el video, que contextualizandolo, es una entrevista al grupo de Billy Bob Thornton que se llama The Boxmasters.

La entrevista la pueden ver aqui

En fin, terminé bajando el disco de este grupo, y para mi grata hiper-chora sorpresa. Es un grupo que me gustó muchísimo, por su onda tipo Bob Dylan con unas fusiones entretenidas.


miércoles, abril 01, 2009

Poema Obrero




Martillazos sin perdones corren por la piel
las manos negras de trabajo
y el alimento no saciará al hambre

pobre hombre embrutecido

Tus llagas faciales inducidas
por la mano blanca de anillo dorado.
Un idioma extraño inunda tus pesadillas,
te revuelve el estómago esa lengua siniestra.

Hombre que bajas a tu oscuridad,
con los pies temblorosos
la miarada nada ve, el futuro
ha sido un invento yanqui.

¡Pobre hombre! Corre en tu lucha libre,
atenta contra la servidumbre mortal.
Tu canto pertenece a la tierra y al Sol,
tus lágrimas son llantos de pueblo.

Obrero, alza tu mano, olvida tu sangre.

jueves, marzo 12, 2009

conversaciones familiares en el auto

Conversación 1.


A: sigue pololeando juanito?

MJ: no, lo patearon

A: ah, esa galla se veía medio fresca. C....( refiriendose a la persona que iba detrás del auto, cuyo nombre dejaremos en incógnito ) deberías presentarle una amiga, y tú puedes salir con los amigos de juanito.

C: pero si estoy pololeando

A: ay que importa, yo cuando 'lola' pololeaba con más de dos a la vez.

M.J : ay, pero eso era porque eres incapaz de mantener una relación intra-personal seria y estable

A: como es eso de intra-personal?

MJ: (gruñido) Una relación que puedas mantener estable y que te llene. No sé, alguien con quien puedas conversar siempre

A: ay, pero cómo con tu papá?

M.J: bah, no creo que hablen cosas útiles

A: ay, que lata hablar. Hay que pasarla bien.


Conversacion 2

A: C...(la misma persona antes mencionada) que lata que ya no eres amiga de esas niñitas (en realidad no sé muy bien el nombre), pero yo creo que te tienen envidia

C: ¿por que me van a tener envidia?

A: ay no sé, pero yo creo que ellas tienen trancas porque sus padres están separados.

M.J: mamá la mitad de los matrimonios en Chile están separados, y eso no quiere decir que la mitad de la poblacion actue como psicópata.

A: ay , pero eso de separarse está mal

M.J: ¿como identificas el mal y el bien? ¿no tiene que ver con un cambio cultural que modifica las bases de lo que podemos entender como bien o mal?

A: ay, pero para que casarse y separarse despúes

M.J: porque supongo que la gente no se casa sabiendo que se separa. Además que es mucho más sincero separarse que mantener relacion en que no se habla, y se crea una mentira sostenida por algo más conservador. Al final sería una máscara

A: ay, a tí que tanto te gusta eso de hablar. Que lata...

viernes, marzo 06, 2009

La casa donde no se llora

Su hermana hablaba por télefono, estaba abstraída en una conversación juvenil. Ofuscada, la miraba, quería desesperadamente que cortara el teléfono y la acompañara. No le pedía nada más, incluso era capaz de oir todas sus historias para no sentir ese silencio que le abismaba. Sus padres no estaban, nunca estaban en realidad. Algunos dicen que sólo aparecían para hacer controles estúpidos y posesivos. La casa en silencio, ella sólo escuchaba el ruido del ventilador que la empezó a trastornar. Miraba el reloj cada 2 minutos. Sabía que no aparecería nada. Sabía lo que significaba mirar la pantalla del celular sin ningún atisbo. En realidad tampoco estaba desilucionada, simplemente que le era díficil llorar en una casa donde no se llora. Pintarrajeada con cuadros y adornos sobre-apreciados, al borde de la siutiquería; su casa se confeccionaba en la medida más individualista que podía concebir. No tenía espacio para conformar un hogar, no existía un lugar para sentarse a conversar. Todo estaba diseñado para que ningún integrante de aquel lugar se topara, de hecho, dudo mucho que se hayan conocido.

Ella (mi personaje ficticio), daba vueltas por la casa buscando algo/alguien. Buscaba, miraba el celular, comía papas fritas, iba donde su hermana, paseaba. Caminaba sólo para que el tiempo pasará, caminaba para no pensar, caminaba para no escuchar el ruido del ventilador. Caminaba para permanecer. Caminaba sin avanzar.

Su respiración era extraña, era como si el aire se hubiera espesado de tal manera, que le era muy díficil respirarlo. Todo acto le costaba el triple que antes. Pero ella sabía muy bien que en esa casa no se podía llorar, mucho menos ir a pedir abrazos de ningún tipo.

- Las penas se pasan sólas - alumbraba la señal que se encontraba al interior de su habitación. Ella no podía llorar, y el llanto atragantado en su cuerpo la volvía débil. Fue tanta la debilidad que sintió, que comenzó a agarrarse de sus memorias para sobreponerse. ¡pero es tan perversa la idea de recurrir a la memoria! Puesto que trae una nostalgia insoportable, de la que no se puede escapar fácilmente. Y fue en ese momento, cuando todas sus memorias alegres le hicieron quebrarse.

Y lloró.

Lloró tanto que el agua que salía de sus ojos empañados,comenzó a formar un pequeño lago en la alfombra de su pieza, luego pasó por debajo de las puertas y se introdujo al resto de las habitaciones. El llanto no paraba, fluía el agua por la casa, abarcando cada esquina, cada mueble, cada alfombra del lugar.

Los familiares aturdidos no entendían de dónde venia esa agua

- Dios santo, alguien ha dejado alguna llave abierta - chillaba una señora histérica que habitaba muy cerca de allí.
- No, creo. Debe ser la cañeria - decía otro anciano un poco encorvado.

Mucha gente llegó a resolver el misterio del agua que había inundado prácticamente todo el terreno, buscaron por cada habitación, cada rincón de la casa, y no encontraron nada.

¿La niña que lloraba?

Hay muchas hipotesis: la primera es que murió a los pocos días despúes a causa de una enfermedad que su cuerpo no pudo soportar. Otros dicen que la vieron huir muy lejos. Los vecinos cercanos dicen que enloqueció, y se encerró en un sanatorio, del cual nunca quiso salir.
Pero la hipotésis más certera, y la que se ha mantenido en secreto durante años, es que aquella niña lloró tanto, que su cuerpo se desinfló por completo y se convirtió en agua.

Y el agua se impregnó en su alma, mutandola. Lo que lo hacía realmente poético, ya que ahora podíamos estar seguros que las lágrimas no son más que la sangre del alma.

sábado, febrero 28, 2009

Desmayo

Obertura

Me he desmayado tres veces en mi vida.

La primera fue a los 15 años, cuando descubrí que la consagración de la ostia no significaba nada para mí. Miré el momento en que aparentemente un pan sin levadura se trasformaba en un hombre muerto hace 2.000 años (por favor ver documental de Bill Mahle), y noté que era una de las pocas que miraba esto como un acto absurdo. Dios en su esplendor cristiano había dejado de conmoverme, no existía, no era nada. En ese minuto, me dí cuenta que toda la aparente seguridad que un Dios imaginario te puede otorgar era una burda mentira. Me desvanecí, exactamente cuando el Padre levantaba la ostia.

La segunda y la tercera vez, fue cuando mi cuerpo entendió lo que significaba perder a alguien. En el minuto en que el abismo se había abierto frente a mis ojos, y la expectativa de una vida sin tí se me abalanzaba en la mente, caí. En el momento en que vi la ausencia de nuestra foto en el refrigerador, volví a caer. El desgarro de perder lo que me da todo, me hacía débil. Mi cuerpo ya me había dejado de obedecer. Caía, en un oscuro, mi vista dejaba de ver....las lágrimas se juntaban dentro mio, y no salía hasta que volvía a abrir los ojos, y toparme con que esta no era una pesadilla terrible, sino que eran las consecuencias de mi acto. Mi cuerpo enojado, furioso, ante tal traición, me dejaba de respoder. Y caía al suelo, débil, insignificante y estúpida. La traición ante el otro y ante uno mismo, la pérdida de lo más fiel de tu cuerpo ,te hace perder el control sobre el mismo.

miércoles, febrero 25, 2009

Golpeo el suelo con el puño, fuerte
y se abre un hoyo cuyo nombre es muerte.


Armando uribe



Desenterraré mis muertos,

creyendolos vivos todavía...


con el parásito ingenuo

de esa moralidad tan poco pulcra...


¿y que te queda ahora?

La noche será larga y oscura,

las risas de los niños y los ancianos

el luto en un cumpeaños


el vértigo...

atora las entrañas..


las palabras del médico..

diciendo: descansa


los golpes contra el vidrio,

alguna vez me dijeron que el alma residia en la sangre

¿puedo verla entonces?


¿puedo tratar de auto-inspeccionar el vacío?


Puedo cerrar los ojos una vez, y no despertar hasta que el silencio vuelva...


¿habrá ahora algo tan dulce como yacer bajo tierra, observando la lentitud de tu sangre diluida?


¿Y el alma?


¿Saldrá de tu cuerpo antes de que sepas que hayas muerto?


¿Serás un muerto viviente que parece vivo ante sus semejantes?


¿cuanto te demoras en expirar respirando?


¿cuantos golpes en el vidrio apaciguan tus ganas de yacer bajo el agua?


No quiero respirar ahora

Bunbury - Todos lo haremos mejor

Todos lo haremos mejor en el futuro
Así se le hace frente a la subida del mar
Lo que no acabe con las especies nos hará mucho más fuertes
Que la gente encuentra luz en medio de la desesperación

Todos lo haremos mejor en el futuro
Así se mueve uno en la historia como una rata en un laberinto
Encontré en la cárcel tipos con más estilo que en la universidad
Y corremos el peligro de tener mucho miedo

Todos lo haremos mejor en el futuro
Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás
Todos lo haremos mejor en el futuro
A mil millas del lugar en el que deberíamos estar

Todos lo haremos mejor en el futuro
O no tendremos que ir ya al cine a ver películas de terror
Lo que aprendimos estos años no es que anime demasiado
Y si quieres mirar a otro lado o esconder la cabeza como un avestruz

Mucho mejor en el futuro
Me encantan las profecías pero esta no tiene validez
Para los desobedientes automáticos ni para los obedientes miedosos
Y aunque todos cambiamos de traje a solas desnudos vamos

Todos lo haremos mejor en el futuro
Y mi destino es el despilfarro y el ahorro jamás jamás
Todos lo haremos mejor en el futuro
A mil millas del lugar en el que deberíamos estar

domingo, febrero 22, 2009

Renovación



Se me paran los pelos de verte lejos,

te miro de cerca, te observo

me sé de memoria tus gestos

me escondo bajo el mantel ante la golpiza helada

Es que a veces, siento que te tengo sin tenerte,

me aferro en tus brazos escapando de tu mirada esquiva

la niebla congela mi garganta

y ya no puedo moverme...

¿por qué será que te pierdo?


Me he encadenado a tí brutalmente,

mis pies magullados no quieren huir

podría permanecer aquí para siempre

Sin embargo,

conservo en mi memoria epidérmica

esa duda maldita...

esa desconfianza invevitable

con la que tiñes mi sangre


¿Será que no me he aferrado lo suficiente?

¿No ves que he desvanecido en tus brazos?


Y que quedará

al momento de lanzarnos al vacío

desde esa montaña mágica

del idealismo retorcido

de la lógica congelada

de los ojos que no dejan de observarse

de ese beso que no tiene final


Me permitiré hurtar a Rimbaud

"el amor sin límites me crecerá en el alma"

Sólo si,

ya no lo ha hecho.


miércoles, febrero 18, 2009

Laoconte y la obra bella


A veces pienso que de tanto mirar algo bello, desgastaré su belleza. Mis ojos están robando la imagen perfecta para saciarse del placer que requiere la visión.

¿Cúantas veces tendré que mirarte para sentirme satisfecha?

Sin duda que esa es la gracia de la obra de arte, que su belleza inunda la visión volviendola un contenedor de placer visual, y nunca se desgasta. Los ojos jamás se aburriran de observar lo que les produce alegría, lo que les encanta.

Ahora me pregunto, si el producto de lo bello no es algo inerte: ni estatua, ni cuadro. Si mi obra de arte favorita eres tú, ¿me dejarás observarte para siempre?


lunes, febrero 16, 2009

The Killers





Esta es mi canción ROMÁNTICA Y ONDERA favorita...es demasiado cool, la letra es bellísima, además que tiene de esas melodías que te hacen sentirte cool cuando vas caminando por la calle con el mp4 en las orejas...

Read my mind - The Killers


On the corner of main street
Just tryin´ to keep it in line
You say you wanna move on and
You say I´m falling behind

Can you read my mind?
Can you read my mind?

I never really gave up on
Breakin´ out of this two-star town
I got the green light
I got a little fight
I´m gonna turn this thing around

Can you read my mind?
Can you read my mind?

The good old days, the honest man;
The restless heart, the Promised Land
A subtle kiss that no one sees;
A broken wrist and a big trapeze

Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Before you go, can you read my mind?

Its funny how you just break down
Waitin´ on some sign
I pull up to the front of your driveway
With magic soakin´ my spine

Can you read my mind?
Can you read my mind?

The teenage queen, the loaded gun;
The drop dead dream, the Chosen One
A southern drawl, a world unseen;
A city wall and a trampoline

Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Before you go
Tell me what you find when you read my mind

Slippin in my faith until I fall
He never returned that call
Woman, open the door, don´t let it stay
I wanna breathe that fire again

She said
Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine

Put your back on me
Put your back on me
Put your back on me

The stars are blazing like rebel diamonds cut out of the sun
When you read my mind

miércoles, febrero 11, 2009

Algunas anotaciones quejumbrosas

1. Quiero hacerme socia de Bibliometro, porque hoy pasé por ahí y estaba lleno de libritos choris que me daban ganas de leer. Aunque despúes pensé que puedo sacar miles de libritos choros de la Biblioteca de Sj, pero no lo haré porque es demasiado grande y me da un poco de lata andar vagando por ahí. Además que estando en el campus, siempre da lata ir a la biblioteca de SJ, porque pasamos ahi gran parte del tiempo leyendo historia. En fin, la conclusión fue que probablemente me haga socia de Bibliometro.

2. Hace tiempo tenia ganas de gastar plata comprando libros, asi que pensé que mi opción más segura era la 'Feria del libro usado' de la Universidad Mayor, pero resultó ser un lugar horrible. Lleno de libros desordenados por todos lados, mezclando a Bukowski con Daniel Steel, esperando que el público hurgara en esa inmundicia de cajas de cartón libro por libro a ver si encontraba algo interesante. El 60% de los libros eran pedazos viejos en mal estado de noveluchas clichés y fomes, y el otro 40% estaban desordenados en cajas de carton. Aunque vi un par de libros choros, pero que ya tenía. Un par. Aunque admito que no busque demasiado.

3. Me he dado cuenta que mucha gente toma la literatura clásica como algo despampanante. Llevaba años escuchando maravillas de la Divina Comedia. Creo que la empezé hace un mes, y las primeras 150 páginas fueron increiblemente entretenidas, pero despúes me di cuenta que era un sinfin de repeticiones. Era leer una misma formula ocupada con distintas caracterizaciones, y llena de ''métaforas''. En definitiva, es un libro que se vuelve tedioso y latero o yo soy estupida.


FIN de mis anotaciones

jueves, febrero 05, 2009

Nguillatun: conexión entre lo mundano y lo divino

Todo rito estudiado en cualquier cultura existente contiene dentro de sí un simbolismo que traspasa el hecho físico de la acción humana, complementándola esencialmente con una trascendencia y origen de lo hipersensible, de la existencia sublime dentro de la mentalidad del hombre. Si bien es cierto que a simple vista el rito puede ser estudiado como un fenómeno con características mundanas (en el sentido de que se actúa con elementos propios de la idiosincrasia del pueblo que lo realiza), sería una superficialidad ridícula quitarle su propiedad vital: el significado profundo del hecho. Hay que tomar en cuenta que el azar es un producto ficticio, que no existe realmente cuando hablamos de los elementos, objetos y/o metáforas que se han utilizado para explicar o narrar las historias culturales de los pueblos; y por tanto, cada ínfimo detalle que se encuentra en ellos tiene una razón de ser, la que va mucho más allá de lo que se puede percibir con los sentidos. Es una producción intelectual-simbólica, que trae al mundo las producciones suprasensibles de nuestra percepción y entendimiento estético. Para ejemplificar esta dimensión, habremos de analizar algunos elementos en un rito mapuche, narrado en el libro de Pascual Coña: el Nguillatun.
El Nguillatin es la acción de pedir, y el pueblo mapuche lo celebraba para aclamar a sus dioses y pedirles cosechas mejores, tranquilidad, buen futuro, entre otras cosas. Una primera parte de esta celebración religiosa es el primer impulso con que se da pie al inicio, y esto comienza con las señales o visiones. “Se cuenta de un hombres que cuenta sucesos maravillosos, por ejemplo, saliendo del volcán ha bajado un toro negro que habla y dice que va a hacer desbordar el mar” . La imagen del toro negro, es el reflejo del vigor, de una fuerza incontrolable que es capaz de contener el poder del cambio brutal; en otras palabras, el toro negro es Kai-Kai, quien desbordará el agua y generará el caos. El toro simboliza a la serpiente maligna que antaño atentó contra el mundo, para encontrar la destrucción total de éste; por tanto, el hecho de que se rumoree la presencia de este toro de agua significa una alerta para los mapuches, y un llamado para realizar las peticiones de bonanza futura. El Nguillatun entonces, es la petición por un futuro próspero ante la necesidad de que Treng-Treng refrene la destrucción, y se asiente la tranquilidad en la tierra araucana. Se fijan cuatro días desde el primer llamado hasta el día en que la fiesta se realiza, y este número no es azaroso, sino que el cuatro representa el número perfecto para los mapuches, el eterno equilibrio de tranquilidad absoluta. El número cuatro siempre estará presente, como el simbolismo de la perfección matemática y total. Luego de este comienzo, Pascual Coña relatará las formas en que la celebración se llevará a cabo.
El papel de la chicha y la comida en abundancia es parte importante en la visión mapuche de la fiesta, puesto que para ellos se celebraba en una abundancia total; donde se come y se bebe de forma continua hasta quedar literalmente intoxicados de tanta ostentación. Es el símbolo absoluto de lo que una fiesta de petición implica, una fiesta generosa, donde todo es compartir con la comunidad, y el todo se comparte en el “todo”; entendiendo este último como la totalidad de la cosmovisión mapuche, donde son los dioses quienes también celebraran con ellos, por la intersección de la paz y el bienestar del pueblo. Es decir, el mundo como concepto abarcado, traspasa los límites físicos del pueblo mapuche en sí, y mediante esta abundancia se contactan con el trasfondo espiritual y dionisiaco de la fiesta; conectan a la comunidad en torno a lo religioso. Complementando estos elementos, el acontecer de la comunidad implicaba también a la música y la danza, como organizadores del ritmo cósmico de las fiestas, y como consecuencia de esta unión metafísica, la integración de la comunidad en esta melodía grupal; son de vital importancia estos dos elementos en un estricto sentido de la festividad como representación del estado eufórico y religioso del pueblo mapuche. Ambos elementos no son puramente estéticos ni decorativos, sino que en su esencia implican un trasfondo de compenetración social en búsqueda del bienestar y la paz general (al igual que la comida y la bebida).
Si nos detenemos en el concepto de la paz futura, era el Nguillatún celebrado en torno al canelo – árbol sagrado para los mapuches – que contiene en su simbolismo la concentración conceptual de la paz, el bien y la justicia. El canelo es toda la bondad y calma, y el Nguillatun está rodeándolo para implicar el rito como un método de encontrar ese “centro”, para concentrarse en el árbol mismo, en la paz, en la justicia y en el bien. Entonces, es el concepto buscado quien se vuelve parte de lo mundano, traspasando su significado en el símbolo del árbol en cuestión, y dando el canal de conexión entre lo terrenal y lo espiritual. Junto al canelo, se encontraba el Rehue, que era conocido por los mapuches como el instrumento de las machis, el que era el puente directo entre la tierra y el cielo.

Hay entonces en la fiesta en sí, una visceralidad conceptual entre lo terrestre y lo divino, lo cual va mucho más allá del mito inicial del Nguillatún (Kai-Kai y Treng-treng). Es decir, que la importancia crucial en esta festividad es la petición a los dioses como forma de comunicación con el mundo hipersensible, donde habitan los dioses y antepasados. La fiesta contendrá los elementos mundanos que funcionalmente apelaran a concepciones trascendentes de conexiones inter-subjetivas con lo divino. Hemos visto en los ejemplos anteriores cómo acciones tan básicas: comer, tomar o bailar; adquieren un carácter sacro en el momento que se hacen con un fin específico y no “porque sí”. Las acciones u objetos utilizados en el mundo mapuche no existen de forma casual, absolutamente todo contiene un significado místicamente elaborado. Existe la idea del retorno a lo divino, a esa génesis creacionista del mundo; los artilugios y formas del Nguillatun aspiran a eso, a volver, a toda costa, a la protección permanente de Treng-Treng, y con ello, a una tranquilidad en el pueblo que sea de larga duración. A fin de cuentas, en las cosmovisiones de los pueblos originarios, no es la forma la que modifica el fondo para establecer parámetros de apariencia física, sino que siempre será el fondo el que le dé un carácter distinto a la forma, trasformando lo que percibimos a simple vista en una dimensión mística y trascendente que romperá con los limitantes formales, y creará un microcosmos conceptual. Los ejemplos elementales dados por Pascual Coña pueden parecer de un cotidiano aburrido, pero es el sentido que tiene, el que puede darnos luces de la mentalidad mapuche, y el significado esencial de sus ritos.

martes, enero 13, 2009

El had verde


Descanso,
cierro los ojos en mi paz

guardo las imágenes en la memoria
en la piel y en los labios

¡Silencio!
No digas nada,

debo ir a buscar mi cuaderno de apuntes,
nada de lo que digas debe ser olvidado
ni perdido..

Recolecto tus pedazos de piel
vertidos en mi caliz,
cada palabra tuya saboreada en tus labios
es atesorada en mi memoria auditiva
.
.
.
y así todo lo que haces
se ha transformado en mi nuevo diario de vida...

He encontrado un hada verde bajo la almohada,
dicen que ella es la musa de las letras...

¿Será que el hada verde siempre has sido tú?
.
.
Pobre Rimbaud si se enterara,
buscandote en el licor ¡que cosa tan absurda!
Que mueran de envidia entonces,
aquellos poetas ebrios del XIX

Mi hada verde de la poesía bella
fue encontrada por mi mirada.

sábado, diciembre 27, 2008

Año nuevo

Empieza lo que no termina, los ciclos de los años han sido creados para convencernos totalmente de que todo es cíclico, que no hay evolución, sólo repetición inaudita de las cosas. Todo lo que conocemos como formas del traspaso del tiempo se manifiesta de una forma circular, todo termina y vuelve a empezar. ¿Quizás por eso la torpeza humana de cometer los mismos errores  y avanzar a hurtadillas con la esperanza de que el fin borrara lo ya hecho? ¿O es que acaso se ha creado un simulacro de progreso que se borra para volver a realizarse con exactitud?

¿Es una analogía extraña de la destrucción y construcción de Dresden? 

Los calendarios mienten señores, el 1 de enero, no es más que un dia como cualquier otro, otro de los días de una vida. Se avanza linealmente, caminamos siempre hacia algo completamente nuevo!....

El año nuevo en cierta medida, es el simbolo del fracaso del intelecto humano por proyectarse al futuro. Es el simbolo de los rencores y los errores del pasado, es el clásico error romántico de volver siempre a atrás. Por alguna razón nos gusta celebrar ese retroceso a un "nuevo año nuevo".

Pero he aquí que declaro una contradicción, puesto que negando yo la idea del ciclo; es cierto que el 2008 nací denuevo.

lunes, diciembre 22, 2008

Los clientes más desagradables


El jote picante 'alolado':  Hombre cercano a los 50 años, que se viste con shorts, chalas y calcetines, guayabera. Va a comprar pan y regresa a la caja masticando con la boca abierta. No deja de mirarme con una mirada de viejo verde. A veces lleva a su 'polola', una rucia teñida que se viste como prostituta de puerto. Te habla mientras mastica, ergo, observas como el pan pulverizado se asoma por sus dientes amarillos. 

La señora mayor con demasiados defectos físicos y mentales: Una señora de unos 60 años, obesa, pequeña y con un ojo desviado. Llega al minimarket respirando por la boca (como si hubiera corrido una maratón), y te pide que le traigas todo al mesón porque es incapaz de ir a buscarlo. (A veces pienso que exagera tanto ese cansancio que llega a ser falso, y si no lo es, es perturbadoramente poco estético). Le traes todo lo que quiere, y se da cuenta que no trajo la plata suficiente, y te pide fiado. Se queda mirando y jadeando mucho rato antes de irse. 

La señora desconfiada, que persiste en quedar humillada: Una señora de unos 50 años. Que luego de decirle el precio total de sus productos, va preguntando uno por uno el precio ,y va sumando con los dedos para ver si está bien. Siempre dice que está mal, que le estoy cobrando demás. Sumo todo denuevo mostrandole los calculos que hago en la calculadora, y siempre da el resultado que yo le he dado. Hace siempre lo mismo, y nunca me he equivocado de ella. Se excusa diciendo: uy, esque con los años uno se olvida sumar. Lo que me parece burdamente estúpido, y más aun cuando hace el mismo acto auto-humillante de forma reiterada. 



lunes, diciembre 15, 2008

La sonrisa





Soñaba. Reía. Cantaba.

Su lucero era parte de sus ojos.

Sus lágrimas eran la pesadilla de Poseídon.

Pero su sonrisa....¡ay, esa sonrisa!

ay, esa sonris

ay, esa sonri

ay, esa sonr

ay, esa son

ay, esa so

ay, esa s

ay, esa

ay, es

ay, e

ay,

ay

a

.........................

miércoles, octubre 29, 2008

E


Me han dicho que la muerte ronda mis pasos,
sus oscuros hálitos se esparcen por mi círculo mágico
a galope corre limpio por los campos olvidados,
me ha estado siguiendo desde el día en que nací.

Me han dicho que la Luna protege mi sonrisa,
ilumina los bosques ímpios con su as blanco de espuma
aleja a la muerte, aleja a la noche
me está cuidando de desfallecer antes de tiempo

Me han dicho que las calles contienen la vida
que su cera epidérmica te acaricia los andares
conteniendo el paso de los años,
la calle es la casa de quien a nacido con la mente muy ancha.

Pero nada de esto es cierto,
los poetas mienten al igual que las poesías
las verdades son dichas con el sigilo de un verso acotado,
ya que las grandes verdades nadie te las dice
las encuentras sentadas en sillones de cuero claro
o ocultas tímidamente en los baños.

Pues ya nada es tan cierto,
como que sólo tú rondas mis pasos, proteges mi sonrisa y contienes mi vida.
¡Nada de muertes, lunas o calles!

Todo se remonta en el círculo que vuelve a girar en él,
la serpiente del eterno reterno
la mirada perdida de tus ojos,
la sonrisa perfecta que absorve aire desde el pecho,
el gato invisible maullando detrás de las cortinas.

Todas las palabras bellas empiezan con E

martes, octubre 14, 2008

Dos cuadras y media


Quiero perderme en tus brazos de sirena

Me he perdido en tus brazos

En el devenir de lo insospechado


en el momento inaudíto donde todo se acelera,
donde el Yo se transforma en un Nosotros

y aquel espacio compartido
es ahora todo el mundo...

Microcósmico-placentero-feliz-amor

Las cuatro palabras que se acrecientan del metro al 202

viernes, septiembre 26, 2008

Persistencia absurda


Pintarrajeo tu letra en mis paredes
y escondo tus imágenes en mis proyecciones
te escribo poesía para sobrevivir sin tí
escribo versos para traerte conmigo.

Me siento sobre tu cama a contarte cuentos,
me rio contigo no sé por qué
te beso los labios para saberte siempre
y te miro de reojo para sonreír.

Guardo en mi cofre tus olores frescos
para traerte con ellos.
Te invoco siempre antes de dormir
me acurruco junto a nada
y tirito para ver si al despertar
te encuentro conmigo....

Todos son artilugios incomprensibles,
una pérdida de tiempo si lo quieres ver así....
puesto que tanto tú y yo sabemos
que estás tan presente dentro de mí
que tal actitud ostenta de ser una rebundancia...

Te encuentro siempre, con mis ojos abiertos,cerrados, pestañeantes.
Te tengo siempre, mucho más de lo que tú crees estar conmigo.

Y no es que quiera robarte tu tiempo para volverlo mio,
es simplemente que no puedo evitar
robarte de tí, para traerte conmigo.

viernes, septiembre 12, 2008

Delirio I

Te voy a contar un cuento, mientras buscas en tu mente, todas esas imagenes que crearé para tí. Será mi acto poetíco-romántico acontecido sólo con el lenguaje más perfecto que jamás se haya podido concebir. Desentrañaré de la magia lúdica de la literatura, todo aquello que resulte inconcebible empíricamente para tu conciencia; lo que se traducirá en un deleite estético por oír cautelosamente como las palabras tienen el sabor perfecto, mientras se hirbanan golosamente dentro de un contexto inexistente.

Oh! el arte de la bella poesía, se parece más a la aparición fastuosa de todo lo que nos hace sentir. No importa qué sea exactamente lo que nos haga sentir, puede ser de las vilezas más extremas, hasta el perfume de los deleites del corazón. Lo importante será que nos conmueva en las entrañas la bendita palabra animada, y que sea ésta, quien logre modificar nuestras conductas y nuestros deseos más primarios y absurdos.

Promete por siempre, acurrucarte en la oscuridad de mi conciencia, y no te muevas de ahí. No quiero perder los atisbos luminosos que me regala el mundo cognocible, y tampoco quiero que tu cuadro pictórico eterno - enmarcado como recuerdo de tí en mi mente - desaparezca. Implicaría un retroceso emocional de mi conciente, y junto a eso, la devastación emocional. Una regresión histórica desde el confin bello del arte, hasta lo primitivo del mundo pre-artístico.

No te vayas. Quédate aquí. No permitas que el vacio cúantico penetre en mi memoria, la aspiración absoluta de todo lo que tenga un contenido armónico. Y siempre serás tú, en comunión con la poesía o la música, quien encuentre el acorde perfecto, para hacer sonar a este viejo trasto dislocado por tanto leer. ¡Leer te ha hecho perder la razón! - me gritaba mi madre antes de dormir...

Y aceptó el yugo esclavo, de haber perdido la cordura....por encontrar tanta belleza en mis hojas de papel raídas y en tu infinita imagen. La academia muere, yace infértil y cohibida....¡ya no importa! Eres tú quien ha trasformado mi mundo, en un cuadro onírico perfecto, donde el sentido más hermoso se dilucida en la irracionalidad del impulso caucásico de amar.

miércoles, septiembre 03, 2008

Sirena


Cómo se levantan las olas
el mar tempestuoso lleno de vida,
los rincones perdidos de la playa
se transforman en un huracán embravecido

¡Oh dulce sirena!
Acontecida de las estrellas,
las algas perfectas,
y los dulces roces que la mar te ha dado.

Princesa furtiva,
cuna de mis anhelos más desesperados,
has llegado a interrumpir mi fatal agonía
la de mantenerse cauto frente al tiempo

Y cómo has terminado de pronto
con todas esas pequeñas letanías,
dulce seas tú,
sirena perfecta...

Y ya no me quedan palabras,
ni los versos llegan a contener mi dicha
¿cómo te cuento a tí,
musa de las musas
que tu esencia me provoca un placer inaudito?

¿Quién soy yo ahora para ostentar de mi sublime pensamiento?
Cuando son todos tuyos
despositados en mi mente añejada de vino,
cada una de las fibras sensibles y de la academia más pulcra
sólo puede contenerte a ti dentro de sus filas

Ay, querida mía...
Mi desesperación absoluta te la dedico a ti
aquella que transforma toda la dicha
en una alegría de lo sublime, de lo hiper-bello..

Y lo terreno siempre me ha parecido un bien menor,
cuando tú y sólo tu,
eres capaz de levantar mi mirada
y sacarme una sutil sonrisa...

Dama hermosa,
belleza sin precedentes
dejame hoy, y sólo por hoy...
recordarte que aún
estoy en deuda de besos contigo


martes, agosto 19, 2008

A tí, sólo a tí


El mundo se ha desvanecido, ausente de todo lo que contenga
mi mente evoca únicamente momentos de aquel planeta construido
artificialmente, por decir algo
verdaderamente, por decirlo todo.
Aquella galaxia atemporal,
fusión de mis lecturas absurdas y tu risa encantadora.

Desaparecen los detalles rídiculos que a nadie le importa,
la gente se pasea alrededor sin percatarse de que no existen
al menos en nuestras proyecciones.
Se han convertido en personajes hechos de tiza,
pantomimas rídiculas impregnadas en una pared olvidada.

Ya nada sabe tan bien, nisiquiera algo es capaz de deleitarme
sólo sonrio ante tu prescencia ansiada efusivamente.
Te espero las veinte y cuatro horas del día,
te sueño mientras duermo para encontrarte,
te busco en cada detalle; nace una compulsión extraña de ti.

No puedo cerrar este poema,
no quiero despedirme de ti en ningúna forma;
aunque sepa que me cruzaré contigo pronto.
No quiero tener que decirte adiós, aunque te diga buenos días horas despúes.
Aún así, y ante la obviedad de las despedidas cortas,
mi mente funciona a toda hora y en este momento,
tú imagen es la única que logra percibir con claridad
y al mismo tiempo, es ya la que más le place.




domingo, agosto 17, 2008

Momento I


Acontece la desaparición del mundo,
el alrededor perece un momento
el orden raciona es ya ilógico
todo cabe en un sólo beso.

Es el arte sublima
que inspira hondo
llenando sus venas de vida
complementandolas de sus sin-razones

El tiempo, ¡porfin no existe!
no hay tic-tac imperando
las manijas se detienen,
y no vale la pena ordenar
los momentos que perduran en sí.

Donde sea que florezca una rosa,
me detendré lo suficiente
como para llevarmela conmigo
a mi tierra sin tiempo.

Y tú, sólo tú...
sabrás que estos versos
son para mi rosa
cobijada bajo las estrellas



lunes, agosto 11, 2008

Pintura sobre la chimenea


Cuida tus rasgos pictoricos,
limpialos y retócalos
con la pintura original de tus pinceladas.

El desgaste del tiempo
agobia a la obra de arte;
al igual que el mismo abandono
fractura sus delicadas lineas.

No consumas, por favor,
todo aquel trabajo renacentista
cuna de esfuerzo de miles de años
para lograr acuñar en la tela,
el rostro amable de una musa

Y es que se te olvida,
que ya has sido dibujada antes
y ese cuadro no te pertenece.

Es obra de su autor,
la modelo sólo puede alegrarse
o llorar
ante el resultado.
Colgará por siempre
sobre la chimenea de mármol
que dispuse para que todos te vieran.

Recuerda, musa atormentada
de no hurtar mi preciosa creación.
No trates de robar la imagen que tengo de tí,
puesto que la construí tras largas noches en vela
y no te corresponde a ti;
andar modificando mis recuerdos

viernes, julio 25, 2008

Rostros



Una vez más frente al espejo
omitiendo tranquilidad y equilibrio
escapando de la memoria
corriendo lejos de todo fantasma.

Mi miedo siempre huele a tristeza
se camufla en los cubos de hielos añejos
el tiempo desaparece por un momento
mas quién se libra de los recuerdos?

Otra vez el alma pendiendo de un hilo
camuflada con las absurdas risas sin sentido
y sin esperar nada de la luna
caigo tendida en un suspiro

La puerta al abismo es tan sugerente como para obviarla
te tienta en todas sus redes amplias de desenfreno
quizás querías soñar a ser poeta
quizás olvidabas ser una certeza

No juegues más a gritar tus pecados
prefiero que saltes la cuerda
incluso vestida de muñeca,
pero no me recuerdes nuevamente
que olvidaste como llegar a casa.

jueves, julio 24, 2008

As


El jugador miraba de reojo el trío de cartas que le quedaban, ninguna le satisfacía. Su sonrisa amarga se le reflejó a hurtadillas, como un último reflejo de su eterna letanía. La gente lo admiraba, envidiaba esa frialdad e impostura que tenía frente a las cosas; esa forma audaz de ser el mejor en lo que hacía sin esforzarse lo más mínimo. La virtud de los genios, decían algunos. La suerte de los idiotas, replicaban otros. Sea cual sea la razón de su carácter, él era el mejor jugador de poker que se había visto en esa ciudad. Y él actuaba como le correspondía, con la altanería correspondiente de los que se conocen lo suficiente como para llegar a adularse a sí mismos; aunque entre nosotros, sabíamos que esta patraña era digna de quien se reflejaba en un espejo con los ojos vendados. Sus cartas eran un desastre. Las tiró sobre la mesa con el mismo desdén de su persona, y ajustándose la chaqueta se retiró del juego sin emanar ninguna expresión en su rostro. Sabía que había perdido su as de la manga, en su torpeza absoluta, había caido en las trampas de una mujer. Todos sabemos que es dificil que un hombre escape completamente de ellas. Ella lo miraba del otro lado de la mesa, con un trío de cartas excelente y un as bajo la manga. El mismo As que él le habia obsequiado su última noche juntos. Ante la humillación de verla a ella con la misma frialdad de la que él ostentaba, le tiró las cartas a la cara y emitió una sonrisa falsa. Nunca antes había perdido en el juego, ni tampoco había sido pisoteado de forma tan perfecta por alguien. La gracia de todas las sutilezas, cortan al igual que el papel, lenta y profundamente. Antes de irse del casino, el cual nunca jamás volvería a pisar, se acercó a ella por detrás y poniendo sus labios en su oído le susurró: te odio y te amo con la misma intensidad. Y ella entre sonrisas le respondió que el amor y odio siempre van de la mano, aquello no era una novedad ni tampoco una frase notable para decirse adiós. Él cayó nuevamente en la sensación de haber sido derrotado, de haber sido traspado por el corte del papel en su piel, sufriendo la herida que dolía, y que volvía a arder cada momento que posaba sus ojos sobre ella. Se fue. Sin decir nada. Sin sonreir, sin llorar. Simplemente dejó el juego, para transformarse en uno de los mejores bebedores de la ciudad. Por desgracia, ya nadie le admiraba por eso.